Comunidade Gomorra

FALTA O DEDO INDICADOR!

2012-01-30T14:12:00.002-02:00

Acabo de me emocionar ao rever a cena mais famosa do clássico “Paisagem na Neblina” (1988, de Theo Angelopoulos). Emocionar-me de verdade! Quase chorei, juro! As lágrimas chegaram às fronteiras de meus olhos. Não apenas porque o filme é lindo, porque a trilha sonora é soberba, porque me identifico com aquela busca e aquele abandono, mas porque doeu forte saber que o diretor deste filme maravilhoso morreu na última terça-feira, 24 de janeiro de 2012, aos 76 anos de idade. Não de velhice ou de complicações relativas a qualquer doença. Morreu atropelado por uma motocicleta. E um gênio se foi. Parece até cena triste de um de seus filmes. O que, definitivamente, não serve de consolo...

Wesley PC>

UMA NOVA (E DELETÉRIA) MUDANÇA ESTRUTURAL DA ESFERA PÚBLICA?

2012-01-29T14:11:00.003-02:00

Conforme anunciado anteriormente, saí de casa para ver um bom filme na casa de um amigo e, quando retornava para o meu lar, encontrei um amigo que não vi faz tempo num terminal de ônibus. Conversamos sobre estresses pós-traumáticos, maconha associada a antidepressivos e, quando ele viu que eu estava com o livro “Economia Política da Internet”, do César Bolaño, nas mãos, perguntou como eu traduzia os ensinamentos adornianos para o contexto contemporâneo de explosão tecnológica. Respondi-lhe que, coincidentemente, esse era o tema do livro e debatemos sobre o assunto até que meu ônibus finalmente chegou e eu fui para casa.

Ao chegar, sou informado por minha mãe que o botijão de gás acabou. Comi um parco prato de comida gelada e sentei-me no sofá para estudar um pouco sobre o conceito habermasiano de “mudança estrutural da esfera pública”. A TV estava ligada e, como eu não queria prestar atenção em nada, deixei num canal-mosaico disponibilizado pela Via Embratel, que apresentava quatro câmeras simultâneas do programa Big Brother Brasil 12, exibido pela TV Globo e, obviamente, não assistido por mim. Volta e meia eu punha os olhos na TV e algo me chamava a atenção: fiquei assistindo ao desenrolar do tal programa até as 3 horas da madrugada. Cabem, portanto, algumas confissões sobre a minha ambígua e problemática relação com este programa.

Ao contrário de alguns intelectuais esbravejantes, eu evito me desgastar em vitupérios contra o programa. Condenável em sua essência e proposta, tenho uma raiva muito pessoal e direcionada contra ele em razão de seu estímulo hipócrita, comercial e setorial a alguns aspectos da escopofilia que, noutros contextos sociais não-midiáticos, são fortemente condenados. Sinto-me particularmente traído sempre que vejo alguém assistindo a este programa e irritado quando eu admito que espiono as pessoas tomando banho, por exemplo. Ou seja, apesar de detestar o programa, eu sou um de seus espectadores ideais, visto que sinto a necessidade de observar o comportamento alheio na integralidade de seus tempos mortos, inclusive. Como admito este paradoxo espectatorial o tempo inteiro, prefiro calar-me no que tange às obvias opiniões depreciativas sobre o mesmo. Até que me vejo refém da audiência como fiquei de ontem para hoje!

Conforme dito, fiquei acompanhando alguns lances do programa até as 3 horas da madrugada. Acordei às 9h e o meu primeiro impulso foi ligar a TV no mesmo canal para saber o que estava acontecendo. O canal-mosaico em pauta não faz parte do meu pacote de TV por assinatura, mas está liberado neste final de semana, a fim de liberar ou recriar tentações como esta que confesso agora. Jamais me atreveria a pagar por isso. Não porque eu não goste (abre e fecha aspas póstumas neste termo), mas porque, insisto, me sinto traído pelo conceito e pela execução do programa. Nos episódios conferidos durante as minhas três (ou mais) horas de audiência, pude sentir isso na pele: estava acontecendo uma festa. Diversos participantes paqueravam-se e rejeitavam-se entre si. Um deles estava enlouquecido por uma dada mulher, que, depois de dançar com ele por muito tempo, foi dormir, desdenhado de sua atenção erótica. Ele bate na porta do quarto dela, tenta convencê-la a conversar com ele, mas ela quer dormir. Ele fica emputecido de raiva, sai xingando-a em alto e bom som (“filha de uma puta. Quem ela pena que é para mandar em mim?”) e se despe com violência. Fiquei animado (“ôba, vou ver um homem nu na TV!”), mas, de repente, nenhuma das quatro câmeras se dispôs a filmá-lo se despindo. A transmissão da imagem de seu quarto foi interrompida abruptamente e, de repente, duas das quatro câmeras mostravam exatamente o mesmo ponto de vista de outro local, onde outros participantes conversavam sobre futilidades do jogo. Momentos depois, uma câmera volta a acompanhar o tal participante, quando ele volta a bater no quarto da mulher dorminhoca, que desta vez consente em deixá-lo entrar. Conversam por alguns instantes, deitam-se, ela dorme, ele sai da cama, senta-se no chão (apenas de cueca), chora um tanto e, cinco minutos depois, enfia a mão em sua cueca, com o evidente intuito de masturbar-se e desafogar a sua fúria excitada. De repente, uma estridente campainha soa e interrompe tanto o ato dele quanto o sono dela. Foi aí que eu percebi: masturbação é proibida no programa!

Noutra situação, um dos participantes urina de porta aberta enquanto conversa com uma amiga, que o observa durante o ato. A campainha soa novamente, chamando a atenção deles. Ela percebe e comenta a proibição, de modo que ele fecha a porta com rapidez. A pseudo-naturalidade que é vendida no que tange a esta versão “fechada” do programa, em contraposição à montagem ficcional da versão em TV aberta, é puramente falaciosa. O programa é nojento, séptico, disfuncional, prejudicial, abominável em mais de um sentido. Mas, ainda assim, eu me via atraído por ele. Fiquei preocupado com isso, inclusive, por admitir isso e insistir nisso. Despertei e fui ler um pouco mais sobre a mudança estrutural da esfera pública no final do século XVII, tentando comparar as alegadas limitações teóricas da tese de Jürgen Habermas com as manifestações hodiernas do mesmo problema, em que a diluição das fronteiras discursivas entre público e privado deixa de ser um potencial fórum de debate crítico-racional para se render, com a comercialização maciça dos (produtos dos) meios de comunicação de massa, a apenas mais um domínio de consumo cultural, esvaziado de suas possibilidades societais e históricas mais amplas. A esfera pública de hoje é burra! E eu, em vez de estar dormindo, estava alimentando-a, dando-lhe trela, pervertendo-me. Assumo a minha culpa como componente gnosiológico-estatístico, portanto!

Wesley PC>

“DEVO, NÃO NEGO. PAGO QUANDO PUDER”

2012-01-28T13:45:00.001-02:00

Por causa da prova universitária a que me submeterei na segunda-feira pela manhã, pensei em deixar meu telefone celular desligado neste fim de semana, a fim de não ser “tentado” por convites que me afastem da dedicação estudiosa obsedante. Depois que uma colega de trabalho me convidou justamente para sair com ela e estudarmos juntos para a referida prova, repensei a minha decisão e deixei o celular ligado, não obstante permanecer firme na obrigação de reler e fichar os textos-base requeridos para a tal prova. Eis que me surge um convite: fui convidado por alguns amigos íntimos e muito queridos para vermos juntos “O Artista” (2011), filme do francês Michel Hazanavicius que está obtendo um impressionante sucesso de público e crítica depois que foi indicado a 10 prêmios no Oscar deste ano. O detalhe: o filme é mudo e em preto-e-branco. Conclusão: eu preciso ver este filme!

Não sei se é necessário acrescentar ao parágrafo anterior que, na verdade, eu mesmo me convidei para ver este filme entre amigos. Estou ansioso para saber como o diretor do filme, do qual ainda não assisti a nenhuma das obras precedentes, conseguiu dignificar um gênero em extinção no cinema: a comédia muda. Apesar de o ‘trailer’ ser empolgante, ao mesmo tempo os vislumbres da trama parecem meras repetições de filmes clássicos como “Cantando na Chuva” (1952, de Stanley Donen & Gene Kelly) e “A Roda da Fortuna” (1953, de Vincente Minnelli). O que, mais uma vez, dota o filme de interesse: como o diretor conseguiu reverenciar os filmes da “era de ouro” hollywoodiana num contexto cultural em que a perda da historicidade é quase uma regra? Estou curioso para saber. Empolgado também, mas muito mais inquisitivo e curioso. Por este motivo, creio que seja hora de tomar banho e preparar-me para a sessão. Depois eu volto com outro assunto: neste fim de semana, estarei tenso demais por causa da prova vindoura. É nessas horas que eu percebo o quanto sou estandardizado!

Wesley PC>

O SILÊNCIO FOI A PRIMEIRA COISA QUE EXISTIU...

2012-01-27T13:51:00.002-02:00

...E uma das poucas a permanecer depois que acaba!

Wesley PC> (como se fosse triste, sôfrego, cansado, ansioso, temente a Deus)

“FINGEM DIZER UMA COISA E DIZEM OUTRA, FINGEM SER FRÍVOLAS, MAS, AO SITUAREM-SE PARA ALÉM DO CONHECIMENTO DO PÚBLICO, REFORÇAM O ESTADO DE SERVIDÃO.”

2012-01-27T13:22:00.003-02:00

Assim proclamam Theodor Adorno e Mar Horkheimer , acerca dos produtos da Indústria Cultural, na canônica obra literária “Dialética do Esclarecimento”, publicada originalmente em 1947, que firmou definitivamente as bases do que hoje conhecemos como Teoria Crítica da Escola de Frankfurt. Complicado para mim ler algo tão determinista e prenhe de razão como isso e, ao mesmo tempo, sentir um mínimo de prazer durante a audiência de “Glee 3D – O Filme”, dirigido em 2011 por Kevin Tancharoen. Trata-se de um paradocumentário sobre os bastidores de uma turnê do concerto promovido pelos personagens do seriado televisivo “Glee”, do qual apreciei deveras a primeira temporada, achei mediana a segunda e, por ora, não me disponho ou sinto interessado a ver a terceira. Baixei o sétimo volume dos discos com a trilha sonora da telessérie na noite de ontem, por mera convenção de fã quase desistente e, por mais que eu admita o quão esta série é deletéria em seus intuitos comerciais (que ficam ainda mais evidentes no documentário), não consigo deixar de me identificar ou emocionar com uma ou outra passagem dalguns episódios. Gosto dos personagens: isso talvez não tenha cura imediata!

Além de mostrar os bastidores do concerto, “Glee 3D – O Filme” também se dedica a contar as estórias de vida dalguns fãs inveterados cujas vidas foram “mudadas” pelo seriado: um homossexual adolescente que se sentiu confiante para assumir a sua pederastia depois que um dos personagens da série fez algo parecido; uma jovem gorda e portadora de Síndrome de Asperger que passou a cultivar um ciclo de amizades direcionadas depois que a série estreou; e uma anã que vence o concurso de Rainha do Baile na cerimônia de formatura de seu colégio. Histórias superficiais de vitória e superação que só denotam a verve auto-ajudante do seriado, no sentido mais criticável do termo. Eis o que mais me incomoda na terceira temporada do mesmo, aliás. Ao invés dos conflitos e dilemas envolvendo os romances não-correspondidos de outrora, estes episódios mais recentes centram-se em dramas pretensamente mais “adultos”. A maioria dos amigos que também apreciam o seriado está apreciando bastante esta nova fase, enquanto eu particularmente estou desgostando. Evitando, até! Queria eu que fosse pelos motivos frankfurtianos que intitulam esta postagem, mas não sei se é apenas por isso. Derrotismo na tela é algo que vicia, no plano da identificação, e, nesse sentido, não estou sendo mais retroalimentado. Por isso, os defensores da teoria culturológica que se seguiu à teoria crítica têm também razão ao promulgarem que “até mesmo a estandardização precisa de originalidade”. A derrocada hodierna de “Glee” é uma demonstração cabal desta assertiva!

Wesley PC>

DE COMO PARECE QUE EU SEI PROTELAR AS MINHAS EMOÇÕES...

2012-01-27T02:59:00.000-02:00

Para Décio (onde quer que haja um).

Há poucas horas, fui alvo de grande emoção ao abrir a minha caixa de ‘e-mails’: deparei-me com uma maravilhosa montagem imagética, que combinava uma fotografia minha a um desenho magistral do pintor recifense Vicente do Rego Monteiro. Fiquei tão lisonjeado com esta homenagem que me senti imediatamente compelido a redigir um texto de agradecimento. Por outro lado, eu sentia fome e argüia comigo mesmo que talvez fosse conveniente esperar um momento mais adequado para devolver o favor. Aí eu liguei a TV e me deparei com um filme canadense incensado. Apesar de um tanto sonolento, assisti a “Não Sou Eu, Eu Juro!” (2008, de Philippe Falardeau) e não gostei tanto quanto a maioria das pessoas... É normal, acho!

Logo no início do filme, um garotinho de 10 anos acidentalmente tenta se enforcar. Perdi esta cena, mas logo me deparei com situações inusitadas de deslocamento familiar, em que sua mãe o ensina um lição fundamental: “é ruim ter de mentir, mas pior é mentir mal!”. Numa cena posterior, o menino pede que uma amiguinha fique sem calcinha, a fim de que ela possa empinar sua pipa. Pena que ele era insuportável, senão eu me identificaria com ele. Mas ele não quis isso, nem o filme, não sei se por (falta de) talento do diretor – que brincava com um distanciamento aproximado, do começo ao fim, graças á direção de fotografia sumamente estilizada de sua obra – ou por preguiça emotiva de minha parte, que hesitava em me emocionar com uma estória que fazia apologia à amoralidade infantil enquanto recurso de sobrevivência a um divórcio complicado. É um filme triste e engraçado. Só não funcionou comigo!

Após lamentar-se diversas vezes, perguntando a si mesmo o que fez, por que insistiu em errar, o protagonista do filme, Leon (corajosamente interpretado pelo pequeno Antoine L’Écuyer), tenta, afinal, suicidar-se novamente, pondo sua cabeça na trajetória de uma bola de boliche. Imagina-se conversando com sua mãe, na Grécia, comentando com ela sobre a beleza de um céu azul. E, nesse instante, diante do logotipo do canal Futura, eu me imaginava perguntando a mesma coisa a um rapazola de Paripiranga, cidade do interior baiano, enquanto imagina como faria para agradecer sutilmente a um correspondente virtual de nome Décio pela belíssima homenagem, a qual será postada neste ‘blog’ (e em muitos outros lugares) muito em breve. Na falta de palavra melhor, de demonstração mais fecunda de que, apesar de protelada, emoção é, ainda, emoção, eu repito o que sinto gritando OBRIGADO!

Wesley PC>

ATIVAÇÃO --> REFORÇO --> CONVERSÃO: O ESQUEMA SEMINAL REITERADO DOS ANSEIOS EJACULATÓRIOS DA CINEFILIA PARA-FORMULAICA:

2012-01-26T20:16:00.003-02:00

Os pôsteres húngaros para o filme “Shame” (2011, de Steve McQueen), concebidos pelo artista Márton Kenczler, causaram polêmica por causa da exposição desmedida de elementos eróticos que metonimizam o caráter sexual vicioso do filme. Ainda não vi o filme, mas estou ansiosíssimo (ainda que um tanto apreensivo) para conferir esta nova parceria entre o diretor britânico Steve McQueen e o talentoso e musculoso ator Michel Fassbender. Ambos já haviam me impressionado deveras no filme anterior, “Fome” (2008), sobre as conseqüências (auto)destrutivas da prisão de um militante do IRA (Exercito republicano Irlandês) e agora escolheram como tema a (auto)destruição decorrente da subsunção exacerbada ao sexo. Na sinopse do filme, fala-se sobre o desconforto que o protagonista sente depois que é obrigado a dar guarida a sua irmã desestruturada, o que já antecipa um contexto incestuoso que muito me interessa. Para além do sobejo justificado e estruturado de seqüências dramáticas de nudez total masculina, o que mais me chamou a atenção no deslumbrado material de divulgação do filme é o anúncio de uma situação envolvendo um constrangedor flagrante de masturbação. Ainda não há previsão oficial de chegada do filme ao Brasil (fevereiro, talvez), mas, desde já, sinto-me deveras ansioso em convencer a mim mesmo que talvez o filme não seja hipocritamente imbuído dos julgamentos moralistas que abundam quando o cinema hollywoodiano se dispõe a tratar de temas similares. Os currículos conceituados (e, felizmente, desavergonhados) da equipe técnica inglesa do filme me enfeitiçam aprioristicamente numa direção contrária. E, antecipando latejantes reações genitais ao filme, eu repito para mim mesmo: tomara...

Wesley PC>

A SOLIDÃO É CARCINOGÊNICA E O MUNDO NÃO É JUSTO...

2012-01-25T19:15:00.002-02:00

"A infelicidade não consiste em que os amantes não possam ficar juntos, mas em que não consigam compreender-se. Essa aflição é afinal inteiramente mais profunda que aquela da qual as pessoas falam; pois uma tal infelicidade visa ao amor e fere para a eternidade, ao inverso da outra, que não nos atinge senão no exterior e por um certo tempo, e que para as almas generosas não é senão uma brincadeira, como o fato de os amantes não se unirem no tempo.”

O excerto literário faz parte das “Migalhas Filosóficas” de Soren Aabye Kierkegaard. A imagem acima pertence ao filme “Beleza Americana” (1999, de Sam Mendes), que não revejo faz um bom tempo. Vi este filme duas vezes no cinema e, à época, surpreendi-me deveras com o modo audacioso com que ele associa a masturbação matinal do enfadado protagonista ao melhor momento do seu dia. Se eu revisse o filme hoje, tenho certeza de que me incomodaria deveras com o seu conservadorismo. E o mundo é injusto, como disse há pouco um rapaz gracioso que trabalha comigo. Sou desses que amam e esperam. Ponto.

Wesley PC>

O QUE EU TERIA PARA COMPARTILHAR?

2012-01-24T13:25:00.001-02:00

Acabo de ver um filme italiano desconhecido há pouco. “Qualcosa da Condividere” (2010, de Tiziano Paltrinieri), sobre um rapazola metido a artista que se muda para uma cidade do interior e se apaixona por uma moça linda e cantora, que tenta ensiná-lo a ser artista de verdade, por assim dizer, num contexto localista e avassalado pela sinceridade sentimental. Ela descobre que ele o filmava nas ruas há algum tempo. Ele é boboca e passivo e volta e meia apagava os inícios de romance que redigia. Ao final, uma canção romântica anglofílica será o corolário de um namoro bem-sucedido...

Pois bem, na vida real, as coisas são diferentes: na noite de ontem, fui buscado no trabalho por um amigo com um problema e relacionamento. Não que não amasse a sua companheira evangélica ou não estivesse satisfeito sexualmente com ela, mas ele não parecia disposto a entender por que ela insiste que ele não a entende. Dizendo de outra forma: depois de sorrir e comentar que desejava fazer sexo com ele, ela reclama que não se sente feliz, que nunca estará satisfeita e que se incomoda bastante com o fato de saber que vai morrer um dia. Ele foi irônico com ela, perguntando o que isso a fazia diferente de qualquer pessoa. Ela se afastou dele, mas, pelo que já soube, conversou e se desculpou antes da noite acabar. E hoje é aniversário de 21 anos do menino bonito e comprometido que trabalha comigo...

Enquanto os fatos acima transcorriam, eu me dedicava à parca organização de meu currículo Lattes e às correções definitivas de meu projeto de Mestrado sobre os paradoxos entre vendabilidade e contestação política nos filmes pornográficos produzidos na primeira metade da década de 1980 no Brasil. A vida é assim mesmo. Cada um a enfrenta de formas diferentes, alguns sozinhos, outros acompanhados. E eu aqui pensando: será que um dia conseguirei achar alguém para namorar num bate-papo virtual? A resposta é NÃO, mas eu me meto a pensar este tipo de babaquice ainda assim. Como o filme italiano demonstra, na figura da personagem de meia-idade que passa o dia diante do computador, conversando com rapazes mais novos e desdenhosos, pelo menos não sou o único: não estou sozinho nem mesmo nisso!

Wesley PC>

UM LEVE SUMIÇO (E UMA EX-FUNCIONÁRIA QUE PARECE A VOVÓ DONALDA)...

2012-01-23T20:15:00.001-02:00

Hoje, acordei às 4h15’ da madrugada. Precisava estar na Universidade às 6h, por conta de uma viagem a um município do interior sergipano e descobri, a duras penas, que os ônibus das 5h30’ costumam ser cheios. Nada que eu não fosse capaz de enfrentar, entretanto. Viajei, fiz bem o meu trabalho, comi, ouvi um disco do Portishead na viagem de volta. Foi bonito. Havia um cavalo morto na pista, mas deve ser normal...

Cheguei no meu local habitual de trabalho pouco antes das 14h. Sorri. Comi novamente. Aproveitei um tempo livre noturno para fotocopiar alguns documentos e, enquanto conversava com uma adorável colega de trabalho, lembrei que uma funcionária aposentada parecia a Vovó Donalda. Ela sorriu. Disse que precisava muito disso naquele instante e me agradeceu. Eu fiquei contente: é como se eu tivesse uma função no mundo!

Wesley PC>

É POSSÍVEL QUE NOS SINTAMOS MAIS ESTÚPIDOS APÓS LER ALGO?

2012-01-22T22:53:00.001-02:00

Quem acompanha este ‘blog’ há algum tempo, sabe que, em meio aos clássicos da Literatura e obras iconoclastas que me interessam, submeto-me eventualmente a livros de baixo calão, escritos por (sub)personalidades como Paulo Coelho ou Bruna Surfistinha. Em ambos os casos mencionados, o motor de interesse era o mesmo: atingir, de alguma forma, um rapaz que muito me interessava, mas que, concomitantemente, atirava-me um desprezo paradoxalmente combinado com uma admiração influente que ameaçaria cair por terra se ele próprio não mantivesse uma relação inconfessadamente atrativa com os títulos em questão. Tal como eu, este rapaz desejado é também um fruto do tempo hodierno e sente na pele e no intelecto as conseqüências dilacerantes de uma contemporaneidade que lima quem se arrisca a ser (e/ou parecer) inteligente. Isto me serve enquanto justificativa? Não? OK, vamos ao parágrafo seguinte:

Na manhã de hoje, como parte das leituras obrigatórias para a prova de Mestrado a que pretendo me submeter no próximo dia 30 de janeiro, li um artigo do professor norte-americano de Filosofia da Educação Douglas Kellner. O nome do artigo era “Cultura da Mídia e Triunfo do Espetáculo” e fora publicado no Brasil no livro organizado por Dênis de Moraes “Sociedade Midiatizada”, lançado em 2006 pela editora Mauad. No artigo em pauta, o autor cita a si mesmo diversas vezes para explicar-nos por que ele diverge das concepções do situacionista francês Guy Debord e comenta que os pareceres deste autor são radicais e não condizentes com a atualidade, visto que ele não leva em consideração as situações em que o espetáculo “falha”, como, por exemplo, quando Michael Jackson é desmascarado pelo público quando tentava parecer mais negro do que era num concerto em família. Sim, vocês leram corretamente: este é o ridículo argumento comparativo de Douglas Kellner!

Diz ele: “estou ciente de que a concepção de (Guy) Debord sobre a sociedade do espetáculo sobrepuja a minha própria análise sobre as contradições do espetáculo. Um debordiano poderia argumentar que, apesar das vicissitudes do espetáculo do McDonald’s, do espetáculo da Nike acerca de suas práticas de trabalho, e outras contradições e contestações s espetáculos dentro das sociedades capitalistas contemporâneas, ainda assim o capitalismo continua a existir mais poderoso do que nunca (...) Apesar deste argumento ser difícil de rebater diante da contínua hegemonia global do capital, acho que é útil analisar as contradições e contestações do espetáculo dentro de sociedades específicas para esclarecer a noção de que os espetáculos políticos são todo-poderosos e avassaladores.” (‘apud’ MORAES, 2006: 136-137). Hã? É isso mesmo?! Pois é, leitores camaradas e queridos, segundo este tal de Douglas Kellner, a concepção generalista do Guy Debord pode ser corrigida e atualizada com base em exemplos direcionados do cotidiano estadunidense. Há o que se contestar depois disso? Pelo sim, pelo não, eu é que não releio este artigo, sob pena de emburrecer antes da prova. Será que eu e o autor lemos o mesmo livro? A minha interpretação debordiana segue outro âmbito, no qual, sim, sim, eu sou muitíssimo culpado de alimentar – inclusive, com esta postagem – a sociedade espetaculosa que intento criticar aqui. Eis, mais uma vez, o paradoxo!

E sim, sim: da mesma forma que Guy Debord e seus amigos desprendiam bastante tempo nos cafés parisienses paquerando as moçoilas transeuntes – conforme vimos, inclusive, no ótimo curta-metragem “Crítica da Separação” (1961), dirigido pelo próprio Guy Debord – eu permaneço – e permanecerei eternamente, por mais que tentem me provar o contrário – apaixonado pelo rapaz que, involuntariamente ou não, me levou a ler e resenhar “O Doce Veneno do Escorpião” e “O Diário de um Mago”. Sou destes, fazer o quê?

Wesley PC>

A MINHA RECOMPENSA...

2012-01-22T00:52:00.001-02:00

“Ingressamos globalmente, e, de pronto, sem retorno, na era da plutocracia. Há fila para ajoelhar-se ante o dinheiro. O desinteresse, a solidariedade social e a mística do serviço público são enviados para o arquivo morto dos valores obsoletos. A guarda pretoriana do pós-modernismo rotula de jurássicos aqueles que ousam invocar verdade e razão, justiça ou valores.”

O excerto textual acima pertence ao professor venezuelano Antonio Pasquali , enquanto a imagem e a indagação reticente do título fazem menção ao surpreendente filme “Rollerball, os Gladiadores do Futuro” (1975, de Norman Jewison), visto por mero acaso nesta tarde de sábado. Liguei a TV e o filme estava começando, sentei para vê-lo e, de repente, me percebi favoritando-o: fiquei refém da complexa trama sobre individualidade, que, como não poderia ser diferente da praxe, é requisitada a partir de um amor interrompido.

No filme, o protagonista Jonathan E. (James Caan) é o principal jogador do violento esporte futurista Rollerball. Ele já venceu diversos jogos e uma dominante corporação obriga-o a se aposentar, visto que a exposição egrégia de uma figura individual é prejudicial ao sistema de desmemoriamento antibélico apregoado pelos representantes da classe aquisitivamente mais alta do enredo. Num dado momento, sua ex-mulher, impedida de amá-lo e de ser amada, reaparece, com o intuito de convencê-lo a abandonar o esporte que o torna famoso. E, naquele instante, ao som do magnífico “Adágio”, de Tomaso Albinoni, eu amei o filme. Amo-o ainda: sou fã do Norman Jewison agora!

Wesley PC>

NO MEU ENTENDIMENTO, AS PARTES DO CORPO HUMANO NÃO SE DESTACAM DE SEUS DONOS NO PROCESSO PASSIONAL...

2012-01-21T08:57:00.001-02:00

Ontem, no trabalho, aconteceu comigo uma situação que, noutro contexto, seria constrangedora: estava atendendo a uma mulher recém-parida que precisava resolver um problema relacionado à sua formatura. Enquanto eu resolvia o seu problema, ela amamentava o seu filhote e eu pude perceber, por detrás do pano branco que lhe servia de asseio, o mamilo arroxeado, cuja extensão era maior do que em qualquer outro seio que eu já havia contemplado em vida. Não era uma situação imoral, era uma situação de beleza erótica polimórfica: enxerguei aquele seio como dotado de uma função imediata (alimentar a criança recém-saída do ventre daquela mulher), mas também de uma função correlata (contribuir para que ela seja mais bonita e atraia com afinco seus parceiros sexuais). Foi difícil manter a seriedade enquanto eu a atendia: por alguns instantes, eu estive absolutamente deslumbrado!

Poucas horas antes, no período matinal, o estagiário de um setor contíguo ao meu veio me entregar um documento e, muito bonito que ele é, atraiu a atenção de vários presentes à sala em que eu me encontrava, inclusive a de alguém que estava ao meu lado e comentou o quão rechonchuda era a zona de sua calça onde estavam acondicionados os seus órgãos sexuais. Não me esquivei de prestar atenção ao que motivara aquela observação e, de fato, o pênis do rapaz parecia forçosamente comprimido naquela calça ‘jeans’, como se estivesse gritando para ficar livre e expor ao mundo a seu redor toda a sua beleza, premência e função gozosa. E, mais uma vez, eu estava deslumbrado!

Chegando em casa, vi um desenho animado encantador [“Kiriku e a Feiticeira” (1998, de Michel Ocelot)], em que um bebezinho já nasce falando e, ao se inteirar dos problemas de sua vila, decide enfrentar uma feiticeira supostamente antropofágica que os oprime. Num dado momento, ele a pede em casamento, de modo que, quando ela o beija, ele cresce consideravelmente, de modo que não mais o vemos nu, enquanto espectadores, no filme. Dali por diante, sua esposa feiticeira utiliza algumas plantas para enfeitar o seu corpo, que agora é o de um adulto. Ao chegar em sua vila, entretanto, todas as mulheres estão com os seios expostos, numa situação de completa naturalidade em relação à compreensão funcional de um corpo humano que, acima de tudo, é belo, muito belo. E eu tive um belo sonho (erótico) depois do filme, um sonho contemplativo, um sonho impotente diante das opressões indumentárias deste mundo que nos rodeia, em que o natural é pecaminoso, criminalizado, dotado de uma malícia que nem sempre está onde se diz que está... Sigmund Freud regozija e se contorce no caixão, ao mesmo tempo!

Wesley PC>

ESTOU OUVINDO!

2012-01-20T18:42:00.002-02:00

Antes que os ditadores afiliados à censura assumissem de vez o seu reinado, aproveitei a madrugada de hoje para baixar o terceiro disco de estúdio da cantora nova-iorquina Fiona Apple, “Extraordinary Machine”, lançado oficialmente em 2005 e que, coincidentemente, causou celeuma entre os fãs da cantora, quando da época de seu lançamento, por causa de problemas relacionados à produtora sob a qual o disco foi disponibilizado. Algumas faixas vazaram na Internet antes do tempo e os produtores ficaram indignados com isso. Ouvi o disco apenas três vezes e, por ora, considerado o trabalho menos inspirado da cantora, mas a canção 03 (“O’ Sailor”) e a maravilhosa capa do disco, contendo os frutos da planta angiospermática Agapanthus, já me deixaram parcialmente apaixonado: o resto é continuidade e caminhada... Amo Fiona Apple! Ponto.

Wesley PC>

COMO DIZ UM GRANDE AMIGO MEU: “ONDE É QUE ESTE MUNDO VAI PARAR?!”

2012-01-20T01:22:00.002-02:00

Quem me conhece de perto, sabe que eu apregôo a tese de que assistir a um ou outro filme conscientemente ruim é importante para delimitar o nosso próprio senso de julgamento estético. O problema é constatar a duras penas que os filmes ruins não são exceção, mas sim regra. E, quando se constata isso, tem-se mais é que experimentar o medo! Pois bem, medo foi algo que experimentei durante a sessão do execrável “O Colecionador de Corpos” (2009, de Marcus Dunstan), mas, infelizmente, não foi algo que a equipe técnica do filme tenha programado...

Recentemente, o chefe do setor em que trabalho contou a sinopse de um filme em que um ladrão tencionava roubar uma casa de luxo e, de repente, se vê aprisionado pelo morador extremamente sádico da residência. Obviamente, esta inversão algoz/vítima me interessou e eu pedi uma cópia do filme para conferir do que se tratava. Cheguei em casa levemente empolgado para ver o tal filme e, caramba, como me decepcionei! A trama não tinha quase nada a ver com o que eu e meu chefe pensávamos: ao invés de ser aprisionado pelo dono da casa assaltada, o ladrão é feito refém por um demente que já havia aprisionado a própria família residente. O que se segue é um festival de torturas, dilacerações, assassinatos lentos e cenas sanguinolentas que se demonstra francamente acrítico em relação a qualquer posicionamento moral diante do problema constante da trama. Ao invés de assustar o espectador ou pô-lo diante de uma situação tão verossímil quanto acachapante, o péssimo diretor Marcus Dunstan contenta-se em confundir maus tratos humanos com orgasmo espectatorial. Há uma cena, inclusive, em que o protagonista ateia fogo na cabeça de um cachorro que me fez espumar de indignação. Péssimo! O pior é que este lixo já tem uma continuação, lançada em 2011 com o mesmo personagem principal, vivido pelo carismático (mas pouco convincente) Josh Stewart. Vontade de ver este novo filme é, definitivamente, o que me falta!

É diante de filmes como este, que logo se tornam franquias bem-sucedidas de público que eu faço coro com meu melhor amigo: “onde é que este mundo vai parar?!”

Wesley PC>

“HISTÓRIA É A CIÊNCIA QUE ESTUDA OS FATOS DO PASSADO E SEU RELACIONAMENTO COM O PRESENTE”...

2012-01-19T14:31:00.001-02:00

Não lembro se era bem assim que eu decorava esta definição quando estava na quinta série do Ensino Fundamental, mas é assim que eu me sinto hoje. A campanha publicitária mostrada em foto só confirma o meu sufoco: é cansaço? É tédio? É tristeza? Pode ser, tudo ao mesmo tempo, quem sabe depois passa...

Wesley PC>

EM DEFESA DA RECICLAGEM TEXTUAL: O QUE EU TINHA PARA FALAR SOBRE O TEMA DE PESQUISA, MAS NÃO COUBE NOS LIMITES DO PROJETO...

2012-01-19T00:45:00.008-02:00

Nesta manhã de segunda-feira, solicitei uma folga adicional a minha chefa, a fim de conseguir escrever as doze páginas do projeto de pesquisa exigido para uma seleção de Mestrado que me interessa. Depois de me debater bastante tempo na escolha de um tema atrativo e tendente a uma “subjetivação objetiva” (leia-se: concomitância entre exigências acadêmicas e interesses pessoais), resolvi compor algo sobre um assunto que se tornou objeto reiterado de minhas preferências críticas hodiernas: as ditas pornochanchadas lançadas entre o final da década de 1970 e meados da década de 1980. Era para eu ter escrito 12 páginas, mas me empolguei e, quando dei por mim, já havia escrito 18, de modo que fui submetido à árdua tarefa de suprimir 6 páginas de observações que eu considero importantes. De algumas, eu consegui me desfazer.As demais foram submetidas ao arremedo de artigo (não-corrigido) abaixo publicado:

A ausência marcante de indicações bibliográficas acerca do período estudado configura não apenas uma dificuldade metodológica como um elã investigativo, no sentido de que impulsiona a exegese da investigação sobre recorrências estilísticas, paroxismos discursivos e elementos de adequação à configuração cultural nacional de época contidos nos filmes do período. A combinação de pretextos eróticos, citações referenciais, mixórdias musicais eruditas e nudez considerada gratuita nos filmes dá o tom de uma delimitação artística em que o sexo surge como elemento fortemente psicológico, em que a sua exacerbação ou, como é muito mais comum, repressão em prol de um tabu, justifica os comportamentos neuróticos ou neurastênicos de personagens que, por sua configuração, não devem nada àqueles criados por Pier Paolo Pasolini, Walter Hugo Khouri ou Bernardo Bertolucci, apenas para ficar em três exemplos directivos reverenciados pelos cineastas da chamada Boca do Lixo.

Com a extinção da Embrafilme, pelo presidente Fernando Collor de Mello, em 16 de março de 1990, as polêmicas, divergências e desentendimentos envolvendo a qualidade dos filmes produzidos pela chamada Boca do Lixo paulista tornaram-se mais acirrados. Afinal de contas, na época em que o principal financiamento estatal do cinema brasileiro foi extinto e quando era obrigatória a exibição de filmes nacionais pelos exibidores cinematográficos, os únicos cinemas que estavam quites com as suas obrigações legislativas neste sentido eram justamente aqueles que exibiam filmes pornográficos, cujos temas também já estavam em colapso após a invasão de pornografia estrangeira e a difusão do videocassete, que deixou mais evidente o oportunismo masturbacional íntimo (no mal sentido do termo) dos espectadores, que desprezavam os enredos elaborados dos filmes lançados após 1985, ao contrário do que ocorrera nos tempos áureos da produtora DaCar, comandada pelo astro David Cardoso.

Partindo-se do pressuposto de que “num mundo em rápida transformação, o homem perdeu a possibilidade de viver na sua terra natal, ou a esta retornar, pois a cidade em que nasceu se transforma a cada dia que passa, e todos sabemos que o amanhã não será igual ao ontem” (LEITE, 1992: 18), convém averiguar até que ponto os filmes genericamente afixados ao rótulo impreciso das pornochanchadas é delimitador de um caráter nacional essencialmente brasileiro e, assim sendo, produzam um discurso de restauração dos valores produtivos periclitantes de uma indústria cinematográfica essencialmente nacional e, como acontece em vários outros países, oprimida pela competição estrangeira.

Dentro desta hipótese mais geral, diversas atividades correlatas de pesquisa devem ser requisitadas, conforme evidenciado nos objetivos deste projeto, sendo estas: a verificação ideológica dos fundamentos conteudísticos e formais dos dois principais filmes aqui estudados, a análise dos detratores e seguidores da polêmica antagônica promulgada pelo crítico Paulo Emílio Salles Gomes acerca da superioridade essencial do cinema brasileiro sobre o estrangeiro enquanto demonstração de qualidades essencialmente nacionais, a interferência do contexto político da época na escolha dos temas eróticos filmados bem como na maneira como estes eram vendidos ao público; e a necessidade de restituir as deficiências de análise relacionadas a este período (quantitativa e também qualitativamente) profícuo da cinematografia brasileira.

Segundo o estouvado raciocínio de um jornalista da época, Matinas Suzuki, “o corporativismo complacente, a ausência de espírito crítico, a reserva de mercado e o pânico total de correr riscos no mercado só poderiam redundar num cinema frouxo e estéril” (‘apud’ SOUZA, 1993: 54), críticas ácidas estas que atingiam em cheio também as sobras de pornochanchada que ainda eram produzidas.

A agonia do cinema brasileiro acentuou-se após o fechamento da Embrafilme e só pareceu emitir sinais de mudança positiva em meados da década de 1990, quando “mudanças políticas nacionais ocasionaram mudanças significativas no panorama cultural e, conseqüentemente, cinematográfico do país” (NAGIB, 2002: 14), engendrando a nomenclatura geral – e, para muitos cineastas, imprecisa – de Retomada do Cinema Brasileiro, alavancada, entre diversos motivos pela chamada Lei do Audiovisual, datada de 1993, que aperfeiçoava as leis anteriores de incentivo fiscal.

Mas isso já é outra história...

Wesley PC>

A NOÇÃO DE SUSPENSÃO, ENQUANTO IMPEDIMENTO PROVISÓRIO E INTIMIDADOR:

2012-01-18T13:27:00.002-02:00

Quando eu tinha 12 anos de idade, fui suspenso do colégio por uma semana. A diretora disse que eu só voltaria a entrar no estabelecimento de ensino se viesse acompanhado por algum parente ou responsável direto. Minha mãe trabalhava fora de casa, não conhecia o meu pai e já havia sido expulso de uma escola, de modo que não podia me arriscar a desobedecer esta determinação. Depois de faltar aula por dois dias (o que não me era tão problemático, já que eu conseguia recuperar o tempo letivo perdido com a leitura dos cadernos de meus colegas), interceptei um desconhecido na rua em frente ao colégio e pedi que ele se apresentasse na secretaria como meu tio e tutor. Surpreendentemente, o homem aceitou o pedido daquela criança esquiva e afetada que eu era e fingiu se importar com os sermões que a diretora lhe imputou sobre o meu mau comportamento, apesar de minhas notas serem altíssimas. Nunca mais encontrei novamente com este homem em minha vida – pelo menos, não que eu me lembre! – e, naquele ano de 1993, eu aprendi na prática o significado de chantagem emocional. Para desaprender de novo foi um trabalho atroz...

Pois bem, quase 19 anos após este evento tragicômico, vejo-me novamente sujeito a uma suspensão: precisei pedir folga na manhã de hoje, no local em que trabalho, a fim de redigir um projeto de pesquisa do qual preciso a fim de realizar uma exigência natural do processo de evolução humana capitalista e meritocrática. Enquanto escrevia com dificuldades o tal projeto e tentava tornar inteligível o meu problema de pesquisa, me vi atormentado por diferentes crises existenciais, que dificultavam ainda mais a concepção do projeto requisitado. O limite mínimo era de 10 páginas e o máximo, 12. No final de semana, quando comecei a escrever, havia conseguido atingir apenas 2 páginas, o que me deixou deveras preocupado com meu rendimento acadêmico. De ontem para hoje, escrevi 18, o que me antecipa dificuldades na hora de “enxugar” o texto a vida é mesmo irônica, não é? O pior é que, por causa das preocupações relacionadas a este trabalho, deixei de ver o filme de estréia de Raffaele Rossi, exibido na TV na madrugada anterior. Quando será que terei a oportunidade de me deparar novamente com “Pedro Canhoto, o Vingador Erótico” (1973), hein? Quando?! Suspensão é um troço absolutamente intimidador!

Wesley PC>

“TUDO O QUE ELE POSSUÍA – ATÉ MESMO AS SUAS HUMILHAÇÕES – PERTENCIA AO SEU DONO”...

2012-01-17T12:44:00.002-02:00

Sou muito mais psicótico que supersticioso. Ainda assim, dentro das minhas parcas metas definidas para este ano que se inicia, não havia programado rever “Segredos da Vida” (1994, de Bill Forsyth) nesta manhã de folga de terça-feira. Tendo-o feito, entretanto, agradeço à contingência que me conduziu novamente a tal filme: identificar-me com o título original (“Human Being”) era algo que eu definitivamente precisava!

Protagonizado por um talentosíssimo, onipresente e contido Robin Williams, este filme é composto por cinco episódios, todos protagonizados por alguém chamado Hector: no primeiro dos episódios, ele é um pai de família rupestre que, de repente, vê sua família ser levada por navegadores galeses; no último, ele é um corretor imobiliário um tanto desonesto que tenta refazer as pazes com seus filhos, os quais não via há muito tempo. Entre uma e outra estória, Hector fora também um escravo romano que tenta fugir da obrigação de suicidar-se ao lado de seu tolo amo, um sacristão apaixonado por uma viúva italiana com a qual hesita em viver, e um nobre português que naufraga numa praia e tanta consolar uma ex-amante, agora casada com um de seus melhores amigos. E, em meio a todas estas sagas corriqueiras, a trilha sonora de Michael Gibbs e a impressão fugidia de que, em algum lugar, há alguém que espera por nós. Ao final, a certeza: “este pode ser o melhor momento de tua vida. Desfrute-o!”

Era o filme que eu precisava ver hoje. Não o que eu esperava ou o que eu tinha programado, mas o que eu precisava. Sinto-me contente após a sessão, justamente por ter posto à tona um tantinho da amargura que me assola agora, manifesta na minha recusa de raspar a minha barba até resolver um problema acadêmico pendente. Sou mais psicótico que supersticioso, insisto. Mas, acima de tudo, sou um ser humano!

Wesley PC>

“TODA FORMA DE AMAR VALE A PENA” x “CRESCEI-VOS E MULTIPLICAI-VOS” (NO CAPITALISMO):

2012-01-16T13:55:00.002-02:00

Depois de protelar por muito tempo a audiência do curta-metragem “Meat Love” (1989, de Jan Svankmajer), ao meio-dia de hoje, pude finalmente conferir a genialidade desta epifania fílmica: dois pedaços de bife são extraídos de um bloco carnoso maior. O primeiro deles olha-se no espelho, ao mesmo tempo em que é olhado pelo segundo pedaço, que o deseja sexualmente. Quando este chega perto do primeiro, ele percebe que está nu e se envergonha. Segundos depois, estão bailando pela mesa. Depois que se melam de farinha de trigo e fazem sexo pela primeira vez, são espetados por dois garfos e torrados numa frigideira com óleo. É diferente do que ocorre em nossa vida real? Obra-prima!

Wesley PC>

“SORRY, I’M FRENCH!”

2012-01-16T09:53:00.001-02:00

Esta foi uma das frases mais utilizadas na cerimônia de entrega do Globo de Ouro 2012, tanto que periga até se tornar jargão entre os ‘pimbas’: sempre que algum premiado pelo filme francês “O Artista” (2011, de Michel Hazanavicius) subia no púlpito para discursar, esta era a explicação para justificar o sotaque carregado ou a pouca familiaridade com a língua inglesa. O golpe de mestre em relação a este jargão foi dado por Madonna, que recebeu o prêmio de melhor canção logo após a premiação do compositor Ludovic Bource, e, após ter gaguejado três vezes, soltou: “não falo francês. Nem tenho esta desculpa!”. Não pude deixar de aplaudi-la de pé diante disso!

Até este episódio, a cerimônia estava morna, o que talvez fosse culpa da safra mediana de filmes hollywoodianos do ano passado. Porém, à medida que os prêmios democráticos (mas não necessariamente justos) foram concedidos, fui percebendo que algumas gemas ainda precisam ser descobertas por nós, cinéfilos: o elogiadíssimo “O Artista”, por exemplo, entrou na minha lista de prioridades, mesmo seu ‘trailer’ tendo desagradado tanto meu melhor amigo (rabugento)Jadson; “Os Descendentes” (2011, de Alexander Payne) já estava na minha lista faz tempo; “A Invenção de Hugo Cabret” (2011, de Martin Scorsese), surpreendentemente premiado por Melhor Direção pareceu-me, através de suas exuberantes imagens, bem melhor e mais coerente do que eu imaginava em comparação com a obra anterior de seu ótimo realizador; “W. E. – O Romance do Século” (2011, de Madonna) parece ter lá suas virtudes; “Missão Madrinha de Casamento” (2011, de Paul Feig) não me chamou a atenção até que eu soubesse que era produzido pelo Judd Apatow; “50 %” (2011, de Jonathan Levine), protagonizado por um punhado de atores que acho simpaticíssimos foi alavancado em meus interesses; e por aí vai... Falar demais seria entreguismo!

Por ora, o candidato mais relevante que eu havia visto era o clicheroso “Histórias Cruzadas” (2011, de Tate Taylor), hipertrofiado por alguns críticos, apesar do talento legítimo de pelo menos metade do elenco feminino. De resto, é aguardar que as produções realmente dignas de atenção neste nucléolo hollywoodiano saiam da toca e revelem que, por detrás da vergonhosa crise criativa que se abala sobre os artistas norte-americanos, ainda há o que ser respeitado ou valorizado. E dá-lhe Madonna!

Wesley PC>

“CÔMICA OU TRÁGICA, A VIDA DEVE SER APROVEITADA, POIS ELA PODE ACABAR DE UM INSTANTE PARA O OUTRO. ASSIM!”

2012-01-15T22:26:00.002-02:00

Numa festa chique, um pianista requisitado toca uma dada peça de Gustav Mahler. Uma estranha loira senta-se a seu lado e começa a tocar a mesma peça. Ele se levanta e vai beber algo, deparando-se com uma mulher bonita que lacrimeja num balcão:

“ – Teus olhos estão molhados. Tu estavas chorando?
- É que esta música me faz lembrar quando conheci alguém...
- Estas são lágrimas de alegria ou de tristeza?
- Ao final, todas as lágrimas não são as mesmas?”

Eles se apaixonam, obviamente. Porém, à medida que o relacionamento entre eles avança, o pianista descobre que a estranha loira que tocou ao seu lado é a melhor amiga de sua namorada. Um dia, eles a encontram na rua, um tanto amargurada, e a convidam para sair. A namorada do pianista recebe um telefonema desolador e ele fica sozinho com a amiga loira dela:

“ – Quando tu sentaste ao meu lado e depositaste tanta beleza melancólica no modo como tocava as teclas do piano, eu fiquei emocionado. De repente, eu vi uma aliança de casamento em seu dedo e eu pensei comigo mesmo: ‘eis a história de minha vida!’
- Esta é a história de tua vida?
- Ao menos, os capítulos principais”...

Muita coisa acontece depois, muitos qüiproquós, muitos desencontros e trocas de casais. E, enquanto eu via este filme do Woody Allen, quem reproduzia ambos os diálogos numa conversa imaginária com alguém que não está aqui era eu mesmo. Lembrei dele: nunca esqueci! Serei convidado para o casamento algum dia...

Wesley PC>

“ELES ESTÃO OUVINDO”...

2012-01-15T17:54:00.001-02:00

O pior é que tenho muito mais a dizer!

“Orelha” (1970, de Karel Kachyna) ficou proibido em seu País por muito tempo, antes de finalmente poder ser exibido para as platéias tchecas. Em meio aos dilemas românticos e sexuais de um casal enfrentando a crise dos dez anos, a paranóia justificada – e, afinal, comprovada – de que eles estavam sendo espionados por um governo totalitário. No livro que leio, um determinado pesquisador relaciona a drogadição ao analfabetismo digital. E eu tenho tanto a dizer ainda, tanto...

Wesley PC>

“A CARNE MAIS BARATA DO MERCADO É A CARNE NEGRA” (OU “EXISTEM DIFERENTES TIPOS DE AMOR”)

2012-01-15T00:50:00.001-02:00

Estava ouvindo Elza Soares quando soaram 23h, no horário de Brasília. Este era o horário programado para iniciar “Pele de Asno” (1970, de Jacques Demy) no canal Futura. 10 minutos se passaram e eu já estava completamente apaixonado pelo filme: na trama, adaptada dos contos de fada transmitidos por via oral, os habitantes de um reino feliz onde um asno defeca jóias descobrem que, para cada felicidade, terão que conviver com um tantinho de mal inevitável: a rainha morre e, antes disso,pede ao seu marido (vivido por Jean Marais, muso de Jean Cocteau, a quem o filme presta explícita homenagem)que só consinta em se casar caso a pretendente seja mais bela que ela. Após muita busca, o rei descobre que a única noiva à altura é sua própria filha, vivida pela encantatória jovem Catherine Deneuve. A fim de impedir este enlace incestuoso que inverte o dilema edipiano masculino, reavaliado psicologicamente por Sigmund Freud, a Fada-Madrinha da moçoila (vivida pela séria Delphine Seyrig) pede que ela peça ao seu pai vestidos cada vez mais difíceis de serem confeccionados, culminando na pele de asno que intitula o filme, que enfeia tanto a princesa que ela é obrigada a conseguir emprego como criada na casa de uma bruxa que cospe sapos. Até que um príncipe (Jacques Perrin) se apaixona por ela e... O resto é conto de fadas. Lindo este filme: fiquei completamente apaixonado!

Musicado por Michel Legrand a partir de poemas de Guillaume Apollinaire e do próprio Jean Cocteau, este filme coroou a minha noite de sábado com encanto, demonstrando-me que amor verdadeiro é mais forte que os encantos imediatistas do desejo erótico superficial. Era o bálsamo de que necessitava: agora posso dormir e sonhar...

Wesley PC>

E-R-R-O:

2012-01-14T14:34:00.004-02:00

“O Diário de um Mago” (1987), livro autobiográfico do bruxo Paulo Coelho, conta a saga do escritor quando este percorreu, por três meses, o Estranho Caminho de Santiago de Compostela, na Galícia. O motivo da sua peregrinação era encontrar uma espada escondida por sua esposa nalgum lugar de um santuário espanhol, mas tornou-se um lamentável livro de pouco mais de 200 páginas, em que vários rituais espalhafatosos em seu exibicionismo mágico são contrabalançados por confissões, lembranças, memórias, esforços e aprendizagens do autor/narrador/protagonista, que, ao final, conclui que a derrota é muito mais digna que a fuga e que não se arrepender é algo que faz a vida valer a pena. Não com estas palavras, claro, mas não creio que faça tanta diferença aqui destacar as frases do livro como elas foram escritas, de tanto que a edição que eu possuía em mãos estava cheia de erros de ortografia e/ou de concordância. É incrível: será que não revisaram o livro? Quem teria coragem de ler esta coleção de baboseiras mais de uma vez?

Como eu tive a tal coragem de ler este livro uma vez – o que já me tomou demasiado tempo e já foi suficientemente exasperante, no pior sentido do termo – tenho o direito e o dever de justificar sobre minhas reações diante da leitura: tive acesso ao livro depois que me desentendi com um rapaz bonito via mensagens de telefone celular. Assumi a leitura como punição por ser idiota, o que só tornou-se ainda mais verificável depois que um amigo adoeceu e me privou de sua agradável companhia numa das semanas mais cansativas (empregaticiamente falando) de minha vida. Não sei qual grau de ojeriza acompanhava a minha leitura, mas volta e meia algo me interessava, me despertava um mínimo de interesse, conforme resumi aqui. Ainda assim, era tudo infinitesimal: achei as observações de Paulo Coelho sobre a Magia tão desprovidas de significado, de interesse, de afeição... Achei o livro bem mais idiota do que eu próprio me sentia quando comecei a lê-lo, de maneira que, caso eu tenha me tornado um tanto mais estúpido durante a leitura, eu assumo esta culpa como minha, o erro foi meu. Estou tentando conservar um mínimo de distanciamento crítico em relação ao livro, mas não dá: ele é pior do que falam, é ruim, nocivo, esvaziado, imbecil mesmo!

Numa das passagens que quase me intrigaram, o mentor espiritual do protagonista, sempre bondoso ou comprometido com os desafios espirituais, irrita-se bastante com um garçom quando este derrama uma bebida em sua calça. Mais tarde, ele acrescenta: “não devia ter me exaltado. [...] Afinal de contas, ele não derrubou a xícara sobre mim, mas sobre o mundo que odeia. Sabe que existe um mundo gigantesco, além das fronteiras de sua própria imaginação, e sua participação neste mundo se restringe a acordar cedo, ir na padaria, servir quem passa, e masturbar-se de noite, sonhando com mulheres que nunca irá conhecer.” (sic). Por que eu penso que o autor queria me atingir com isso? Humpf!

Caso alguém se desventure a ler esta porcaria depois de minhas recomendações contrárias, “O Diário de um Mago” entremeia a caminhada, os desmaios, as mordidas de cachorro e os devaneios de Paulo Coelho com exercícios de meditação relacionados à ordem do RAM, que pode significar tanto Rigor-Amor-Misericórdia quanto ‘Regnum Agnus Mundi’. Num dos exercícios, Paulo Coelho finge que é uma semente desabrochando; noutro, que é um cachorro; num terceiro, que fora enterrado vivo. E eu repetindo comigo mesmo: “certo, certo”... Se eu achara absurdos os rituais ‘wicca’ de “Brida” (1990, também já lido por mim), em que atirar colheres de pau ao fogo era considerada uma atitude mágica, imagina o que eu senti quando o autor descreve que imaginou vermes penetrando a sua uretra quando ele fingia que estava num caixão...

Li pouco menos da metade do livro do domingo à sexta-feira e, na manhã de hoje, sábado, li quase 2/3 do livro de uma sentada só. Tinha que me livrar logo deste agouro! Enquanto o fazia, recebia toneladas de mensagens de uma lésbica apaixonada, que descrevia as atividades pecaminosas que desfilavam por sua mente quando uma mulher casada pede para ser beijada por ela. Aí eu folheei o livro, por ocasião desta resenha, e me deparo com a seguinte passagem: “a palavra pecado vem de pecus, que significa pé defeituoso, pé incapaz de percorrer um caminho. A maneira de se corrigir o pecado é seguir andando sempre em frente, adaptando-se às situações novas e recebendo em troca todas as milhares de bênçãos que a vida dá com generosidade aos que lhes pedem”. Acho que é o suficiente por hoje, não é? E olha que a edição que li nem é esta mostrada na foto...

Wesley PC>

A CADA VEZ QUE TU TE BANHAS...

2012-01-13T02:07:00.001-02:00

“Bom dia, Senhor Juiz. Estamos aqui para julgar Karina e Sheila por homicídio”...

Mais uma vez, vi um filme do Jean Garrett. Mais uma vez, me sinto arrebatado por seu estrito senso de erotismo intelectivo, por um cheiro de sexo que impregna cérebro, alma e sentidos em iguais medidas. Jean Garrett é gênio: como pude passar tanto tempo de minha vida sem conhecer este artista?!

Acabo de ver “Karina, Objeto de Prazer” (1981), filme absolutamente surpreendente e cheio de reviravoltas, em que a protagonista, vivida por uma dramática Angelina Muniz, é explorada sexualmente por seu “dono” Rufino (Luigi Picchi), que a aposta no jogo, a oferece como barganha para empréstimos com lésbicos, excita-a diante de cavalos reprodutores, obriga-a a dançar nua, vilipendia a mulher de todas as formas. Logo no início do filme, ela o assassina por legítima defesa moral. É presa e, na cadeia, apaixona-se por sua advogada, que pede antes que ela rememore todos os sofrimentos que a levaram a chegar até ali, inclusive um tórrido relacionamento com o personagem do diretor Cláudio Cunha, que aparece nu numa seqüência-chave. Tem como não se tornar fã de um diretor que conduz com mão firme uma trama como esta? Para piorar (ou melhorar), a ex-namorada de uma amiga de trabalho me empanturrou de mensagens suplicantes enquanto eu gritava que não queria mais que ela falasse sobre a outra. E o filme me estapeava: amar é um negócio que dói. Ágape é algo que nos consome?

Numa cena interessantíssima do filme, Rufino despe Karina diante de um sobrinho jovem, a quem ele gostaria de transformar em seu sucessor no crime: “tu terás que me substituir na cama e na prisão. É bom que comece logo...”. Ele aceita. Despe-se e deita-se sobre a bela mulher, mas, quando está prestes a gozar, é empurrado longe por seu tio, que o esnoba, que o destrata, o que só fica pior quando Karina geme de prazer. E era como se eu visse a mim mesmo e me perdoasse. Como se eu entendesse o que me aconteceu... Esta semana, estou antissocial. Muito trabalho, muitas aparências. Mas que não venham me dizer que não amei. Ah, sim, senhor, como eu amei. Assim sendo, Juiz, eu sou culpado!

Wesley PC>

“TU NÃO ÉS PERFEITINHO”...

2012-01-11T20:10:00.003-02:00

Assim me disse um colega pernambucano de trabalho quando comentávamos sobre um chiste envolvendo um tal “relógio do apocalipse”. Não sei do que se trata, mas achei engraçado mesmo assim. Aproveitando o embalo, ele se intrometeu na conversa de outra colega, que recebera uma advertência cautelosa de sua filha: “mãe, não fique preocupada com tubarões não. Eles só ficam lá no fundo”. A garotinha aprendera isso num filme sobre uma surfista decapitada, mas o meu colega pernambucano corrigiu: “lá de onde eu venho, os tubarões nadam no raso mesmo!”. Eu achei engraçado, principalmente quando comentou sobre o seu desagrado com as plaquinhas mostradas na foto. Horas antes, ele fora cantado por um homem bastante inconveniente, que o tachara de “perfeitinho”. Só não ri porque, repito, o homem era bastante inconveniente. O resto é algo que parece com bloqueio criativo, mas deve ser batizado como cansaço: esta semana está sendo difícil para mim no trabalho. Como agourou uma mulher bruta, mais cedo: “todo o mal que tu fazes, volta em dobro para si”. O bem também?

Wesley PC>

BLOQUEIO CRIATIVO E ANÚNCIO DE ESCURIDÃO...

2012-01-11T09:39:00.000-02:00

A gente nasce para ser mau? Esse tipo de predestinação existe? Alguém suspeitava que “Megamente” (2010, de Tom McGrath) fosse um bom filme ou que me emocionasse? Preciso dizer que, esta semana, terei pouco tempo para escrever aqui, em razão do sobejo de trabalho na repartição burocrática em que passo a maior parte de meus dias? Posso dizer que te amo? Amanhã de manhã, vai faltar energia elétrica no meu setor de trabalho. Hoje, algo dói!

Wesley PC>

“O QUE FOI QUE EU FIZ?!”

2012-01-09T22:05:00.002-02:00

Não agüento mais perguntar isso e não obter resposta, mas suspeito que esta interrogação exclamativa ainda será constante por muito tempo. Parece que eu faço tudo errado, quando eu faço, quando eu suponho que faço, quando eu sei ou sinto que faço algo... Merda!

Entre a noite de ontem e a tarde de hoje, fui abordado por dois lapsos demorados de energia elétrica. Fiquei desprovido de eletrodomésticos das 19h de ontem até 0h35’ de hoje e, novamente, das 12h30’ até pouco depois das 18h45’, quando tive que ir embora. Muitas de minhas atividades empregatícias de caráter cibernético ficaram pendentes, o que renovou a oportunidade de conversar com um rapaz “evangélico e safado” (assim ele se definia) que não falava comigo há alguns meses. Gostoso, tesudo e sensual, este rapaz é também bronco, abobado, incapaz de lidar com sua sexualidade conflituosa e gritante (mais de uma vez ele foi flagrado observando material pornográfico por uma colega conservadora), mas hoje ele conversou comigo, riu de minhas piadas, se divertiu quando eu desenhei as letras de meu nome num desenho que reproduzia os seios e a vagina de uma mulher bonita. Uma amiga de trabalho percebeu que eu o encarava com tom de bravata erotógena, que, se eu tivesse metade de uma oportunidade, o deitaria no chão – ali mesmo, na escuridão – e o lamberia por completo, enquanto recitaríamos juntos os trechos da Bíblia que saberíamos de cor. Aí, eu lembrei que não estava mais no sonho erótico da madrugada: era realidade. Ele despediu-se, foi para casa de moto, e eu vim para casa a pé. Estou com fome: melhor eu comer algo. Mais tarde, eu tomo café com panetone.

Wesley PC>

AVENTANDO A POSSIBILIDADE DE EU SER CULPADO...

2012-01-08T19:23:00.002-02:00

Há poucas horas, eu terminei de ver o mais recente filme do polêmico diretor Roman Polanski, “Carnage” (2011). Baseado numa peça teatral de Yasmina Reza, este filme tem seu roteiro focado numa situação tão básica quanto alegórica: um menino de 11 anos espanca um colega de escola quando este recusa que ele faça parte de sua gangue. A agressão física, que custa dois dentes e uma deformação provisória no rosto do agredido, gera controvérsia entre os pais de ambos os meninos, visto que, enquanto eles discutem quem é, de fato, culpado do incidente, não apenas os papéis de agressor e agredido invertem-se várias vezes como também nódoas mal-resolvidas em ambos os matrimônios vêm à tona. Alheios a tudo isso, os meninos (um deles, interpretado à distância pelo próprio filho do cineasta) fazem as pazes da mesma maneira inocente e espontânea como brigaram. Não é um grande filme – é até chato nalgumas passagens mais “doutrinárias” – mas é merecedor de discussão e comparações, seja com a vida pessoal do cineasta (recentemente aprisionado pela polícia suíça, por um crime cometido há mais de 30 anos), seja com os desmazelos da diplomacia internacional hodierna, seja com algumas pressuposições mal-resolvidas de meus conflitos íntimos...

Na última sexta-feira, meti-me numa discussão boba, através de mensagens de celular, com um rapaz por quem serei eternamente apaixonado. Eu havia convidado-o a ver um filme do Steven Spielberg comigo, relevante não apenas por sua qualidade estilística hollywoodiana intrínseca como também por sua urgência avaliativa em época de premiações técnico-cinematográficas. Depois de uma ansiosa semana de espera, às vésperas de minha fetichista comemoração de aniversário, ele impõe sobre mim o convite para um filme-franquia dispensável no momento atual, que me deixou frustrado e triste por algumas horas. Conclusão: quanto mais amamos uma pessoa, mas estamos sujeitos à depressão diante de qualquer ato inesperado, súbito ou dissonante em relação às nossas expectativas sôfregas diante do que ela faz. A culpa pode ser minha neste caso...

Confundindo perenemente alhos e bugalhos, arrisquei-me a ler o livro oportunista “O Diário de um Mago” (1987), de Paulo Coelho. Já estou na página 40 e adianto que desgostarei sobremaneira deste engodo subliterário disfarçado de livro de memórias. A quem eu pensava que atacaria ao submeter-me a este romance? À sarcástica exortação do cronista Ruy Castro, que tacha o escritor de católico vira-casaca viciado em “toques de canastronice, como conversar com o próprio coração”? Por precaução, enquanto estiver lendo este livro, impus a mim mesmo a restrição de não acessar o Facebook em meu computador doméstico. Preciso escrever o meu projeto de mestrado até o fim de semana que vem e ainda estou desorganizado em relação à delimitação de meu objeto de pesquisa. Se alguém perguntar, faz de conta que este é o verdadeiro motivo. Tudo pode ser um recomeço, para o bem e para o mal, o filme do Roman Polanski deixa isso bem claro!

Wesley PC>

O FILME DE MEU ANIVERSÁRIO DE 2012:

2012-01-07T23:07:00.001-02:00

“- Nós vamos ser amigos a vida inteira?
- Sim. Mas chega o momento na vida de cada um em que temos que escolher a nossa pessoa especial...”

Mais uma vez, quem diria? Liguei a TV por acaso, depois de uma manhã burocrática e assisti ao longa-metragem belga “As Aventuras de Sammy” (2010, de Ben Stassen) sem esperar muita coisa. Ultimamente, os longas-metragens animados destinados ao público infantil costumam ser tão decepcionantes que eu nem esperava que este aqui, com todo o seu discurso inequivocamente ecológico pudesse ser tão funcional, mas, melhor que isso, ele é bom, bom e sincero.

No afã por contar a trajetória de vida de uma tartaruga-marinha desde a década de 1950 até os dias atuais, o roteiro deste filme permite críticas à contracultura, à complicada oposição entre amizade e amor namoratório e à delicada interrelação entre animais e seres humanos. Num dos meus momentos favoritos, o protagonista está procurando a sua namorada Shelly quando se depara com o casal mostrado em foto, que serve de ecossistema a diversas outras formas de vida marinha. Depois de consolar Sammy acerca de sua namorada, que ainda está viva, eles juram amor eterno um ao outro. E Sammy assevera, noutra seqüência: “a vida é engraçada: quando pensamos que nada mais pode ficar pior, tudo volta a ser maravilhoso”. Isso me serve de lema cíclico por hoje!

Wesley PC>

“OLHA O MENINO... OLHA O MENINO!”

2012-01-07T22:31:00.005-02:00

O que começou como uma suspeita de humilhação desviada na manhã de hoje terminou como uma boa demonstração de reabilitação familiar. Explico: hoje é meu aniversário de 31 anos. Apesar de vários de meus amigos terem programado comemorações para hoje, meu irmão caçula carecia que eu o ajudasse numa proposta de compra de motocicleta. Como eu sou o único membro da família Castro cujo nome não está incluído negativamente no Serviço de Proteção ao Crédito, ele pediu que eu desse entrada na referida proposta, mas, por causa do baixo valor de meu contra-cheque (sou um assalariado mínimo), há a possibilidade de que o anseio dele seja rejeitado. Estou torcendo para que não aconteça isto, mas assustei-me deveras em, mais do que frustrá-lo, esse inconveniente salarial fizesse com que ele ficasse sobremaneira decepcionado comigo, achando-me desmerecedor de confiança nos parâmetros que envolvem a aquisição e posterior movimentação de capital. Pouco me importa este tipo de parâmetro, mas manter ativa a confiança de meu irmão mais novo é uma de minhas prioridades filantrópicas. Por sorte, ele não pareceu chateado comigo por tudo de humilhante que aconteceu na concessionária. Ele parabenizou-me de forma sinceramente amável, agiu como um verdadeiro irmão. E eu fiquei feliz, ainda que um tanto culpado por não poder ajudá-lo da forma que ele queria, mas agradecidíssimo pelo voto adicional de fraternidade. Somos irmãos! Ponto.

Depois que saímos da loja, onde fui tratado como “o menino” pelos vendedores desdenhosos de minha condição salarial, meu irmão ofereceu-me um pastel de queijo e um caldo de cana. Eu recusei, pois ainda não havia almoçado e temi que isso fizesse mal, mas ele comeu os tais petiscos. Viemos para casa num tai-lotação e, mal ele desceu do veículo, vomitou no banheiro de nossa residência. Fiquei preocupado com ele, mas era um mal-estar passageiro. Ele dormiu um pouco, foi para o trabalho e, há pouco, ligou para nossa casa, perguntando se eu tinha um cinto preto para anexar à sua farda de garçom. A vida empregatícia continua para ele e para mim, que, na semana que vem, terei meus turnos de folga suspensos por causa da excepcionalidade do período de matrícula. E agora eu tenho 31 anos, conforme demonstro nesta foto matinal. Que bom que ainda há quem me tache pejorativamente de “o menino”. Mal sabiam eles o quanto isto me encheu de orgulho...

A título de observação extraordinária, cabe acrescentar que, por ocasião dos fetiches tradicionais de meu aniversário, eu tencionava redigir aqui um texto melodramático, acompanhado por mais uma de minhas fotos de nudez. Conforme já devo ter explicado, neste ano de 2012, estou experimento um sentimento extremado de continuidade em relação a estas datas comemorativas que tanto me emocionam, por bem ou por mal. Assim sendo, a trivialidade benfazeja deste acontecimento excepcional envolvendo dois irmãos que possuem tantas diferenças essenciais entre si configurou-se no mais merecido presente. Obrigado, Deus, por me conceder isso que chamam de vida!

Wesley PC>

E, PARA FINALIZAR A SÉRIE “QUEM DIRIA?!”, UMA QUASE OBRA-PRIMA INESPERADA!

2012-01-06T14:42:00.001-02:00

“Genial, genial, genial! O diretor sueco Johannes Nyholm colocou sua filha de 1 ano de idade para interpretar uma senhora de meia-idade enchendo a cara durante suas férias em Las Palmas, na Espanha, e contracenando com graciosas marionetes. O resultado é um curta metragem muito fofo, criativo e hilariante (é impossível não rir), ainda que a idéia de manipular um bebê indefeso fazendo-o passar por uma situação vexame e repugnante dos adultos pareça perturbadora”: foi assim que um grande amigo virtual (e também real) sintetizou “Las Palmas” (2011), curta-metragem recém-visto por mim enquanto almoçava, quando aventava a hipótese de talvez desgostar do filme, em razão do desagrado de um grande amigo meu diante dele. Qual não foi a minha surpresa em, como antecipa o resumo acima, literalmente gargalhar durante a audiência deste simpático, original e inusitado filme, que, para ficar ainda mais arrasador, me agradou pessoalmente por causa da identificação estupefata com os fantoches que interpretam os garçons do restaurante que a personagem da senhora bêbada simplesmente estraçalha no enredo. Por pouco, não foi uma obra-prima!

Para falar a verdade, achei um tanto dispensável a associação final entre cigarro, motocicleta potente e liberdade destrutiva e desrespeitosa, mas, fora isso, o filme é digno de nota máxima, principalmente por causa de sua extrema criatividade conceitual, formal,roteirística e executiva: impressionante o trabalho do diretor, que conseguiu tornar todas as situações denuncistas de sua obra críveis para além da graça suprema exalada pela menininha Helmi Hellrand Nyholm. Mal terminou a sessão e eu já estava vendo o filme novamente, ao lado de uma colega de trabalho e de minha chefa e, obviamente, nós três gargalhamos: “Las Palmas” é absolutamente pertinente, além de ser incrível e positivo enquanto obra de arte!

Wesley PC>

“SÓ SEI QUE EU RESPIRO!”

2012-01-06T02:47:00.003-02:00

Enquanto um amigo via o filme almodovariano que dá sentido ao título desta postagem – quiçá, ao lado de seu irmão mais novo que padece de rinite crônica – eu lutava com um paroxismo de sinusite, daqueles que fazem parecer que uma família de caranguejos foi assassinada e decomposta em minhas narinas... Fedia, fedia muito!

Liguei a TV e me deparei com um surpreendente filme brasileiro, em cujo desfecho eu havia dormido na primeira vez que o vi. Revendo, pareceu-me ainda melhor: “Os Imorais” (1979, de Geraldo Vietri), verdadeiro libelo contra a hipocrisia das famílias pequeno-burguesas, em que um pai homossexual que tem um caso com o motorista vive de aparências com sua esposa ninfomaníaca, cujo filho anseia por fazer sexo com a linda personagem de Sandra Bréa, mas que, aos poucos, revela-se compulsivamente obcecado pelo homossexual maravilhosamente vivido por Paulo Castelli, que faz sexo pela primeira vez com uma mulher e se apaixona, quer casar com ela. Mas, na vida real, as coisas não se resolvem tão facilmente assim: o filme é realista, logo, o final é triste, acachapante, certeiro. E eu sinto como se uma ereção quisesse crescer em mim...

Enquanto escrevo, ouço o primeiro disco do barão vermelho sem a colaboração do Cazuza. Lançado em 1985, “Declare Guerra” tem como ponto máximo de sua lista de canções a faixa 10, “Que o Deus Venha”, baseada em prosa da escritora Clarice Lispector. E eu amo e, às vezes, despejo isso na masturbação. Pelo menos, eu digo na cara – “e sem tocar nos óculos”, como virou jargão complementar, de minha parte, nos últimos dias. Será que ele gozou ao ver o Vicente transformado em bela mulher?

Wesley PC>

AGORA, EU PERGUNTO DE FORMA CONTRÁRIA: SERÁ QUE O PROBLEMA ESTÁ MESMO COMIGO?!

2012-01-05T23:18:00.001-02:00

Muita gente me recomendou “O Coração Delator” (1928, de Charles F. Klein & Leon Shamroy) antes que eu finalmente tivesse acesso a ele. Estória baseada em conto de Edgar Allan Poe, cinematografia pretensamente vanguardista, omissões de teor homoerótico no roteiro, etc.. Vi o curta-metragem na noite de hoje e não o achei nada de mais. Muito pelo contrário do que me recomendaram, achei-o insosso, presunçoso, indigno da pujança literário-poética do autor do conto original. Tanto que o filme em si desdenhou das imagens em muitas seqüências e prendeu-se sobremaneira às palavras escritas na tela. Pusilanimidade, talvez? Mas o filme foi tão condenado por ser ousado, sendo obrigado até mesmo a excluir uma passagem de cunho homoerótico e ginecofílico... Contradição? Paradoxo? (In)Justiça validada pelo tempo? Até aceito rever o filme qualquer dia, mas, assim de cara, gostei não!

Wesley PC>

“EU ME CONSOLO COM POUCO”: DEVE SER ESSE O PROBLEMA!

2012-01-05T14:27:00.002-02:00

Ultimamente, como bem disse um grande amigo, estou me sentido assaz tolerante aos lapsos e firulas dalguns produtos culturais hodiernos. Por mais crítico e cético que eu seja e/ou pareça em relação à qualidade geral dos mesmos, um ou outro produto específico me fisga tão intimamente que me é difícil distinguir entre avaliação racional sincera e memória afetiva dominante. Tem sido assim com algumas músicas, filmes e até mesmo pessoas. Na manhã de hoje, inclusive, um rapaz que eu não vejo nem converso há quase 5 anos me convida para visitá-lo em sua casa. Tive que adotar a resposta aspeada que intitula esta postagem como justificativa para, afinal, aceitar a longo prazo o seu convite.

Pois bem, antes de receber este telefonema, eu tentava me recuperar do impacto de um pesadelo repetido (juro: é a segunda vez que eu sonho isso, só que, agora, detalhes enredísticos foram acrescidos): Lars Von Trier, Terrence Malick e Takeshi Kitano haviam dirigido um filme em episódios sobre o apocalipse símio. No terceiro episódio, o mais denso e assustador, de repente, eu me vi dentro do filme, escondendo-me embaixo da cama, apavorado, aguardando a sessão terminar e os macacos assassinos irem embora. Um deles quase me pega no flagra, mas o filme deve ter acabado, de maneira que, de repente, me vi num terminal de ônibus, quase meia-noite,preocupado em saber como chegaria em casa. Uma amiga recém-apreciadora dos prazeres vaginais alheios estava grávida no sonho (só no sonho, unicamente no sonho!) e me convida para dormir consigo, mas começa a vazar esperma de sua uretra e eu fico com vontade de lambê-lo. Despertei assustadíssimo. Algo em dizia que eu devo ver “Planeta dos Macacos: A Origem” (2011, de Rupert Wyatt) o quanto antes. Eu sou doido em fazer o contrário?!

Wesley PC>

“QUANDO UMA PESSOA LHE OFERECE UM CAMINHO MAIS CURTO, FIQUE ATENTO”!

2012-01-03T20:36:00.001-02:00

Quiçá umas das maiores unanimidades nas listas de Melhores Discos lançados no ano recém-findo, “Nó na Orelha” (2011), do rapper paulistano Kleber Cavalcante Gomes, vulgo Criolo, é muito melhor do que os meus pré-conceitos acerca da popularização modista do gênero me faziam pressupor. Ouvi este disco no caminho pra o trabalho, na tarde de hoje, e fiquei empolgado desde a primeira frase de “Bogotá”, faixa de abertura do disco, em cuja letra o compositor assevera:

“Se você quer amor, chegue aqui
Se quer esquecer a dor, venha pra cá
Pois a ilusão é doce como o mel
E cada um sabe o preço do papel”

Era o suficiente para que eu me apaixonasse pelo disco, assim de cara. Mas eu não queria me deixar levar por novos pré-conceitos, desta vez apologéticos, e relutei em repetir a canção que me agradara tanto. Segui em frente na audição do álbum e me deparei com “Subirusdoistiozin”, faixa que me pareceu deveras familiar por ser executada à exaustão nos intervalos entre os filmes da filial sergipana da rede Cinemark, sendo acompanhada de perto por “O Tempo”, do grupo Móveis Coloniais de Acaju. É uma canção simpática, com refrões repletos de onomatopéias e gírias graciosas do universo musical afro-tupiniquim (se é que a expressão existe – risos), mas a faixa seguinte, quiçá uma das mais agradáveis ou a melhor do disco, “Não Existe Amor em SP” é a que me fisgou por completo. Agora sim, eu pude exclamar que me tronei um fã imediato do disco. Muito bom, também estaria numa lista de Melhores de 2011, caso eu o tivesse ouvido ano passado!

“Não precisa morrer pra ver Deus
Não precisa sofrer pra saber o que é melhor pra você
Encontro duas nuvens em cada escombro, em cada esquina
Me dê um gole de vida
Não precisa morrer pra ver Deus”

Daqui por diante, o disco segue o mesmo embalo, encantando facilmente o espectador com sua mescla de ritmos, com a voz doce do cantor e com letras que são, ao mesmo tempo, singelas em sua exaltação do amor e conscientes das mazelas das zonas periféricas brasileiras e dos preconceitos raciais. Assim sendo, grito para quem enfrentou o mesmo tipo de pré-conceito que eu ao ler as empolgações da crítica especializada sobre “Nó na Orelha”: é um disco muito bom mesmo!

Wesley PC>

“SIM, E COMO ESTÁ SENDO A REAÇÃO DO POVO AO SEU NOVO VISUAL?”

2012-01-02T20:32:00.002-02:00

Assim me perguntou um rapaz com duas letras N no prenome, no início da tarde de hoje. Conforme anunciei de forma um tanto temerosa na penúltima postagem, hoje foi o primeiro dia de trabalho de 2012, quando apresentei um novo corte de cabelo (bem curto e novamente moreno) e o uso de óculos com armações grossas. Fiquei parecendo uma espécie de Clark Kent moderno, mas, ao contrário do que ocorre externamente no quadrinho acostado, as pessoas ao meu redor reagiram de forma bastante erótica à minha nova aparência fisionômica. “Wesley, tu estás um filezinho!”, disse uma bela servente quando eu ia ao banheiro. “Wesley, tu estás um gato”, disse-me um colega de trabalho homossexual recém-chegado da Bahia. “Oh, Wesley, tu estás tão fofo!”, comentou repetidas vezes outro colega de trabalho homossexual mais cedo. Aparentemente, as pessoas aprovaram sobremaneira o meu novo visual. Antes que eu me rendesse a uma potencial vaidade reativa, tomei consciência discursiva de que a aparência é apenas um trecho do percurso. A essência é o que conta. Tomara que isso me sirva de consolo e incentivo no enfrentamento de pelo menos duas das três graves injustiças que me assolaram neste último fim de ano, com as quais terei que me deparar voluntariamente daqui a pouco. Ao contrário do Clark Kent, quando eu tiro os óculos e troco de roupa, não aparece nenhum Super-Homem. Pelo menos, não do modo fantasioso tradicional (risos). Há quem me despreze neste mundo. Faz parte do processo...

Wesley PC>

EXTRAVAGÂNCIA, PARA MIM, É ALGO QUE RIMA COM OUSADIA!

2012-01-02T14:29:00.003-02:00

Em mais de um momento, na noite de ontem, fui abordado por pessoas que elogiavam “Fôlego” (2011), disco contemporâneo do gaúcho Filipe Catto. Ouvi a sua versão para “Garçom”, do Reginaldo Rossi, e não achei lá tão emocionante quanto diziam, causando-me muito mais espanto a minha descrença inicial de que aquela voz tão aguda fosse, de fato, masculina, do que a qualidade inovadora da regravação, que pouco se destaca em meio a esta modinha ‘pimba’ de redignificar canções bregas aclamadas pelo público não-pimba. Seja como for, ao chegar em casa, senti vontade de ouvir o disco inteiro. Concedi-me duas audições de ontem para hoje e, assim de supetão, adianto que o que mais me incomodou negativamente no disco foi a falta de ousadia do artista.

Apesar da boa escolha do repertório (“2 Perdidos”, de Arnaldo Antunes, ficou pitoresca em sua voz efeminada e entristecida), o disco como um todo é apenas mediano. A faixa de abertura (“Adoração”) é primorosa, a segunda canção (“Gardênia Branca”) é bonita e muito bem executada, a terceira (“Johnnie, Jack & Jameson”) é chata e destoante e as demais (“Juro por Deus”, “Saga” e “Nescafé” em destaque) chamam a atenção aqui e ali por seus joguetes românticos e/ou sexuais e por suas ameaças ou promessas maritais. Mas no geral, insisto, achei o disco apenas mais ou menos. Bem mais ou menos mesmo. Faltou ousadia, muita ousadia, mas, ainda assim, no caminho de volta para casa, mais tarde, ouvirei este disco pela terceira vez. Quem sabe, dentro em pouco, eu não me perceba fisgado por ele?

Wesley PC>

SEM TÍTULO (LITERALMENTE)

2012-01-02T04:03:00.002-02:00

Dentro de algumas horas, estarei trabalhando novamente. Gozei uma semana de folga, mas, como esta coincidiu com as temíveis festas de final de ano, senti-me triste, injustiçado, magoado, infeliz, emocionalmente escorraçado... Por essas e outras, estou temeroso do que me acontecerá profissionalmente daqui por diante. Tenho medo que minha angústia interior interfira em meu desempenho profissional. Sinto-me amargo e, ao mesmo tempo, sinto-me estranhamente encorajado: se me serve de consolo, meu aniversário está chegando. Haverá nudez daqui para lá. Nudez é bênção! E, acima de tudo, eu amo. Amo até quem não me ama. Principalmente estes, aliás! Culpa de Deus: glória ao supremo Deus que me rege!

Wesley PC>

“A ÚNICA COISA QUE ME ESPERA É O INESPERADO”...

2012-01-01T16:23:00.003-02:00

Na tarde de ontem, uma amiga disse que eu fiquei parecendo o compositor Cazuza de óculos. Apesar de não concordar com esta comparação, fiquei lisonjeado com o que, obviamente, foi um elogio. Por causa de um desarranjo personalístico interno (leia-se: surto de tristeza inscrito na própria face), precisei mudar radicalmente o meu corte de cabelo, a fim de me sentir internamente apaziguado. Pedi para uma vizinha cortar bem baixinho, sem medo de ficar feio. Precisava mudar, precisava me sentir algo diferente – ao menos, por fora.

Depois de ter cortado o cabelo, lavei alguns pratos sujos sobre a pia e, ao analisar a programação de TV, percebi que seria exibido hoje “Um Casal do Barulho” (1941), filme atípico de Alfred Hitchcock, “o mestre do suspense”. Tratava-se de uma comédia conjugal, sobre um casal que, após três anos, descobre que seu matrimônio não é legalmente aceito, o que engendra questionamentos de interesse por parte da mulher e necessidade de reconquista por parte do homem. É um filme radicalmente distinto do que o diretor é acostumado a realizar, não obstante a lascívia gritante do roteiro ser condizente com a licenciosidade manifesta noutros de seus filmes. Ou seja: é o filme que defende o paradoxo da monogamia, visto que, apesar de ter sido casado até o fim da vida com a mesma mulher, Alfred Hitchcock estimulava uma sexualidade bastante liberal em seus filmes, sendo as (anti-)heroínas hitchcockianas aclamadas justamente por causa do fulgor erótico. Não deixava de ser um filme boníssimo e muito interessante, portanto.

Enquanto eu via o filme e superinterpretava algumas de suas situações cômicas a partir de uma comparação dramática com os meandros de minha própria vida recente, minha mãe passa pela sala e, ao saber que se tratava de um filme dirigido por Alfred Hitchcock, indagou-me se ele já havia aparecido em cena. Pouco tempo depois de ela ter feito esta pergunta, o fotograma acima mostrado aparece na TV, correspondendo justamente à passagem do diretor pela tela, quando a câmera realiza um ‘zoom’ muito suspeito após uma idéia empolgada do protagonista masculino do filme. Era a dica, era o inesperado que me esperava...

Wesley PC>

O ÚLTIMO FILME DE 2011 E O CONSELHO EMBUTIDO PARA 2012:

2011-12-31T20:54:00.003-02:00

Neste mês de dezembro, coincidentemente, assisti a vários filmes em que o ator juvenil Zac Efron era o protagonista e calhou de justamente ele assumir o papel principal do derradeiro filme visto este ano. Ou seja, querendo ou não, algo em seu desempenho no filme “Eu e Orson Welles” (2009, de Richard Linklater) tornar-se-á o meu primevo conselho comportamental para 2012. Não sei o que ainda, mas algo havia naquele filme que me dissesse respeito...

No filme em pauta, dirigido por um cineasta ‘pimba’ que eu considero como “leve arquiinimigo”, no que tange à minha teimosia em admitir que ele é arrojado e criativo, para além de suas pretensões ostensivas e aparentes, o citado Zac Efron interpreta um garoto apaixonado por William Shakespeare que, em 1937, casualmente se torna membro do Mercury Theater, companhia teatral nova-iorquina de vanguarda dirigida por aquele que, em 1941, protagonizaria e dirigiria “Cidadão Kane”. Ocorre de ele se apaixonar por uma das protegidas do diretor e, como tal, entra em conflito direto com a sua petulância genial. Simples assim: por mais profissionalmente vilanaz que seja a tal personificação de Orson Welles, é como se ele tivesse motivos, razões e justificativas para ser assim, defende o filme. Era como se Richard Linklater estivesse a representar os seus próprios devaneios pretensamente autorais dentro de uma corrente dita “alternativa” do cinema hollywoodiano. Ele tem direito a este voto de defesa? Sim, tem. Ele me convenceu? Talvez. O filme te disse algo além disso, Wesley? É o que eu estou me perguntando ainda agora...

Nesta última semana de 2011, três acusações referentes ao meu sobejo de “exibicionismo sarcástico” ditaram a imposição da melancólica característica da época sobre mim: no trabalho, fui acusado de tirania infundada por um reclamante pérfido; na vida pessoal, duas pessoas muitíssimo relevantes e queridas afastaram-se de mim por causa de uma espécie de hipertrofia da precaução, receosas de que a minha língua solta e meu senso de humor ácido corroessem os novos direcionamentos de suas vidas. A mim, resta acatar, mais ou menos como fizeram os demais integrantes do Mercury Theater no filme citado. Fazer o quê?

Um detalhe interessante sobre tudo o que foi escrito anteriormente é que, após a sessão do filme, eu saí de casa para visitar uma amiga recém-divorciada que mora aqui mesmo no conjunto. Enquanto caminhava sob o sol, fui atingido por uma impressão de impotência muito forte, convertida numa timidez quase paralisante e numa impressão dominante de feiúra. Eu me sentia feio enquanto caminhava, muito feio, mas achava injusto deixar de seguir o meu rumo, cumprir a promessa de visitar a amiga necessitada de uma boa conversa. Afinal, cheguei em sua casa e, lá sentado, fui carinhosamente penteado por sua filha pequena. Quando estava voltando para casa, fui novamente afligido pela tal timidez, mas não sentia mais tão feio. Aí eu percebi que segurar a armação de meus óculos me causava a impressão de certa invisibilidade. Quanto eu me sentia constrangido por causa do olhar de alguém, bastava segurar os óculos que eu conseguia enfrentá-lo, ao menos provisoriamente. E aqui estou eu: que venha 2012!

Wesley PC>

"AS COISAS QUE EU NÃO SEI"...

2011-12-31T03:49:00.003-02:00

São quase 3 horas da madrugada de domingo, último dia do ano. Fazem mais de 24 horas que eu não tomo banho. Não foi programado, não foi acidental, talvez nem precisasse ser dito, mas é verdade: sou obrigado a lidar com isso e, por extensão, quem está ao meu redor e me quer bem, também!

Anteontem eu fui à praia. No dia anterior, também. Tomei banho em ambos os dias com xampus diferentes. Hoje eu pretendo cortar o meu cabelo. Queria ficar moderno, parecer moderno, um corte em estilo 'degradée' que realçasse o estilo "'nerd' erótico" de meus óculos. Queria...

Na foto, eu e o irmão de um amigo, que completará 15 anos de idade amanhã. Alguns minutos antes de esta foto ser tirada, eu e o gurizinho em pauta jogávamos uma espécie de futebol com mãos e, num passo em falso, eu o derrubei na areia. Ele ficou agachado por um tempo, reclamando de forte dor na mão (caíra por cima do braço), mas, depois de algum tempo, se levantou e voltou para o jogo. Primeiro, éramos do mesmo time. Em seguida, éramos de times opostos. Divertimo-nos do mesmo jeito nas duas situações. É a mensagem!

O que me traz de volta ao título da postagem, retirada de um diálogo cabal do filme "O Segredo de Brokeback Mountain" (2005, de Ang Lee), quando o embrutecido personagem Ennis Del Mar diz ao seu namorado recôndito e inassumido que, se ele descobrir que o mesmo anda freqüentando bordéis homossexuais, poderia matá-lo num acesso de raiva. Esta sempre foi uma das cenas do filme em que eu mais chorei. Era um aviso... E eu sabia!

Wesley PC>

QUE BOM QUE EU NÃO ENVIEI AQUELA MENSAGEM?

2011-12-30T22:49:00.002-02:00

Da primeira vez que eu tive acesso a qualquer imagem ou informação referente ao filme “Ressaca de Amor” (2008 – título nacional para “Forgetting Sarah Marshall”, de Nicholas Stoller), eu estava com um pênis na boca, literalmente. Não conhecia o filme nem sabia do que se tratava, mas logo me interessei pelo humor inteligente do filme, ressaltado pela presença em cena do sardônico Jason Segel, ator cuja beleza gorducha me lembra algo entre o saudoso Heath Ledger e o jovem Gerard Depardieu. Ou seja: sou tiete do Jason Segel e, por achar o humor do filme semelhante às obras originais e muito divertidas produzidas pelo Judd Apatow, fiquei com muitíssima vontade de vê-lo. Só não o fiz naquela oportunidade por causa do pênis em minha boca, que tinha outros programas televisivos para depois de sua gozada.

Alguns meses se passaram e hoje me vi novamente diante de “Ressaca de Amor”. Dessa vez, tinha uma colher de arroz com maionese na boca e minha mãe ao lado. Como eu suspeitava que o filme contivesse cenas apologéticas à masturbação, fiquei levemente constrangido com a presença dela. Tinha receio de que ela não entendesse o humor ácido do filme e muito menos a minha adesão em primeira pessoa gargalhante ao mesmo. Imaginei a mim mesmo em diversas situações do filme e, por causa disso, mas não só disso, gostei muito dele. Muito mesmo!

Durante os créditos finais, constatei o óbvio ululante e benquisto: o filme é, de fato, produzido por Judd Apatow! Uau! Roteirizado pelo próprio Jason Segel, o ponto de partida do filme é demasiado simples e pessoal: um músico sedentário se vê abandonado pela esposa após 5 anos e, incapaz de superar o seu trauma choroso, viaja para o Havaí e se hospeda no mesmo hotel em que ela está, ao lado do novo namorado. Providencialmente, ele conhece uma cordial e bela recepcionista (vivida por uma inspirada Mila Kunis) que, aos poucos, retribuirá ao seu amor sensível. Era certo que, além de rir bastante e me emocionar deveras, eu iria torcer para que eles ficassem juntos ao final. Muitíssimo bom o filme, recomendo-o de coração.

Infelizmente, assisti ao filme pelo vilanaz e conservador canal fechado TNT, o que implica em dizer que a duração adicional da produção seria interrompida por diversos e inconvenientes intervalos comerciais. Estava tão ansioso para ver o filme, que suportei este problema, além do fato adicional de o filme estar dublado. Mas ainda pior foi saber, ao final da sessão, que eu fui privado das convincentes, naturais e bem-situadas cenas de nudez frontal protagonizadas pelo Jason Segel. Puxa, além de bom ator, bom roteirista, bom músico e pessoa boa-pinta, ele ainda sabe fazer uso expressivo de sua genitália? Se eu era tiete antes, agora sou fã mesmo: vê-lo num filme agora é, para mim, garantia de qualidade!

Detalhe extra-sessão: enquanto via o filme, lembrava calorosamente de um rapaz com traços semelhantes ao ator em pauta, de modo que redigi uma mensagem burlesca e bêbada de celular, não enviada no derradeiro momento, por medo de um constrangimento responsivo que talvez me deixasse tão triste quanto ficou o protagonista do filme acima. A fim de não perder a oportunidade, segue aqui a transcrição da abobalhada mensagem:

“Tava vendo um filme
E lembrei de tu também.

Agora uso óculos
Mero paliativo simplista
Omkt jadjm jrtngaemj...

Repare só no agouro:
Entrando num bloqueio
Inspirando com dureza
Nadando no ultraje
Ardendo e latejando,
Latejando e tremendo
Desculpa pelo nonsense
Omoplata brilha!”

Assim mesmo, do jeito como está escrito. Imagina só o que me aconteceria se a mensagem fosse enviada (risos). E nada de pênis em minha boca, por ora...

Wesley PC>

IGNORANDO O COMENTÁRIO SOBRE “NO MORE WORDS”:

2011-12-30T17:19:00.001-02:00

Apesar de eu ser bastante nostálgico e fetichista, neste final de ano de 2011, eu não me sinto tão motivado quanto outrem (ou como eu mesmo, noutros tempos) a elaborar postagens enumerativas acerca das melhores “algumas coisas” do ano que se passa. Hoje, especificamente, eu me sinto mais tendente a uma hipertrofia de coesão e, como tal, faço de conta (por algumas horas) que os momentos finais desta invenção do calendário gregoriano são meros momentos iguais a quaisquer outros, sendo injusta, portanto, esta sede de catalogação. É uma fase, uma defesa, desnecessário dizer de imediato.

No afã por refugiar-me das tais resoluções e/ou pendências anuais, rendi-me prioritariamente a uma superstição erudita: escolhi aleatoriamente um livro teórico na Biblioteca da UFS e hoje, sexta-feira, decidi que o leria até o momento de voltar ao trabalho, na segunda-feira, dia 02 de janeiro. O exemplar escolhido foi “Cultura” (1981), do marxista britânico Raymond Williams. Até agora, li apenas os dois capítulos iniciais (“1. Com vistas a uma sociologia da cultura” e “2.Instituições”), mas já me deparei com uma passagem conceitualmente epifânica e digna de menção apaixonada acerca do tipo de tema/dilema/apreciação que eu costumo publicar neste ‘blog’: “uma sociologia da cultura satisfatória deve atuar de modo mais rigoroso. Ela não pode evitar a presença estimulante de estudos empíricos e de posições teóricas e quase-teóricas existentes. Deve, porém, estar preparada para reelaborar e reconsiderar todo o material e conceitos tidos como verdadeiros, e para oferecer sua própria contribuição no âmbito da interação franca entre evidência e interpretação, o que constitui a verdadeira condição de sua adequação” (páginas 34-35 da segunda edição lançada no Brasil, em 2000, pela editora Paz e Terra).

Um pouco antes de ler o trecho destacado – que me encantou pessoalmente, insisto – li, com muita atenção e interesse, uma daquelas listas de melhores discos do ano 2011 e me deparei com uma resenha elogiosa do disco “Anna Calvi” (2011), obra homônima de estréia de uma cantora também britânica elogiadíssima por artistas que aprecio, como o trovador Nick Cave, os integrantes da banda Interpol e Brian Eno, que chegou a dizer que “o surgimento desta artista é o acontecimento musical mais importante desde Patti Smith”. Obviamente, é um exagero da parte dele, mas, diante de uma declaração dessas, como não me obrigar a ouvir este álbum o quanto antes? Dito e feito: estou na terceira audição consecutiva de “Anna Calvi” e, agora, já me sinto apto a comentar algo sobre ele, excetuando-se as considerações sobre a segunda faixa “No More Words”, que não constava da primeira cópia virtual do disco que adquiri.

Composto por apenas 10 faixas e durando 39 minutos em sua íntegra, “Anna Calvi” é um disco interessante sim, mas menos vanguardista do que eu pensei. É mais ou menos uma atualização da sonoridade patenteada e divulgada pelo grupo Siouxsie and the Banshees, cujo destaque supremo é a faixa 07, “I’ll Be Your Man”, repleta daqueles arroubos multirrítmicos que tanto me encantam. Sem contar que a letra da canção possui aquela melancolia ofertada que tanto me seduz (“In the day, I can be your lover/ In the night, these words are true/ And we wait, wait forever/ For night, I can find / I’ll be your man”). Um primor, simplesmente um primor!

Dentre as demais canções do álbum, os destaques são “Desire”, “Firs We Kiss”, “The Devil” e “Morning Light”, que tocam em temas que muito me incomodaram nestas últimas semanas, temas estes embalados por melodias que transitam entre o oitentismo ‘pós-punk’ e os timbres soturnos desta nova geração musicalmente influenciada por David Lynch, Gus Van Sant e Wong Kar-Wai, como a cantora declara em entrevistas. Não sei se o disco se tornará um dos meus favoritos, mas, no atual contexto, rompe muito bem as contraposições estudadas por Raymond Williams no que tange ao “meramente utilitário” X “artístico” ou “útil” X “meramente cultural”. E, ao final, “Love Won’t Be Leaving”...

Wesley PC>

“SEI LÁ... BICHA É MAIS SENSÍVEL, NÉ?”

2011-12-29T13:07:00.003-02:00

PREÂMBULO: Dois amigos meus, ambos homossexuais e externamente afetados, estavam bebendo algo num bar do Centro da cidade de Aracaju, quando três cafajestes se aproximam:

“- Oi?
- Oi.
- Tudo bem?
- Sim...
- Eu e meus amigos preferíamos comer uma boceta, mas, como só tem vocês mesmo, a gente aceita. Que tal irmos para aquele motelzinho ali no canto para... (ele faz um gesto com as mãos, que quer dizer ‘foder’)
- Errr... Não, obrigado.
- Ah, vamos. Meus dois amigos têm o picão!
- Err... Não.
- Vamos, vá...
- NÃO!”

O diálogo acima foi ditado por um dos dois amigos envolvidos no convite indecoroso, na tarde de ontem, numa praia. Ele acrescentou que, ao final, diante de tanta insistência dos três cafajestes, ficou com medo de ser espancado ou perseguido. Por sorte, nada aconteceu e eles foram firmes em sua recusa sexual de baixo calão. Ligando a TV na manhã de hoje, me deparo com um filme brasileiro chamado “Os Machões” (1972, de Reginaldo Faria), que partem de um pressuposto inversamente imitativo: no afã por comerem uma boceta, três amigos mulherengos vão até a casa de um travesti, sem saber que ele, de fato, não é mulher. Quando estão beijando-o à força, um dos amigos vê o sutiã com enchimento cair e espanca o travesti até que ele desfalece. Quando o mesmo acorda, a idéia: “que tal vocês três se vestirem como viados?”. Eles aceitam e resolvem procurar emprego no mesmo salão de beleza e que o homossexual agredido (Márcio Hathay) trabalha...

A partir da obtenção dos empregos, o filme passa a contar três estórias paralelas: a primeira, protagonizada por Erasmo Carlos, o agressor do travesti, é a de um bigodudo que se finge de massagista ‘gay’ para fazer sexo com suas clientes, que, solitárias, sempre recomendam os seus serviços às amigas; a segunda estória é a do loiro boa-pinta vivido por Reginaldo Faria, que se torna, mesmo sem querer, um cabeleireiro talentoso e ganha a confiança de uma viúva macambúzia, que o contrata como embelezador particular, até que ele se apaixona por sua filha loira e juvenilmente lasciva; e a terceira estória é a do franzino personagem de Flávio Migliaccio, que se apaixona platonicamente por uma milionária obcecada por ficar nua, mas que duvida de sua sexualidade até mesmo quando ele se revela heterossexual. Ele insiste tanto, que ela anui em fazer sexo com ele, mas ele broxa. Passa a questionar a sua própria sexualidade, chegando mesmo a se vestir de mulher por uma noite, mas o desfecho do filme lhe concederá um benfazejo congelamento de imagem, ao som da canção “Mundo Cão”, composta por Erasmo Carlos e seu companheiro de Jovem Guarda Roberto Carlos. É um bom filme, apesar de tudo.

Apesar de a primeira estória ser previamente autorizada pelas fórmulas cômicas similares de tantos outros filmes e a terceira ser pitoresca e até um tanto dramática na identificação de objetivos perseguidos que alcança com a platéia, a segunda me pareceu delicada e muito complicada: primeiro, porque Reginaldo Faria é hostilizado por parecer homossexual, mas o filme não lhe dá voz de defesa geral (posicionando ostensivamente contra a homofobia gratuita, por exemplo), mas apenas porque ele não é ‘gay’; segundo, porque eventualmente a câmera focaliza os olhares tristes de pessoas coadjuvantes à sua imitação de efeminado, como a viúva interessada nele e o travesti agredido que o ama confessadamente. Aí eu percebi o quão inteligente é a direção do Reginaldo Faria, irmão do mestre Roberto Farias, por detrás de um roteiro machista e tão enganoso em seu talento legítimo: o filme adota uma forma deslocada de “narrativa indireta livre”, em que é facilmente distinguível a quem pertence o ponto de vista a partir do qual as estórias (em especial, a segunda) são narradas. Ou seja, o filme obviamente torce pelos personagens mulherengos, mas não toma partido completo deles. Isso só torna a recepção do filme ambígua: se hoje eu estranhei as opções controversas e “indefinidas” do diretor e roteirista, imagina então na época em que o filme foi lançado, quando a afetação homoerótica não estava tão em moda como hoje em dia... Juro: fiquei surpreso com o que vi. Pensei que fosse nutrir ódio pelo filme, pelos personagens, pela covardia do diretor, mas até que simpatizei deveras pela sinceridade argumentativa fugidia do mesmo. Recomendo-o, devidamente acompanhado de debate.

Wesley PC>

“O IMPORTANTE É AMAR” (1975, de Andrzej Zulawski): NÃO COMENTÁRIOS, MAS REVERBERAÇÕES...

2011-12-29T09:55:00.002-02:00

Na primeira cena do filme, a personagem de Romy Schneider não consegue dizer que ama um dado moribundo. Chora, mas não consegue. Pede que não a fotografem, e não consegue. Era um filme dentro do filme e eu já previa que eu me emocionaria deveras diante deste filme: sou fã do Andrzej Zulawski e, até mesmo no mundo real, ele é caótico, explosivo, genial!

Não sei como resumir o que me tomou de assalto diante deste filme: é pessoal, é íntimo, por mais compartilhado que eu pretenda, o que eu senti aqui explode lá dentro. No máximo, o que poderei mostrar são as conseqüências. Muito corajosa a Romy Schneider!

“O Importante é Amar” situa-se entre dois maravilhosos filmes zulawskianos vistos anteriormente: o historicamente perturbador “O Diabo” (1972), em que gozos e assassinatos são cometidos em meio ao caos bélico; e “Possessão” (1981), em que gozos e assassinatos são cometidos em meio ao caos marital. Dois filmes foram suficientes para entender o estilo violento de interpretações posto em cena pelo diretor, em cujas obras os atores choram, se digladiam, sofrem, são vitimados por uma espécie particular e contagiante de epilepsia. Por isso, fiquei intrigado ao conhecer a trama deste filme, cujo título é infinitamente mais singelo que os demais. Mal sabia eu que encontraria ali o que eu pensava que encontraria de fato: genialidade corrosiva, pela qual se paga um preço sangüíneo e nerval. Amar dói, Andrzej Zulawski sabe disso muito bem!

Tentei escrever outro desfile de apologias sobre este filme, noutro canto, mas, quem disse que eu consigo ser fiel ao que estou sentindo? Talvez se eu utilizasse uma citação direta do filme, quem sabe? Não custa tentar: em dado momento, o fotógrafo (Fabio Testi) que se apaixona pela atriz desqualificada/subestimada do filme encontra-se com um amigo padecendo de ‘delirium tremens’. Este vive numa imensa biblioteca, ao lado do cachorro. Sua ex-mulher lhe traíra com o amigo em pauta. Angustiado, ele resolve comer ração de gato (“no rótulo dizem que faz bem!”). Ele passa mal – não por isso, diga-se de passagem – e morre, mas antes compõe um adágio genial, daqueles que fazem os companheiros de sessão tremer: “a solidão é a higiene da alma”. Quem teria coragem de dizer que não? O importante é amar!

Wesley PC>

EU, FÃ DO JEAN GARRETT, OU: BUSCANDO SENTIDO (ESTÉTICO) PARA A PERVERSÃO QUE É, POR MIM E NÃO SÓ POR MIM, SENTIDA.

2011-12-28T10:25:00.002-02:00

Ontem à tarde, eu saí para visitar alguns amigos. Tinha como planejamento secundário não chegar muito tarde em casa, a fim de visitar também aquele que eu chamo de “meu fornecedor habitual de sêmen”, que não é vegetariano e costuma se masturbar em todas as vezes em que toma banho. Em 96% das vezes, para ser numericamente aproximado. Quando eu chego em sua casa e encontro-o com os cabelos molhados, isto equivale a uma declaração tácita de princípios eróticos: “tu não tocarás em meu pênis hoje!”. O consolo é que, como o rapaz é alto e bonito, resta muito o que fazer com o restante de seu corpo, ainda que, como bem diagnosticou um amigo, o fulgor seminal insiste por manifestar-se, de maneira que, nestas situações de consolo, volta e meia eu termino chateando-o por causa da minha insistência em pelo menos observar o seu pênis ainda avermelhado, admirar aquela glande recém-exercitada, ansiar pela sucção dalgumas gota renitente de esperma que talvez não tenha sido despejada no ralo do banheiro. E, por mais que eu saiba que isto é recorrente, volta e meia me vejo prisioneiro e algoz deste fulgor.

Pois bem, na noite de ontem, desci do ônibus por volta das 20h40’. Quando adentro a casa do “fornecedor” em pauta, percebo que o computador está ligado: um filme levemente erótico estava pausado após mais ou menos 35 minutos de projeção. Escutei o barulho do chuveiro ligado. Era ele! “Adeus, sexo oral por hoje”, pensei. Tendo certeza de que ele estava a derramar solitariamente o colóide precioso, fiquei hesitante se ia direto para casa ou não. Fiquei com receio que ele pensasse que eu estivesse vigiando-o. Após muito pensar, resolver esperar e me despedir dele do jeito certo. Conversamos um tantinho sobre o filme que ele estava vendo, alisei a sua cabeça perfumada de xampu, cheirei os seus cabelos crespos , dei-lhe um beijo no pescoço e saí, prometendo talvez voltar mais para tarde, para conversar um pouco, quem sabe? Quando eu tentei voltar, a porta de sua casa já estava fechada. Escutei que ele ainda estava a assistir o tal filme erótico romeno. Menos mal...

Voltando para casa, desejoso e levemente frustrado em minhas intenções erotógenas, lembrei que o Canal Brasil exibiria um filme erótico que eu ansiava por ver: “Amadas e Violentadas” (1975), dirigido pelo inteligentíssimo Jean Garrett e produzido e protagonizado pelo tesudo David Cardoso. Era o suficiente para eu me consolar um tanto mais. Conhecendo o diretor como eu já conheci (vide este artigo, sobre aquele que talvez seja seu melhor filme; e este, em que ele trabalha como ator e personagem sedutor), tinha certeza de que me veria diante de um filme não apenas genial em sua essência pervertida e analítica tupiniquim, mas também uma obra de arte genial, com ecos de F. W. Murnau, Alfred Hitchcock, Marco Ferreri e muitos outros cineastas. Dito e feito: apesar de ter dormido ao final-surpresa do filme, como sói acontecer nestas sessões tardias do Canal Brasil, consumi uma obra impressionantemente subestimada da cinematografia brasileira. “Amadas e Violentadas” é uma verdadeira jóia!

Na trama, David Cardoso, jovem e utilizando óculos, interpreta um escritor sexualmente recatado, traumatizado pelo assassinato da mãe adultera pelo pai, que se suicida em seguida. Autor de livros de suspense, em que mulheres costumam ser violentamente assassinadas por seus parceiros sexuais, este escritor é, na verdade, um assassino que utiliza suas mórbidas experiências pessoais como motriz de seus enredos. Logo na primeira cena, ele mata sua secretária e um amante dela com um extintor de incêndio. Numa cena posterior, ele estrangula uma fotógrafa depois de posar nu ao lado dela. Numa terceira, ele estrangula uma leitora, tudo com muito requinte e luz avermelhada. Mas o verdadeiro toque de mestre do diretor e roteirista Jean Garrett está numa cena que muitos consideram gratuita, mas que me surpreendeu deveras pela originalidade: enquanto dirigia pela cidade, o protagonista quase atropela uma adolescente que fugia de uma seita de adoradores satânicos. Ela pede abrigo ao escritor, que logo se vê apaixonado por ela. Numa dada madrugada, ele desperta ao som de tambores ritualísticos. A mocinha havia sido seqüestrada pelos satanistas, que planejavam sacrificá-la, até que o escritor mente e diz que a havia deflorado há dois dias. Eles a libertam, sem qualquer represália de qualquer uma das partes. E eu exultei: “caramba, tiveram coragem de fazer isso num filme brasileiro de tintura realista, uau!”. Atestei, assim, a minha admiração suprema pela inteligência do Jean Garrett.

Como eu disse, infelizmente adormeci na seqüência final do filme. Na última mesmo, justamente. Estou ansioso para que alguém consiga o filme e depois me empreste, visto que, pelo que li através de uma descrição sinóptica internética, o desfecho da trama confirma a progressão de inteligência analítico-pervertida que o diretor e roteirista vinha adotando nas cenas anteriores. E, mais do que ficar excitado diante deste ótimo filme, eu entendia a mim mesmo enquanto homem carente de sêmen. Boníssimo e terapêutico, além de genericamente genial!

Wesley PC>

“ESTE É UM DIÁRIO DE ÓDIO”!

2011-12-27T12:43:00.001-02:00

Não sei o que se passava por minha mente quando me dispus a ver “Diário de um Banana” (2010, de Thor Freudenthal). Não cria que fosse um filme bom ou justo, mas até que ele não é de todo mau: o protagonista Zachary Gordon, com apenas 12 anos de idade, é uma gracinha e o intérprete de seu irmão adolescente e inconveniente, Devon Bostick, tem pelo menos uma seqüência intrigante, quando obriga o protagonista a cheirar o seu sovaco, depois de dois dias sem tomar banho. Estes colegiais norte-americanos são mesmo esquisitos, né? Mas há algo de pitoresco no filme, mesmo assim!

Ao contrário do que possa parecer, não me identifiquei com o personagem principal não. O tal do Greg Heffley é egoísta, traiçoeiro, mentiroso, metido a besta, presunçoso, esnobe, e muitos outros adjetivos que perderam a minha simpatia logo no começo. Mas tem uma cena em que ele canta “Total Eclipse of the Heart”, com uma voz aguda e quase feminina, que seduz qualquer um... Não é um bom filme de todo, mas também não é mau!

Quando eu comecei a escrever este arremedo de resenha, tinha até alguns argumentos organizados para defender a minha subsunção não-identificada ao filme, mas sinto dor de cabeça por causa dos óculos que utilizo desde ontem. Não sei se isso é normal, mas não sinto que estou enxergando melhor de óculos. Pelo contrário, aliás. Acho que vou largar esta porcaria fora, mesmo tendo me custado R$ 250,00. Isso é o que dá quando eu traio o meu pantim para-foucaultiano de rejeitar autoridade médica! Para piorar, a minha sinusite voltou a atacar e eu dormir mal, depois de uma noite de humilhações não-programadas, em razão de uma discussão com um vizinho, envolvendo delimitações de liberdade e publicidade no que tange ao ato disparatado de dançar músicas de baixo calão no meio da rua. Ele achava que estava em seu direito. Quando eu o fotografei, também achava. O resto é medo de nossas discordâncias sub-enraivecidas tornarem-se algo mais sério e, como sempre, deletério para mim. Sou um idiota, um banana que nem o tal do Greg. Acho que verei a continuação do filme, quando estrear na TV fechada (risos). Acho não: tenho certeza!

Wesley PC>

DEFEITUOSO OU NÃO, ESTE FILME ME FAZ/FEZ SONHAR DEVERAS!

2011-12-26T14:36:00.003-02:00

Ontem à noite, “Ópera do Malandro” (1986, de Ruy Guerra) foi exibido num canal aberto. Apesar de ter sido fracasso de público e crítica à época de seu lançamento, nutro uma simpatia mui particular por este filme. Não é apenas porque o magnífico disco de Chico Buarque no qual ele é baseado é excelente e meu favorito não: gosto das soluções visuais adotadas pelo diretor Ruy Guerra. Numa delas, por exemplo, Cláudia Ohana e Elba Ramalho disputam numa arena ao som de “O Meu Amor”. A arena é vista por cima, enquanto a letra da canção fica reverberando em nossa mente: “o meu corpo é testemunha do bem que ele me faz”. Não consegui me conter: enquanto a cena se dava, enviei o referido trecho da canção para alguns amigos, os quais eu supunha que estavam vendo o filme na mesma sessão que eu. Alguns, de fato, estavam e se emocionaram da mesma forma. O filme é bom, insisto: o filme é muito bom!

Ao contrário dos meus amigos, eu desgostei das primeiras cenas protagonizadas pela Cláudia Ohana e não gostei muito dela como cantora, mas, de resto, fomos unânimes ao elogiar o desempenho anímico de Elba Ramalho e a ótima composição de Edson Celulari. O sobejo de ironia na cena final do filme e os lamentos platônicos de J. C. Violla como o subestimado travesti Geni são mais alguns dos pontos positivos deste musical prenhe de brasilidade e emoção, merecedor do meu afeto próximo, de minhas lágrimas de identificação enquanto cantarolo uma ou outra canção. “Viver de Amor” jamais me deixará mentir:

“Pra se viver do amor
Há que esquecer o amor
Há que se amar
Sem amar
Sem prazer
E com despertador
- como um funcionário

Há que penar no amor
Pra se ganhar no amor
Há que apanhar
E sangrar
E suar
Como um trabalhador

Ai, o amor
Jamais foi um sonho
O amor, eu bem sei
Já provei
E é um veneno medonho

É por isso que se há de entender
Que o amor não é um ócio
E compreender
Que o amor não é um vício
O amor é sacrifício
O amor é sacerdócio
Amar
É iluminar a dor
- como um missionário.”

Terminada a sessão, eu tentei dormir. Minha garganta estava inflamada, doendo e eu mijava o tempo inteiro. Minha mãe roncava de forma estranha, me deixando preocupado com sua saúde. Tentei acordá-la discretamente, mas logo me vi tendo um sonho erótico com um colega de curso de cabelos cacheados e moção sexualista supostamente incontornável. Desejei beijá-lo no sonho e, ao despertar, me senti estranho por ainda retroalimentar as sensações oníricas genitalmente estimuladas. Seria ainda por causa do filme? Por precaução, se me perguntarem se sou um transeunte, eu responderei: “não, não, eu sou puta, moço!”

Wesley PC>

POIS TAMBÉM CABE A VIDA NUM FILME AZERBAIJANÊS...

2011-12-25T22:18:00.000-02:00

“A 40ª Porta” (2008, de Elchin Musaoglu) não é um grande filme: é curtinho (dura apenas 82 minutos) e simplista em muitos aspectos, mas ficará cravado em minha mente como o primeiro longa-metragem azerbaijanês que vi. Na trama, um adolescente órfão recusa-se a permitir que sua mãe trabalhe como faxineira, sob pena de, assim, ela sujar a honra de seu pai. Ele torna-se, contra a vontade dela, lavador de carros e se envolve com um gângster local, mas, como bem notou minha mãe, o modo como ele se relaciona com sua progenitora é despótico. Ela, por sua vez, é excessivamente tolerante e submissa, mas não cabia a nós julgar a personagem sem analisar os dados culturais que a cercavam. Numa cena bonita, ela assopra a sopa de seu filho e deposita-a em sua boca, em largas colheradas. Numa cena mais bonita ainda, uma luz que vive piscando na escuridão de repente se torna uma luz piscando em meio à claridade. Mas, com exceção destas duas cenas bonitas, o filme como um todo é marcado pela mediania dramática, pela ausência do exotismo que eu buscava, posto que Baku, capital do Azerbaijão, é, também, uma cidade globalizada hoje em dia. Fica o aviso, entretanto. A boa intenção realista.

Wesley PC>

“TU JÁ FIZESTE SEXO COM UMA GIRAFA DIANTE DE UMA CRIANÇA?”

2011-12-25T15:56:00.002-02:00

Eu não, mas, em algum lugar do mundo, deve haver quem tenha feito. A pergunta foi feita pelo cachorro que dá nome ao estranho seriado televisivo “Wilfred”, protagonizado por Elijah Wood, que interpreta um personagem solitário e tendente ao suicídio, que resiste em admitir a paixão que sente pela vizinha loira, dona do cachorro do título. Este cachorro, por sua vez, é enxergado como um homem vestido numa roupa de pelúcia pelo perturbado protagonista da série, da qual assisti apenas ao primeiro, nono e décimo episódios, sendo os dois primeiros incompletos. Digo mais: assisti aos tais episódios meio a contragosto, visto que detesto a interpretação caricata e grosseira de Jason Gann como o cachorro, mas terminei gostando do saldo psicanalítico geral da série.

No primeiro episódio, Ryan, o protagonista, tenta suicídio, mas sobrevive depois de, entre outras coisas, ter se masturbado no chuveiro. No nono episódio, ele recebe a visita de sua mãe, internada num manicômio há duas décadas, e esta confidencia que já o flagrara comprimindo o pênis contra a TV num ato primevo de masturbação. No décimo episódio, um mendigo viciado em heroína vasculha o seu lixo e deduz que pessoas reclusas são facilmente associadas a lenços grudentos, de modo que, numa cena seguinte, ele oferece a sua força masturbacional por vinte dólares. Acho que foi o suficiente para que eu nutrisse uma mínima simpatia pelo seriado. Afinal de contas, como bem pergunta a mãe de Ryan: “quem não se masturba?”

Não sei dizer facilmente se é um bom seriado ou não, mas a boa composição do personagem de Elijah Wood é facilmente tendente à identificação por aqueles que ficaram acostumados a se sentir fracassados. De um modo ou de outro, este é meu caso. E livrar-me desta pecha impositiva talvez seja uma das minhas resoluções disfarçadas de Ano Novo. Creio que não terei gana de ver a segunda temporada (risos)...

Wesley PC>

“ESSA ESTÓRIA É FICCIONAL, MAS EU GOSTARIA QUE TIVESSE ACONTECIDO”...

2011-12-24T17:15:00.002-02:00

“Admito que ele manteve o tom de voz baixo durante a sua insistência renitente e, da mesma forma, nego que tenha gritado com ele. Não havia motivo para tal: se ele não estava gritando, não havia por que eu gritar. Entretanto, fui obrigado a ser cada vez mais incisivo em meu tom de voz a cada vez que ele repetia o meu texto infundado no afã por tentar me convencer a aceitar seu documento inautêntico. Ou seja, para uma pessoa que queria ouvir um sim em desacordo com as regras que sigo no trabalho, qualquer não firme parecerá uma grosseria. Quando tratou-se apenas de mera fidedignidade ao que o Edital exigia, único instrumento de poder do qual eu me servia naquele instante, ao contrário do que fui acusado. Mais: se ele reclamou de ter sido ‘repreendido’ em público, isso deveu-se a um erro de interpretação de sua parte, visto que, da mesma forma, fui repetidas vezes confrontado em público, por uma pessoa que se negava a entender a simples assertiva de que ele não atendia a uma clara exigência do certame para o qual pretendia se inscrever.”

O título acima faz parte da conclusão do belo curta-metragem “Eu e o Cara da Piscina” (2010, de William Mayer), visto na tarde de hoje, em meio a outros curtas-metragens ‘gay’, como, por exemplo, “E-Mail Express” (2002, de Barbara Marheineke), de onde retirei a imagem anexada a esta postagem, cuja epígrafe faz parte de minha defesa à Ouvidoria do local em que trabalho, diante de uma acusação estapafúrdia de mau atendimento. Sei que, ao menos neste caso, eu não estou errado, mas o modo como recebi esta denúncia me deixou perturbado: já não bastava o mal-estar natalino por si mesmo?! Mas deixe quieto: tenho outros curtas-metragens homoeróticos para ver!

A estória resumida no parágrafo destacado, portanto, é real, mas eu gostaria que não tivesse acontecido. No primeiro curta-metragem, brasileiro e mais recente, um rapaz fantasia com o seu melhor amigo heterossexual, quando ambos se banham num parque aquático. No segundo, alemão e produzido oito anos antes, um publicitário fotografa seu próprio pênis e envia a imagem, sem querer, para o setor de ‘brainstorming’ de sua empresa, que, naquele momento, estava justamente buscando o ‘slogan’ para uma campanha de asseio masculino. O jargão “o tamanho faz a diferença” garante a permanência do publicitário em sua empresa. Às vezes, atos falhos contribuem para o sucesso profissional. Tomara que a falsa descrição de um ato, por parte de quem me acusou, não me atinja negativamente. Não é hora para isso...

Wesley PC>

“A VERDADE, NADA MAIS QUE A VERDADE”...

2011-12-24T11:56:00.003-02:00

Ontem eu recebi uma intimação da Ouvidoria da instituição em que trabalho: alguém havia feito uma denúncia grave contra a forma como eu atendo as pessoas, tachando-me de “loiro pintado que acha que tem o poder nas mãos”. Foi-me sugerido, no tal documento, que eu mesmo responda à acusação, mas minha chefa preferiu que eu só o fizesse após o nosso retorno ao trabalho, dia 02 de janeiro de 2012. E, até lá, ficarei angustiado em ser o mais preciso possível na alegação de meus argumentos defensivos, comprometendo-me com meu dever de falar sempre a verdade, ou algo que se assemelhe bastante a ela.

Quem me conhece pessoalmente ou me acompanha através deste ‘blog’, sabe que gosto bastante de meu trabalho. Não é uma tarefa fácil a que executo, entretanto: “lidar com gente é muito complicado”, sempre me dizem. Ser recepcionista de universidade é algo que me faz estar em contato direto com pessoas mimadas e/ou amparadas pelos vícios estatais oriundos da autoridade alheia ou da riqueza de outrem. Ainda assim, mantenho-me firme no que acredito. Sou legalista e intuitivo ao mesmo tempo: sinto prazer em ajudar quem merece ser ajudado (escopo este que, no plano democrático, abarca qualquer ser vivo). Mas às vezes é uma tarefa falha: eu erro, sou humano. Ontem mesmo, portei-me de forma desagradável ao telefone: uma mulher de voz arrastada com quem conversei no dia anterior acusara-me de tê-la sujeitado à humilhação na SETRANSP, em razão de eu insistir em explicar que o setor em que trabalho não é responsável pela correção do problema que ela reivindica. Por mais combalida que ela estivesse (além dos contratempos burocráticos, ela me contara que uma irmã estava na Unidade de Tratamento Intensivo de um hospital), ela era bruta comigo. Praticava o que os pedagogos chamam de “violência branca”. E, por estar realmente ocupado, estressei-me: “eu vou precisar desligar. Tenho uma fila imensa diante de mim. Qualquer coisa, procure-me pessoalmente que eu verei o que posso fazer por ti. Mas adianto: este problema não será resolvido aqui!”. Ela pediu licença e desligou o telefone. E eu fiquei com dor na consciência depois disso. Quando li a denúncia – estapafúrdia, afinal de contas – advinda de outra pessoa, insistente, intimidadora e chantagista, fiquei muito triste. Será que é isto mesmo o que eu quero fazer da minha vida: ser injustamente acusado quando os meus erros verdadeiros são ocultos e os demais acertos desgarram-se nos agradecimentos íntimos? Fiquei pensando nisso até agora.

Acordei na manhã de Natal preocupado em sentir-me deprimido, como sói acontecer. Não foi o caso: recebi mensagens gentilíssimas de pessoas que me fazem muito bem. Liguei a TV, meio que por acaso, e assisti a uma comédia espirituosa outrora recomendada por uma colega de trabalho. Tratava-se de um filme chamado “O Primeiro Mentiroso” (2009, de Ricky Gervais & Matthew Robinson), sobre um escritor gordinho e de nariz arrebitado que se sente um fracassado. Vive no século XXIV, numa sociedade asséptica em que todos, sem exceção, falam a verdade o tempo inteiro. Depois que é rejeitado pela mulher com quem tem um encontro romântico frustrado, ele é despedido do emprego e despejado de seu apartamento. Quando vai retirar o parco dinheiro que guardou num caixa de banco, depara-se com uma funcionária sorridente que lhe comunica que está sem acesso ao sistema geral do banco e, como tal, não tem como saber a quantia exata que ele tem depositado. Ele mente: praticamente triplica o valor e, mesmo após o retorno do sistema, ela não questiona a afirmação dele. Ninguém havia falado algo que não fosse verdade até então. “O sistema deve estar errado, senhor”, diz ela, entregando-lhe a quantia que ele solicita. Daí por diante, ele deduzirá que falar mentiras pode lhe render favorecimentos, inclusive no que tange ao auxílio provisório às pessoas que lhe cercam. E, graças a um rompante de espontaneidade emocional, diante da mãe moribunda, ele inventa a religião: ela está sofrendo um ataque cardíaco e ele lhe diz para não ter medo de morrer, pois ela “irá para um lugar melhor, onde todos os seus amigos estão e todos vivem em mansões”. Daí por diante, todas as pessoas querem saber mais sobre o que existe após a morte.

Até este ponto do filme, eu pensei que estivesse desgostando sobremaneira dele, por causa de suas apologias às “mentiras piedosas” (que eu não tolero como boas, diga-se de passagem) e pela típica associação indébita entre inteligência espirituosa e ateísmo crítico. Mas, aos poucos, fui percebendo que o esperto roteiro do filme não desmerecia a religião em si, mas sim a subsunção embasbacada das pessoas ao que falsos profetas apregoam nas ruas. E, sem querer atrapalhar as surpresas da estória para quem quiser ver o filme, adianto que o final é feliz. Não tinha como não ser, no contexto em pauta. Em dado momento, alguém grita: “foda-se o Grande Homem do Céu!”. E, num momento seguinte, o protagonista deixa a barba crescer e assemelha-se à efígie tradicionalmente associada a Jesus Cristo. E eu sorri nesse instante. Estou sorrindo agora, aliás. Deus é infinitamente bom comigo!

Wesley PC>

A SUSPEITA DE QUE EU NÃO VOU AGÜENTAR OU AS BOAS NOTÍCIAS QUE SE ANUNCIAM...

2011-12-23T14:53:00.001-02:00

Ou a suspeita de que eu não agüentarei justamente a conversão das prováveis boas notícias de um futuro recente em pesos conscienciosos atrozes. Como suportar? Como não se precipitar no que tange ao adiantamento das mazelas e injustiças que me cerceiam? Como?

Meio-dia: enquanto conversava com uma amiga sobre como foi bom e terapêutico ter saído com ela na tarde de ontem, uma lágrima quase escorria. Uma colega de trabalho perguntava o que me afligia. E eu me calava, sentido. O telefone estava tocando: alerta silencioso de mensagem de texto. Fui ler quase uma hora depois. E, mais do que o anúncio de um presente, havia ali a certeza sincera de um consolo. 13h46’.

Assim, por alto, alguém comentou que estaremos liberados do trabalho no período vespertino. Muitos comemoraram. Eu abaixei a cabeça. Fui beber água e, quando entrei num determinado cubículo para buscar um copo descartável, a tal lágrima escorreu. Não uma lágrima inteira, metade apenas. Meu irmão estava bêbado e irritado na manhã de hoje. Terá que ir para o trabalho em algumas horas. Quiçá estará ainda mais estressado. Problema dele. Ponto de interrogação. Estou sorrindo por dentro. Culpa da mensagem recebida e tardiamente lida. Antes tarde do que nunca. “Família”, diz alguém aqui do lado. Um irmão que fica completamente apaixonado pela irmã. “É filme de masturbação”, disse um amigo meu. 13h52’. Telefone tocando de novo.

Wesley PC>

PARA DORMIR, DEPOIS DE TER ME AJOELHADO UM TANTO – E NÃO FOI PARA REZAR...

2011-12-23T01:57:00.001-02:00

Alguns filmes menores e simpáticos têm a capacidade de ficarem gravados com vigor nas zonas mais emotivas de nossas lembranças. Vi “Frankie & Johnny” (1991, de Garry Marshall) há muito tempo, uma vez só, mas jamais consegui esquecer da contundente explicação do personagem de Al Pacino sobre a sua relutância em gemer ruidosamente durante o sexo. Ex-presidiário e amargo, ele diz que, na cadeia, gemer alto pode ser perigoso. Assim, sutil e explicitamente. À sua companheira, magnificamente interpretada por Michelle Pfeiffer, restam o entendimento, a compreensão e as tentativas de gozo. No filme, há amor adulto e maduro, amor machucado e ferido, amor consciente dos ônus acrescidos ao processo de ressocialização. Pena que, hoje em dia, Garry Marshall esteja tão preguiçoso na condução dos filmes que dirige. A minha decepcionada crítica do seu filme mais recente, atualmente em cartaz nos cinemas, não esconde a minha frustração diante do seu mau envelhecimento. E, só para que conste dos autos, sim, sim, há pouco eu estive ajoelhado diante de um homem. Ele não gemeu. Nem eu. Infelizmente, faz parte do contrato...

Wesley PC>

“É COMO SE HOUVESSE PALHAÇOS EM MEU CÉREBRO, DEFECANDO ENTRE AS SINAPSES”...

2011-12-22T22:22:00.001-02:00

Por volta do meio-dia, eu conversava com uma amiga de trabalho, formada em Direito, e lhe dizia que eventualmente tomo partido de alguns criminosos hediondos quando sinto que os mesmos agiram por causa de impulsos incontroláveis, ao invés de submeterem-se a premeditações criminais. Era a minha forma de confessar que intuo que serei preso um dia e que, neste evento, serei incompreendido pelas pessoas que acompanharão o escabroso caso através dos veículos de comunicação de massa tradicionais. Enquanto eu conversava com ela, um rapaz bonito nos assistia e, subitamente, ela resolveu dizer o que pensava sobre ele: “se nós estivéssemos num colégio de segundo grau, eu teria medo de ti: tu és demasiado bonito. Bonito e muito inteligente!”. Era mais ou menos o que eu também queria dizer a ele, mas o contexto talvez não permitisse tal rompante de ousadia e sinceridade. Assenti com a cabeça, apenas. O rapaz sorriu.

Qual não foi a minha surpresa ao, nesta noite trivial de quinta-feira, deparar-me com um gracioso filme alemão de nome “Vincent Quer Ver o Mar” (2010, de Ralf Huettner), cujo protagonista padece justamente de Síndrome de Tourette, um distúrbio psicológico que faz com que seus portadores sejam incapazes de controlar alguns tiques e pensamentos difamatórios acerca de outrem. O personagem em pauta é interpretado pelo belo Florian David Fitz, também roteirista do filme, que vive um personagem nove anos mais jovem que ele na vida real, apaixonado por uma anoréxica e causador de paixão num exagerado portador de Transtorno Obsessivo-Compulsivo. Era como se a situação vivida mais cedo em meu setor se trabalho reaparecesse na tela, dotada de novos contornos patológicos. Deve ser culpa dos acasos forçados que estão relacionados com a paixão platônica. Mas o filme é bacana mesmo assim: eu e minha mãe ficamos contentes em vê-lo!

Wesley PC>

“GUITAR SOLO” (OU O QUE ENTRISTECE É A COMPARAÇÃO)

2011-12-21T23:41:00.002-02:00

Eu estava evitando comentar algo sobre a terceira temporada do seriado “Glee”. Não que eu tenha deixado de assistir ou sentisse vergonha de tal, mas porque o encanto inicial obviamente decantou: agora eu percebo com muito mais evidência e irritação o quão comercial é este seriado, no sentido mais violentamente negativo do termo. Tomo por exemplo concreto o episódio que acabei de ver, o quinto da referida temporada (“The First Time”, 49º no total), em que três virgindades são anunciadas e ameaçadas: a virgindade da protagonista ambiciosa que enxerga o sexo como mero trampolim para sua carreira; a virgindade do menino ‘gay’ que quer que sua primeira penetração seja inesquecível; e a virgindade da treinadora masculinizada de futebol americano, que, apesar do que todos pensam, gosta de homens. Não sei se (des)gostei por completo do episódio, mas, em dia de publicação de resultado do Vestibular, algo nos rompimentos alegres de hímens que encerram este episódio fez com que eu me sentisse nojento: estive me comparando com os personagens – e, dentro dos critérios ali apresentados, perdi na comparação. Não é bem-feito para mim?

Dizendo de outra forma: não obstante eu ser plenamente cônscio de minhas limitações e de algumas virtudes, sou bombardeado o tempo inteiro por questionamentos acerca de meu comodismo subprofissional, de minha virgindade erotógena, de minha estagnação intelectual-acadêmica, de minha maturação mais geral, enfim. E, por mais que eu finja que isso não me atinja, que estou pouco me lixando para o que não me apraz, isso me deprime aos poucos, no sentido mais vendável do termo. Propositalmente triste, eu quero gastar. E nem assim eu me consolo: quais são os meus verdadeiros interesses? Nesta época que antecede a véspera das festas de fim de ano, eu tendo a me sentir confuso, solitário. Tanto que não tenho nem coragem de continuar esse texto, de pôr para fora o que me aflige aqui. Ouvirei “Halloweenhead”, do Ryan Adams, no caminho para o trabalho amanhã. De novo. Da primeira vez foi assim. Eu sou um idiota!

Wesley PC>

“ISSO VALE UM CONTO. ESPERE: ISSO É UM CONTO! ESPERE DE NOVO: ISSO É REALIDADE.”

2011-12-20T14:09:00.001-02:00

Do texto titular acima, retirei apenas a frase final: “uma triste realidade”. Tratava-se de um complemento direcionado e responsivo em relação a um evento indignante que narrei através de uma mensagem de telefone celular. Vim para o trabalho, concordando com o aval do remetente da mensagem em pauta, e me deparo com a imagem acima, escolhida como uma das 50 melhores fotos jornalísticas de 2011 de uma dada publicação virtual. Fiquei encantado, fiquei apaixonado: há alegria, fervor, encanto em meio às tristezas da realidade!

No instante captado pela fotografia de Rich Lam, um rapaz consola a sua namorada em meio ao tumulto gerado pela perda de um time local de hóquei na cidade canadense de Vancouver, em 15 de junho de 2011. Eu não estive lá nesse dia, mas fui imediatamente transportado para o evento. Não apenas uma fotografia: isto vale um conto. Espere: isso é um conto (imagético)! Espere de novo: isso é realidade, uma salvaguardadora realidade!

Wesley PC>

ACONTECE NADA?!

2011-12-20T09:55:00.001-02:00

Anteontem, dormi tarde por causa do filme que via na TV. Ontem, acordei cedo. Trabalhei bastante. Cheguei em casa no horário de praxe. Dormi cedo. Sonhei com ratos. Acordei no horário de praxe. Tomei banho no horário de praxe. Bebi água no horário de praxe. Cheguei mais cedo no trabalho. Tomei a decisão de ser feliz até o final do ano, a fim de driblar a depressão típica desta era natalina. Eis o que chamam de História...

Wesley PC>

REVALIDANDO NANNI MORETTI!

2011-12-19T14:47:00.003-02:00

Na noite de ontem, reassisti ao maravilhoso filme de Nanni Moretti “Caro Diário” (1993), cujo terceiro episódio, “Médicos”, é focado na tragicômica peregrinação do cineasta por hospitais e consultórios médicos em busca da cura do prurido intenso que o aflige há algumas semanas. Por mais simples que pareça a sua moléstia, cada profissional entope o diretor-personagem de remédios inúteis e a procedimentos avaliativos cada vez mais esdrúxulos. Na manhã de hoje, fui encomendar o meu necessário par de óculos. Era como se a providencial e causal revisão do filme fosse um aviso...

Em verdade, estou sendo injusto em comparar a minha situação pessoal com a visita a uma optometrista e o tormento enfrentado pelo diretor: em verdade, fui muitíssimo bem-tratado e bem-atendido pela médica que me recebeu no sábado. Preço da consulta: 45 Reais.

Cheguei no consultório por volta das 8 horas da manhã. Havia apenas três pessoas à minha frente. Quando chegou a minha vez de ser atendido, a médica não soube o que fazer diante da minha visão bruxuleante do olho direito. “Espere um pouco, deixar eu pensar, viu?”. Rindo bastante, por causa de minha evidente hiperatividade, ela introduziu um esquisitíssimo aparelho em meu rosto, que me fez parecer um cavaleiro do Apocalipse, e me deixou aguardando e lacrimejando numa sala ao lado, forçando propositalmente a visão de meu olho direito, numa sala ao lado. Quando voltei a ser atendido, ela concluiu que eu sou vitimado por uma leve miopia no olho esquerdo e uma preocupante hipermetropia no olho direito. Preocupante menos por causa da necessidade de usar óculos do que por causa da minha falta de exercícios do cristalino ocular. A cada uma hora de atividades no trabalho, portanto, eu devo levantar de minha cadeira e focalizar um ponto distante. Estou obedecendo-a: não quero ficar cego, preciso enxergar bastante para ser feliz! E, na sexta-feira, receberei meus óculos: 0,5 de grau em cada lente. Ufa!

Wesley PC>

MORAL DA HISTÓRIA - "BONANZA" - EPISÓDIO 05X22: "LOVE ME NOT"

2011-12-19T00:20:00.002-02:00

"Os erros dos homens são perdoados pela sociedade. As mulheres devem saber!"

Não lembro o nome da professora de bons modos que ensina isto à ex-indígena do episódio e não concordo com o andamento dramático-clicheroso da trama (no que tange à manutenção do que é proferido acima), mas vou dormir agora, disposto a estebelecer um status de alegria em mim até o final do ano: estou vivo, tenho em quem me apoiar, isso deve bastar... Eu devo saber!

Wesley PC>

O AZOUGUE DO DOMINGOS OLIVEIRA (REIMAGINANDO A PERDA DE MINHA VIRGINDADE):

2011-12-18T18:57:00.002-02:00

Domingos Oliveira é uma criatura muito esquisita como ator: aquela voz perenemente bêbada, quase ininteligível nalgumas silabas, aquela confiança de velho comedor de menininhas, apesar de já ter passado dos 60 anos há muito tempo, uma antipatia inicial que logo se converte em identificação inevitável... Faço questão de ver seus filmes, sempre que me deparo com algum deles, irrito-me bastante no comecinho e logo me vejo fã da obra em questão. Na tarde de hoje, domingo, vi “Amores”, realizado em 1998, após anos de hiato directivo cinematográfico. No elenco e na composição do roteiro, a sua filha Maria Mariana, que interpreta a sua filha no filme. Tenho que pensar e sentir um pouco antes de escrever algo sobre o filme: Acabo de ver “Amores”. No filme, o diretor e roteirista interpreta Vieira, um aburguesa funcionário da TV Globo, que acabara de levar um tapa na cara do namorado mais jovem se sua filha Cintia. Ela, por sua vez, apaixona-se e engravida pelo melhor amigo dele, cuja esposa tenta engravidar há tempos. Todos são fãs de Fiódor Dostoiévski, autor cujo livro mais famoso ainda não foi lido por mim. Além dos quatro personagens já citados, há um casal formado por uma comediante e um pintor bissexual, que descobre estar com AIDS. Ao final, possíveis finais felizes, numa trama descontraída que mostra “a vida como ela é”. A vida dos intelectuais endinheirados cariocas, diga-se de passagem, daqueles que podem se sentir confortavelmente aptos para definirem um Procurador Geral do Estado como “um homem pago para dizer ‘não’”. Lembrei do irmão de um amigo meu no ato, com esta frase. Pensei em lhe enviar uma mensagem de celular, recomendando-o o filme, mas confortei-me em imaginar que ele estará lendo este depoimento aqui: Domingos Oliveira é um cineasta autoral que precisa ser (re)conhecido naturalmente. Não entendo porque ele é tão subestimado, já que faz jus à alcunha de “Woody Allen tupiniquim”. A amargura bem-humorada de suas piadas sobre casamentos desfeitos e/ou refeitos contagia. E, numa cena bonita, em que descreve as alegrias de ser pai, ele relembra quando perdeu a virgindade pela segunda vez, através das experiências compartilhadas com sua filha, cuja mãe vivia em Paris, França. Pois, no Brasil, numa cidade do interior baiano, há um lugar também apelidado de Paris. E, lá, um fã dostoievskiano estudará Direito no ano que vem, sem nunca ter visto nenhum filme do Domingos Oliveira em sua vida. Quem pode culpá-lo.E eu, como se fosse virgem, sem filhos humanos, elucubrando...

Wesley PC>

E, ENQUANTO EU ESCREVIA A RESENHA ANTERIOR, SOU AÇOITADO POR ESTA CANÇÃO:

2011-12-17T20:47:00.001-02:00

“Certa vez houve um homem
Comum, como um homem qualquer
Jogou pelada descalço
Cresceu e formou-se em ter fé
Mas nele havia algo estranho
Lembrava ter vivido outra vez
Em outros mundos distantes e assim acreditando se fez
E acreditando em si mesmo
Tornou-se o mais sábio entre os seus
E o povo pedindo milagres
Chamava esse homem de Deus

Ah, quantas ilusões,
Ah, quantas ilusões
Nas luzes do arredor
Quantos segredos terá?

E enquanto ele trabalhava
Na sua tarefa escolhida
A multidão se aglomerava
Perguntando o segredo da vida
E ele falou simplesmente
Destino é a gente que faz
Quem faz o destino é a gente
Na mente de quem for capaz
E vendo o povo confuso
Que terrível, cada vez mais lhe seguia
Fugiu pra floresta sozinho
Pra Deus perguntar pra onde ia

Ah, quantas ilusões,
Ah, quantas ilusões
Nas luzes do arredor
Quantos segredos terá?

Mas foi sua própria voz que falou
Seja feita a sua vontade
Siga o seu próprio caminho
Pra ser feliz de verdade
E aquela voz foi ouvida
Por sobre morros e vales
Ante ao messias de fato
Que jamais quis ser adorado
Que jamais quis ser adorado

Ah, quantas ilusões,
Ah, quantas ilusões
Nas luzes do arredor
Quantos segredos terá?”
( Raul Seixas - “Metrô Linha 743” – 1984 – faixa 02: “Um Messias Indeciso”)

Eu não lembrava de já ter ouvido esta canção demolidora antes, e calhei de ouvi-la, assim, aleatoriamente, justamente quando redigia mais um dos caros elogios ao Deus em que acredito? Isto é um sinal, só pode ser: mais um!

Wesley PC>

“A PRIMEIRA CRIATURA NA TERRA A TER CONSCIÊNCIA DO TEMPO FOI A PRIMEIRA CRIATURA A SORRIR”... (OU COMO NÃO AMAR JEAN-LUC GODARD COM VIGOR?)

2011-12-17T20:26:00.002-02:00

Cometi um erro gravíssimo ao ler, por acidente, um resumo da trama de “Infelizmente Para Mim” (1993), filme menos badalado do Jean-Luc Godard, antes de assisti-lo, na tarde de hoje. Meu intuito ao pesquisar algo sobre o filme era apenas descobrir a sua duração. Apesar de durar menos que 90 minutos, aquelas imagens e diálogos e sons cravaram-se eternamente no meu cérebro: por mais que seja humanamente impossível decorar todos aqueles rompantes cruzados de genialidade, o filme me tocou pessoalmente. Jean-Luc Godard tem uma relação muito íntima com Deus, ele pode.

“ - Cinco dias atrás, eu descobri que a carne é fraca...
- Quem te disse esta coisa sem sentido?!
- O meu corpo.”

Enquanto eu buscava uma fotografia para ilustrar esta postagem, deparei-me com uma sinopse que tinha muito a ver com o que eu havia entendido do filme. No primeiro resumo que li, destacava-se o caso de adultério e conseqüente crise matrimonial entre os personagens Simon e Rachel (respectivamente, Gerard Depardieu e Laurence Masliah). No segundo resumo, o adultério é levado a um estágio mais extremo: Rachel trai o seu marido com ele mesmo, depois que este é supostamente possuído por um espírito divino. Ao final, dois homens “atiram a primeira pedra”. E eu ficava repetindo para mim mesmo alguns dos extraordinários apotegmas do filme: * “o passado nunca morre, nada passou ainda”... ; * “a Verdade possui vários atributos, mas ser transmissível não é um deles”; * “axioma 1: uma proposição é positiva quando a sua negação é negativa”. Meu Deus, eu tinha que estar com um caderninho de anotações diante da TV!

O que é ainda mais interessante nesta minha interpretação (apologeticamente) religiosa do filme é que o rapaz que me deu este filme de presente é ateu e é conhecido justamente pelo apelido sobrenominal “Deus”. Durante a sessão, enviei-lhe diversas mensagens de celular, posto que ele sente dores fortes, advindas de uma moléstia ainda não anunciada. Estou preocupado com ele, já que ele não me deu resposta. E eu amo o "Deus invisível" que, de formas bastante diferentes, o jansenista Blaise Pascal e o agnóstico (?) Jean-Luc Godard consagram!

Wesley PC>

COMO É QUE EU EXPLICO ISSO: “NÃO, NÃO É PORNOGRAFIA!” OU “ATÉ PODE SER, MAS É DE PRIMEIRA QUALIDADE”?

2011-12-17T12:46:00.001-02:00

Infelizmente, a maioria dos debates acerca do autonomeado curta-metragem essencialmente mexicano “Bramadero” (2007, de Julián Hernández) redundam no superado dilema entre as fronteiras contíguas da Arte e da Pornografia. Prefiro não me inserir nesta falsa discussão: o filme ultrapassa ambas as delimitações e é genial apesar (ou por causa) disso. Acabo de vê-lo – após vários meses desejando encontrar o momento ideal para aproveitá-lo – e quedo-me ainda impressionado: é belíssimo, é apaixonante, tem a ver comigo bem mais do que a imagem sugere...

No que se pode aferir da trama do filme, Michelangelo Antonioni é, sem dúvida, uma influencia capital para o diretor: num prédio em construção, um rapaz escultural cochila. Outro jovem muito belo sobe o lance de degraus de madeira que dá acesso à cobertura em que o rapaz dorme e despe-se diante dele, que rasteja em direção ao seu pênis flácido e pubianamente depilado. Não demorará muito para que um abocanhe o órgão sexual do outro. Não ouvimos gemidos, apenas sons urbanos, buzinas de carro, máquinas de construção, etc.. Não vemos os rapazes ejacularem. Não sabemos sequer até que ponto ambos estão apreciando aquele ato sexual silencioso, súbito e incalculado. De repente, um deles espanca o outro. E aparece um bolero na trilha sonora: “Em Esta Tarde Gris” (na voz de Javier Solis). E eu fui junto...

No crédito final do filme, aparece um poema apologético ao amor, a qualquer tipo de amor, ainda que violento. E eu não entendi porque este filme é tão desdenhado ou incompreendido, até mesmo por homossexuais. É lindo. É dorido. É humano. É real. É de hoje!

Wesley PC>

DE VEZ EM QUANDO, UM OU OUTRO COMENTÁRIO É DE BOM TOM...

2011-12-17T12:31:00.003-02:00

(...)

Wesley PC>

UMA HISTORIETA PÓS-ITABIENSE:

2011-12-17T01:52:00.003-02:00

Era uma vez um menininho hiperativo que vivia com seus pais e irmãs numa cidadela do interior sergipano. Ele tirava boas notas na escola, mas era brigão, vivia correndo e caindo, tinha a cabeça cheia de cicatrizes. Seu pai fazia queijos e sua mãe cozia deliciosos suflês de vegetais. Estudar Geologia sempre foi um sonho, apesar de ele não fazer questão de dinheiro: “nunca joguei na loteria”, dizia. Ficava com raiva quando seus vizinhos diziam que a menina com quem ele namorava estava grávida. Ela não estava. Mesmo que estivesse e desmaiasse quando visse um acidente de carro, isso não seria da conta de ninguém. Fora isso, ele seria engraçado. Tímido, depois que sofrer tantas admoestações por causa de sua hiperatividade, mas sorridente. Pela manhã, ele trabalha. Às tardes, ele estuda. À noite, ele se diverte com jogos eletrônicos em seu computador ou cuida da irmã mais nova, que é portadora de Síndrome de Down. Ele é lindo, por dentro e por fora. Deve saber disso. E, numa noite como qualquer outra, ele recebe uma mensagem de celular sobre um filme em que pessoas “normais” desejam se tornar deficientes físicos. “Não gosto de deixar quem fala comigo sem resposta”, comunica ele. É bonito, por dentro e por fora. E fiel. E existe! E não lerá esse texto, sob pena de que ele não acredite que eu o respeito, sobretudo, pela pessoa boa que ele é.

Wesley PC>

COMO EU SEMPRE DIGO: TUDO O QUE FALAM SOBRE MIM É VERDADE!

2011-12-15T17:53:00.003-02:00

Em 1926, o diretor sueco Victor Sjöström adaptou um dos maiores clássicos literários em língua inglesa e realizou “A Letra Escarlate” (1926), um filme maravilhoso, mas, infelizmente, pouco conhecido e pouco visto. Faz muitíssimo tempo, aliás, que eu próprio assisti a este filme, mas tendo acesso, há pouco, a um surpreendente filme cômico contemporâneo de nome “A Mentira” (2010, de Will Gluck), percebi-me estupefato quando a protagonista recomenda aos espectadores e colegas de escola que se dispusessem não apenas a ler o livro original como também a assistirem à sua primeira e inebriante versão muda cinematográfica. Esse era o tipo de detalhe que me advertia de algo: eu estava diante de uma pequena jóia hollywoodiana dos tempos atuais!

Dito e feito: nos 92 minutos de duração de “A Mentira”, deparo-me com uma trama peculiar e inventiva, a estória de uma jovem inteligente que, sem querer, finge não ser mais virgem e, por ter a sua reputação estragada no colégio, resolve servir de objeto de fofoca para os favores noticioso-honoríficos de rejeitados sociais (gordos, homossexuais, cristãos, etc.) que, de outra forma, não teriam como espalhar que não eram mais virgens. Trata-se de um dilema tipicamente contemporâneo, daqueles que são difundidos à granel pelos perfis pessoais de Facebook e, não apenas por causa disso, me vi completamente identificado. Detalhe inicial de comunhão tramático-personalística elementar: tal como eu, a protagonista é apaixonada e virgem!

A fim de não estragar as diversas surpresas do roteiro, talvez seja melhor não falar tanto do filme, que também se presta a uma homenagem atualizada mui bem-vinda dos filmes dirigidos por John Hughes na década de 1980, em que eu nasci e cresci. Sem medo de parecer excessivamente deslumbrado com os estratagemas ‘pop’ do filme, elogio-o com fervor (sim: fervor!), dizendo que não apenas me senti pessoal e analiticamente contemplado por ele como também o mesmo serve como demonstrativo midiático da tríade argumentativa estabelecida pelo teórico Manuel Castells para designar os processos desencadeadores do “novo mundo” que passou a tomar forma no final do milênio passado: a revolução nas tecnologias da informação; a crise econômica do capitalismo [e do estatismo] e sua posterior reestruturação; e o apogeu de movimentos culturais e sociais fortemente reivindicativos. Os três processos são constitutivamente importantes na minha pressuposição de que este filme sintetiza muito bem o drama de crescer na década de 2010: o que o futuro legará aos adolescentes do futuro? Pelo que o filme espertamente demonstra, pouco mais que as velhas fórmulas genéricas e tramáticas de outrora. Mas, como se pôde perceber aqui, o modo como se segue (ou finge deixar de seguir) estas fórmulas é determinante para uma sobrevivência mais digna no atolamento do pântano da Indústria Cultural hodierna: que bom que o capitalismo ainda finge suscetibilidade e, mais ainda, que bom que alguns destes fingidores aproveitem-se tão bem do capitalismo tardio!

Wesley PC>

ANTES DE DORMIR, UMA PEQUENA LADAINHA...

2011-12-15T02:09:00.002-02:00

Há pouco, estive tentando mijar diretamente em minha boca. Repito: fui ao banheiro e direcionei um jato de urina aos meus lábios. Desisti de sorver o ácido líquido recém-saído de minha uretra no último instante, mas, por algum motivo, cri que a tentação prévia no que tange a este fetiche teve algo a ver com o curta-metragem “The Big Empty” (2005, de Lisa Chang & Newton Thomas Sigel), que vi há alguns minutos. Sim, deve ter algo a ver...

Na trama do filme, Selma Blair é uma personagem que não se sente “vazia, mas tomada pela dor”. Após constantes visitas a ginecologistas, ela descobre que sua vagina é uma espécie de portal para uma zona congelada da Terra. Amargurada com toda esta gelidez interior, ela torna-se objeto de pesquisas e exibicionismos médicos, até que um rapaz entristecido apaixona-se por ela. Ao som da magnífica versão da banda gótica This Mortal Coil para “Song of the Siren”, hino melancólico do Tim Buckley, a protagonista do filme despe-se no mar e, ao congelar o oceano, (re)encontra o amor que talvez a protegerá da dor que emana do vazio... E foi como se eu me identificasse com esta sensação!

Apesar de, obviamente, eu ter me fascinado pela proposta enredística do filme, não apreciei completamente a opção estética dos diretores pela comicidade generalizada dalgumas seqüências. Mas não dispus de forças suficientes para conter a emoção no desfecho do filme: tão simples de resolver o vazio. Pena que não dependa somente de mim – ou da portadora da vagina esvaziada do filme. Deve ser vontade de amor, de novo. E, além de bonito e prosaico, ele é tão doce. Dá pena: vou mexer com isso não!

Wesley PC>

TODO HOMEM HÁ DE PRESTAR CONTAS!

2011-12-14T23:33:00.002-02:00

Não sei se eu entendi bem o que acontece ao final da trama principal de “Meridiano de Sangue” (1985), obra-prima literária do estadunidense Cormac McCarthy, mas, seja como for, este apotegma é bem-vindo: todo homem há de prestar contas, mais cedo ou mais tarde!

Conforme destaquei aqui e aqui, gostei deveras dos livros até então lidos deste autor [ “Onde os Velhos Não Têm Vez” (2005), “A Estrada” (2006)], mas ainda estava à espera da obra definitiva, aquela que me faria assumir aos quatro ventos o quão fã deste artista da palavra eu sou. Esta obra absolutamente elíptica e sangrenta de faroeste conseguiu este feito: mal havia iniciado a leitura do romance e já tinha certeza de que eu estava diante de uma obra simplesmente canônica, de um daqueles livros que, definitivamente, qualquer ser humano minimamente preocupado com o mundo ao seu redor deve ler antes de morrer!

Não sei se digo que é um livro fácil ou difícil. Por mais acessível que ele pareça, estratagemas radicais de condução narrativa – daqueles que, no cinema, corresponderiam aos artifícios de um Jean-Luc Godard ou de um Jean-Marie Straub – manifestam-se do primeiro ao último capítulo, culminando num epílogo extremamente poético e cifrado, mas, ao mesmo tempo, tão genial que, como bem alertou o homem que me emprestou o livro, será essencial reler esta preciosidade algum dia...

A edição do livro a que tive acesso contém 351 páginas. Que eu me lembre, somente na página 175 (final do 12º capítulo), há um indicativo preciso do tempo da narrativa (“no dia vinte e um de julho do ano de mil oitocentos e quarenta e nove entraram na cidade de Chihuahua para serem saudados como heróis”). Na página 331 (início do 23º capítulo), há uma nova indicação temporal decisiva (“no final do inverno de mil oitocentos e setenta e oito ele estava nas planícies do norte do Texas”). Entre uma e outra indicação, não apenas 29 anos transcorrem: o estilo propositalmente picotado da narrativa – introduzido em cada capítulo por manchetes que carecem ser relidas após o consumo dos capítulos, de tão essenciais que são para o entendimento preciso do que acontece na história – e a composição riquíssima dos personagens – sendo o estouvado kid inominado e o imponente juiz Holden os principais deles – deixam patente a grandiosidade de Cormac McCarthy enquanto gênio literário, o que é também demonstrado pela concomitante riqueza de detalhes na descrição das agruras e atrocidades sofridas e/ou cometidas pelos personagens. Sob qualquer ângulo que se pretenda analisar este livro, o julgamento recairá numa unanimidade conclusiva: obra-prima!

Não cabe aqui uma síntese tramática: tantas são as rupturas, recomeços, surpresas e interrupções narrativas que, conforme antecipado, o estilo da escrita e a composição dos personagens é que dão o tom da sedução literária aqui anunciada. Digo mais: a magnificência geológica de algumas passagens é tão impressionante, que é mister destacar uma das passagens mais intrigantes neste sentido. Afinal de contas, na página 51, na explicação da continuidade do percurso errante dos protagonistas, lê-se que eles “seguiram sua marcha e o sol a leste lançou pálidas estrias de luz e depois uma faixa mais profunda de cor como sangue filtrando para o alto em súbitas distensões planas e fulgurantes e onde a terra era absorvida pelo céu no limiar da criação a ponta do sol surgiu do nada como a cabeça de um enorme falo vermelho até que clareasse a orla invisível e se aboletasse gordo e pulsante e malévolo às costas deles”. Assim mesmo, com este estilo cumulativo de pontuação suprimida. Homens morriam e eram mortos. Pessoas rudes desfilavam seus impropérios o tempo inteiro, enquanto a instância narrativa conduz tudo com mão firme e linguajar técnico e erudito. A escrita faz com que experimentemos todo o calor e fulgor vivido e/ou causado pelos personagens. As emoções precisam estar em segundo plano, por detrás do medo e do ódio. E eu não parava de repetir comigo mesmo enquanto lia: obra-prima!

Estou tentando encontrar o elogio definitivo para aplicar a este romance, mas todos me fogem. Fogem porque ficam pálidos frente à crueza nobiliárquica do livro. Agora eu assumo a minha devoção em relação ao Cormac McCarthy. Não tenho coragem nem inclinação nem vocação nem anseio de fazer o contrário: gênio, pura e simplesmente!

Wesley PC>

PORQUE EROTISMO É, ACIMA DE TUDO, DRAMA – E/OU VICE-VERSA!

2011-12-13T19:26:00.002-02:00

E, diante desta imagem canônica do extraordinário e surpreendente filme “Chocolate” (1988), de Claire Denis, resta-me concordar comigo mesmo.

[PS: sim, sim, eu sei que este filme merece bem mais do que estas modestas linhas, mas eu juro, preciso me recuperar dos baques experimentados durante a sessão. Claire Denis é doida! Por essas e outras que eu gosto cada vez mais dela enquanto artista preenchida com o dom da genialidade e da teimosia. Amanhã eu escrevo mais sobre este filme, nalgum lugar. Ele merece, ele necessita, ele (ainda) grita em mim! E saber algo sobre a trama é o que menos importa no processo: a metonímia desta imagem fala por si...]

Wesley PC>

EU NÃO QUERIA FALAR SOBRE ESTE ASSUNTO, MAS, QUANDO O PRIVADO INVADE O PÚBLICO E EXIGEM QUE DIGAMOS O CONTRÁRIO, PRECISAMOS NOS POSICIONAR !

2011-12-13T13:04:00.004-02:00

Na semana passada, circulou pela Internet um vídeo asqueroso em que uma mulher visivelmente perturbada defeca numa agência bancária de Aracaju. Filmado através da câmera de um telefone celular, o vídeo é de má qualidade tanto formal quanto conteudística: logo no começo, deparamo-nos de sobressalto com a mulher acocorada, expelindo os seus excrementos. Em seguida, ela deita-se no chão como se estivesse patologicamente desfalecida e, quando alguém tenta falar com ela, a mesma levanta-se de forma sobressaltada e, em tom de bravata, exibe a sua calcinha suja de merda. Como o som do vídeo é muito ruim, escutamos as risadas das pessoas que observam, espantadas, a situação, mas não o que a mulher doente está gritando. Ao final do vídeo, a mulher, completamente nua e dançando de forma cínica, sai da agência bancária e, do lado de forma, ouve os gritos de uma cliente do banco, que a enxota como se ela estivesse possuída pelo demônio. Se fosse cena de um filme, este segmento dramático renderia uma comoção extraordinária. Enquanto fragmento da vida real, entretanto, os pontos de vista sobre a reprodução midiática do acontecido (sem o óbvio consentimento da mulher filmada) estão redundando em condenações morais das pessoas responsáveis pela má gravação e pelas gaitadas diante da cagona. Ponto continuando.

O parágrafo acima, para além de sua aparente objetividade, é patente na demonstração de um julgamento subjetivo acerca de meu posicionamento pessoal diante da discussão envolvendo a divulgação deste vídeo. O porquê de tudo isso: uma articulista consagrada e muitíssimo talentosa redigiu um texto (disponível aqui) em que o ato de filmar uma pessoa indefesa num ato “natural” é muitíssimo mais indecente do que o ato de tirar a roupa e espalhar as fezes pútridas num ambiente institucional repleto de pessoas. Apesar de admitir que o texto dela é um primor de escrita ideológica (com a qual compactuo em mais de um ponto), os argumentos factuais da articulista são truncados e equivocados: ela confunde “personagens” e artífices do evento, julga precipitadamente uma atitude que ela própria comete ao realizar uma exegese fílmica mui compenetrada do vídeo. Fiquei pensando: e se eu estivesse no banco? Será que eu filmaria aquilo ali também? Será que eu zombaria daquela mulher doente? Será que eu sentiria nojo, raiva ou pena? Não sei dizer, mas, antes de defender qualquer sobejo de naturalismo instintivo por parte da mulher que defecou no centro do salão de atendimento de um banco, acho que seja um traço cultural muito significativo da referida contemporaneidade a obsessão por transformar em imagens filmadas tudo o que nos cerca. Mais: se apenas me contassem que uma mulher defecou numa agencia bancária, talvez eu não acreditasse de todo neste absurdo. Eu precisei ver. Ainda mais: não apenas eu vi como precisei divulgar o vídeo – apesar de rústico, preconceituoso e mal-feito – a fim de demonstrar o meu espanto frente à denotação de que, para além do suposto enfrentamento de forças “naturais” e “culturais”, como aventou a articulista, o que não é visto no vídeo demonstra o que é realmente problemático no mesmo. Exemplo: se aquela mulher é, de fato, mentalmente transtornada, por que ela estava sozinha na agência? Além disso: por que deixaram que ela tirasse toda a roupa e tivesse tempo para eliminar seus bolos fecais? Mais do que exclamações, portanto, este vídeo, a sua feitura e a sua divulgação (por mim, inclusive) lança interrogações: e esse é o meu ponto de vista sobre o mesmo!

Wesley PC>

ALGUNS "IGUAIS" PODEM SER MAIS DIFERENTES QUE OS OUTROS EM HOLLYWOOD?!

2011-12-11T22:05:00.002-02:00

Eu sei que mais cedo ou mais tarde esse tipo de mixórdia me causará um dilema mais ferrenho, mas, se me perguntassem hoje, eu responderia que é ainda conciliável ouvir Avril Lavigne numa tarde e ler Bertolt Brecht na outra, ver um filme de Manoel de Oliveira no sábado e assistir a um daqueles romances hollywoodianos ‘água-com-açúcar’ no domingo seguinte... Pois foi exatamente isso o que me acaba de acontecer!

Se, ontem, eu e uma dupla de amigos mui queridos urrávamos de gozo risório diante de “A Divina Comédia” (1991), filme em que o hoje centenário diretor português mistura a Bíblia Sagrada com Friedrich Nietzsche e Fiodor Dostoievsky, hoje, domingo, depois de trabalhar por mais de 12 horas seguidas, eu assisti a um filme xaroposo que me encantou pelas sutis novidades conteudísticas de sua trama genericamente previsível. Não direi o nome do filme, mas creio que a trama que resumirei em seguida tornará o mesmo fácil de ser distinguido...

Não vi o começo do filme, posto que estava no trabalho, como disse, mas, do ponto que comecei a acompanhá-lo, num sessão dublada do Telecine Pipoca, um garoto traumatizado com a morte de seu irmão mais novo consente em trabalhar como zelador num cemitério, a fim de entrar em contato diuturno com seu fantasma. Evidentemente, ele é rechaçado pelos demais habitantes de sua cidade, mesmo sendo muito bonito fisicamente e, sendo solitário, lida bem com os fantasmas de entes queridos e com a masturbação. Até que, um dia, ele se apaixona... E o resto eu não posso mais contar.

Enquanto via o filme, enviava trocentas mensagens de celular para um rapaz que insisto em amar – por mais anticatólico que o extremismo de meu sentimento possa se tornar – comunicando-lhe que me surpreendia deveras com as situações de para-necrofilia no filme. Num diálogo absolutamente inusual, a rapariga alisa a pele nua do zelador de cemitério, depois de transar com ele sobre os túmulos, e percebe que ele é repleto de queimaduras. Ele conta que estas são derivadas dos repetidos choques que ele recebeu a fim de sobreviver quando estivera perto de morrer afogado no mesmo acidente que vitimou o seu irmão. Ela alisa novamente as tais queimaduras e assevera: “são lindas”. Ah, como eu quis estar no lugar dela neste momento...

À medida que o filme se aproxima do desfecho, seus intentos comerciais ficam mais evidentes, mas era tarde demais para me arrepender do encanto insuspeito: o filme é bonzinho, recomendo-o para ser visto por casais apaixonados e com gostos distintos no que tange às taxonomias arquetípicas entre gêneros sexuais moldados pelas convenções do capitalismo. Mas se pusessem novamente a arma em minha cabeça, eu naturalmente pediria para rever o clássico literário do Manoel de Oliveira: aquilo ali é quase uma obra-prima. E, talvez justamente por isso, não excluiu a minha necessidade de acompanhar também o que anda sendo produzido por Hollywood hoje em dia...

Wesley PC>

NUM FILME EXTREMAMENTE REALISTA, SÃO PERMITIDOS ‘FLASHBACKS’? E MÚSICA NÃO-DIEGÉTICA? E AMOR? E FINAL FELIZ?!

2011-12-10T11:44:00.002-02:00

Na manhã de hoje, eu resolvi ver um filme do britânico Ken Loach. Não é um cineasta que eu aprecie particularmente, visto que costumo discordar veementemente de suas reclamações proletárias sindicalizadas, mas me surpreendi bastante com “Meu Nome é Joe” (1998): aqui, eu concordo com seu ponto de vista e com a fragilidade compositiva de seus personagens, fragilidade esta em duplo sentido, referindo-se tanto à pouca habilidade dos mesmos em reagir às injustiças do mundo quanto ao improviso excessivo aos que os atores foram submetidos, graças ao peculiar modo realista de direção de Ken Loach. Seja como for, o que importa é que os resultados funcionaram muito bem: eu fui tocado!

O ponto de partida tramático é prosaico: um técnico de futebol de bairro ex-alcoólatra apaixona-se por uma assistente social e, em meio ao idílio romântico que se estabelece, enfrentam a competição dos problemas com tráfico de drogas de uma família amiga do primeiro e profissionalmente acompanhada pela segunda. Simples e, ao mesmo tempo, tão complicado. Numa das seqüências mais inspiradas do filme, a assistente social tranca a porta de sua casa por fora e, por ser tarde da noite, aceita dormir na casa do recém-conhecido Joe. Como eles já haviam parlamentado deveras sobre seus gostos comuns acerta do ‘punk rock’ inglês (The Clash, Siouxsie and the Banshees, e congêneres), quando a mulher, Sarah, pede para ligar o rádio da casa do personagem-título, pensamos de imediato que ouviremos uma música ruidosa. Quando ela aperta o botão de um toca-fitas na sala de estar do técnico, entretanto, ouvimos uma suave música clássica. Ele pergunta a ele o porquê desta bela trilha sonora doméstica e a resposta vem de pronto: “esta fita k-7 era da época em que eu era louco. Um dia, eu acordei desesperado para beber e, como sempre, não tinha dinheiro. Roubei algumas fitas numa loja de discos e, depois, tentei vendê-las num ‘pub’. Esta fita foi a única que ninguém quis, nem por 25 centavos. Quando cheguei em casa, puto de raiva, a ouvi e terminei gostando. Hoje, ela serve para me ajudar a recordar os velhos tempos”. E eu segurei a respiração: como uma declaração de humanidade tão profunda pode ser cuspida de forma tão trivial? Muito bom este filme, sou obrigado a admitir!

Apesar de meu pantim contra o Ken Loach volta e meia irromper em cenas forçadas de enfrentamento reivindicativo (vide o momento em que Joe picha o carro de um abelhudo fiscal da Receita Federal ou quando ele quebra os pára-brisas do automóvel de um traficante de drogas), o filme como um todo – em especial, em seus investimentos românticos – me cativou deveras. Fiquei emocionado, mesmo que o filme não se proponha a isso de forma espetaculosa. Aqui, o tom loachiano é mais sincero e urgente que nos demais filmes que eu vi dele [sendo “Terra e Liberdade” (1995) e “Pão e Rosas” (2000) os que mais me incomodaram negativamente], de maneira que eu estou planejando repensar retrospectivamente os meus pareceres odiosos contra este cineasta: quem sabe numa maratona de seus filmes, eu não constante que a resposta aos questionamentos contidos no título desta postagem não sejam, também, militância?

Wesley PC>

DENTRO DO PROCESSO DE ME TORNAR UM HOMEM SOCIALMENTE MELHOR DESDE QUE TE CONHECI...

2011-12-08T23:54:00.002-02:00

Anteontem, um rapaz me presenteou com uma cópia virtual do curta-metragem “Aruanda” (1960, de Linduarte Noronha de Oliveira), clássico indiscutível da filmografia documental brasileira, este filme, na verdade, é um tanto ficcional na sua reconstrução discursiva do círculo vicioso da “inexistência institucional” dos subempregos nordestinos. Na trama, um quilombola refugia-se com sua família num sítio afastado das feiras locais onde vende os utensílios de barro que sua esposa fabrica para garantir um mínimo de sobrevivência. E, na trilha sonora, o revezamento entre uma cantilena chorosa e uma música de pífanos conduz a nossa atenção. Um filme lindo, bem distante da chantagem emocional que eventualmente se impõe nos trabalhos de quem tematiza a pobreza e o analfabetismo alheio enquanto fórmula sociológica mercantil. Recomendo.

Apesar de ser um filme assaz emocionante, a sua condução é esteticamente distanciada, respeitosa, legitimamente humanitária. Enquanto eu o via, tinha um parto de arroz com vegetais diante de mim. Pensava de forma mui agradecida no rapaz que me deu este filme de presente, ciente de que assistir a um filme contundente como este faria de mim um homem melhor. Saí de casa e visitei um rapaz que me perguntava, aos gritos, se todo membro do candomblé era macumbeiro. A sua mãe alegava que sim, eu dizia que não. Eu consegui convencê-lo de que não ao citar a Bíblia Sagrada, onde sacrifícios de animais eram comuns enquanto oferendas ao Deus do Velho Testamento. O irmão deste rapaz jazia no sofá ao lado. É bom se sentir um homem melhor...

Wesley PC>

E, COMO ME PERGUNTARAM NA MANHÃ DE HOJE, “ALGUÉM QUE ESCOLHE SUA PRÓPRIA ESCRAVIDÃO É AINDA UM ESCRAVO?”

2011-12-08T16:07:00.001-02:00

Num minuto, eu estava assistindo à conclusão de um filme iugoslavo em que uma mulher grita aos quatro ventos que “comunismo sem amor livre é como um velório no cemitério”. Num minuto posterior, eu estava assistindo a um episódio antigo do seriado animado “She-Ra, a Princesa do Poder”, ao lado de minha mãe. O filme em pauta chama-se “W. R. – Mistérios do Organismo” (1971), dirigido por Dusan Makavejev. O seriado animado, por sua vez, não era revisto por mim desde que eu era uma criança.

Produzido entre os anos de 1985 e 1986, “She-Ra, a Princesa do Poder” era uma variação feminina do similar e contíguo “He-Man e os Mestres do Universo” (1983-1985). No episódio em que vi hoje, uma bruxa de nome Madame Riso narra as aventuras da personagem-título para salvar o Castelo de Cristal, local mágico sagrado que só voltaria a ser percebido pelas crianças quando a liberdade voltasse a reinar em Etérea, cenário fictício de ambas as séries animadas. Ao final, uma espécie de duende surge para explicar que “ser diferente é bom” e, de chofre, eu me (ou)vi cantarolando a versão dos pernambucanos do Textículos de Mary para “Todinha Sua (She-Ra)”, em que as vantagens de ser bicha são exaltadas. Gostei do seriado. Sempre que possível, vou rever um ou outro episódio, visto que ele está sendo exibido pelo canal fechado ToonCast, recentemente acrescentado ao meu pacote de TV por assinatura...

Mas não é sobre isso que eu quero falar: o filme makavejeviano me deixou um tanto atônito em sua defesa insistente da liberação sexual como ato político contínuo. Valendo-se das polêmicas teorias de Wilhelm Reich (1896-1957), que passou a fase final de sua vida numa penitenciária estadunidense, o filme parte do pressuposto de que “um ser humano sadio deve ter no mínimo 4.000 orgasmos em vida” para defender a integração orgânica entre militância política e gozo básico. Receio concordar com este pressuposto argumentativo, tanto que me vi discursivamente excitado em mais de uma seqüência. Numa delas, quiçá a minha preferida, uma artista plástica pede que um amigo se dispa, alisa o seu pênis repetidas vezes, pedindo que ele se imagine tendo uma experiência sexual legítima, e, depois que atinge o paroxismo de sua ereção, utiliza o órgão genital como molde para um dildo. Me identifiquei: queria estar ali, fazendo a mesma coisa (risos). Numa seqüência anterior, uma pintora narra as diferenças entre as matrizes de seus quadros de homens e mulheres que se masturbam: no primeiro caso, o constrangimento esteve momentamente atrelado a uma confusão essencial entre o onanismo enquanto ato íntimo ou experiência pública compartilhada; no segundo, ela se espanta diante da estória da mulher que era dependente de um parceiro sexual externo para gozar. Muito bom o filme: pode não ser uma obra-prima, mas que instiga, ah, instiga muito...

Wesley PC>

OBRIGADO, QUERIDOS PORTADORES DAS GLÂNDULAS DE TYSON, POR VISITAREM-ME NO TRABALHO E, ÀS VEZES, CONVIDAREM-ME PARA EVENTOS DE ENTRETENIMENTO...

2011-12-07T20:47:00.002-02:00

Creio que este fotograma de “Ladrões de Bicicleta” (1948), clássico do Vittorio De Sica estranha e infelizmente desdenhado pelos estudantes de Audiovisual da universidade em que estudo, isolado de seu contexto tramático, seja deveras efetivo na transmissão metafórica da sensação de regozijo que me toma de assalto nesse instante: como é bom matar saudades de quem se ama!

Wesley PC>

NA LINHA DAS ESQUISITICES COM AS QUAIS EU ME IDENTIFICO...

2011-12-07T14:44:00.001-02:00

Antes de dormir, assisti a um filme eroticamente espalhafatoso chamado “Neurose Sexual” [1985, de Toni Vieira, também conhecido como Mauri de Queiroz]. Na sinopse, uma mulher rica e psicologicamente atormentada imagina-se transando com quase qualquer um que encontra diante de si e, no paroxismo de sua psicose, sente-se atraída por um estuprador feio que fazia suas vítimas pela região onde a protagonista habita e se masturba. Enquanto a personagem chora durante o banho, a câmera do filme focaliza em ‘close-up’ a sua vagina, de onde não saíam lágrimas. Pelo que soube, ela é assassinada na cena final, mas eu cochilei em diversos momentos, sentindo-me francamente desinteressado pelo oportunismo sexual e desrespeitoso do filme, que, paradoxalmente, me atraiu a princípio: pensava que fosse me identificar muito mais com esta trama bizarra e doentia. Se a direção fosse interessante, o elenco mais comprometido com as atuações dos órgãos interiores do corpo humano e uma ou outra seqüência mais dramaticamente elaborada, talvez eu estivesse lacrimejando enquanto escrevesse estas palavras... Será que eu tenho sorte em estar admitindo aqui o contrário?

Wesley PC>

“NEVER MIND, I’LL FIND SOMEONE LIKE YOU”…

2011-12-07T14:32:00.001-02:00

Volta e meia, alguns de meus amigos eruditos mais sisudos assinam publicações rasteiras elogiando o talento da cantora britânica Adele. Evidentemente, eu gosto muito de sua voz rouca e entristecida, mas não consegui ser tão arrebatado pelo significativo disco “21” (2011) quanto meus amigos. Ouvi um tantinho deste disco na noite de ontem e mais um pouco na manhã de hoje. Confesso: meu intuito era repetir a faixa final, a belíssima “Someone Like You”, que, não por coincidência, é tema de novela e está sendo muito executada nas rádios e conhecida pela população em geral. O que, nem de longe, tira a beleza suprema da canção, mas, estranhamente, eu não consigo me assumir como fã da artista. Sei lá, falta algo...

Em busca deste “algo” que falta, me dividi entre a audição crítica e a recepção intensamente sentimental de cada um dos refrões e timbres fortes das canções: me vi esquematicamente apaixonado pela faixa de abertura “Rolling in the Deep”, desgostei um tanto da faixa 02 [“Rumour Has It”], achei mais ou menos a faixa 03 (“Turning Tables”, já divulgada na segunda temporada do seriado “Glee”), apreciei a faixa 04 (“Don’t You Remember?”) e me senti fortemente tocado pela execução titular de “Set Fire to the Rain” enquanto esperava o ônibus... Mas ainda sinto que falta algo: creio que será de bom tom ir para casa ouvindo novamente este disco sumamente bem-feito...

E, aproveitando o embalo, uma comparação de sentido: na manhã de hoje, um estagiário loiro e interiorano (muito parecido fisicamente com outro rapaz em situação semelhante que aportou em meu local de trabalho) estava bebendo água com o zíper da calça aberto. Eu perguntei se o tal zíper estava quebrado, de modo que ele se envergonhou deveras, virou de costas e voltou-se sorrindo para mim. Eu também sorri, obviamente. Lembrei do refrão da tal canção da Adele no ato:

“Never mind, I'll find someone like you
I wish nothing but the best for you, too
Don't forget me, I beg, I remember you said
Sometimes it lasts in love
But sometimes it hurts instead”

Só a título de explicação não-comparativa, “like you” desta sentença não equivale a uma expressão substitutiva para mim não, visse? Quem me conhece e sabe o que estou emulando, entenderá. Quem não, tem certeza: ainda voltarei a falar sobre Adele, se brincar, este ano mesmo!

Wesley PC>

EU QUERIA EXIBIR “MILAGRE EM MILÃO” (1951, de VITTORIO DE SICA), MAS...

2011-12-05T20:32:00.001-02:00

Fui convidado para ajudar uma professora e um monitor de classe na exposição de alguns conceitos básicos sobre o neo-realismo italiano para uma turma de neófitos audiovisuais universitários. Um oximoro forçoso contido na expressão anterior (segundo advertência prévia, estes alunos nunca viram sequer um filme neo-realista) impede-me de querer acender o debate e exibir o clássico filme de Vittorio De Sica em que, de chofre, os moradores pobres de uma dada região simplesmente começam a voar em vassouras. Em pleno auge de um dos esboços de realismo mais gritantes do cinema, houve um cineasta que ousou incluir o realismo fantástico na equação, mas fui informado que os estudante ainda não estão aptos para absorver esta novidade intra-contestadora. Eu tenciono insistir em meu pantim exibitório, mas, mesmo que não dê certo [já me adiantaram que a exibição programada é a do excelente “Ladrões de Bicicleta” (1948, também do Vittorio De Sica)], que conste dos autos que eu fiz a minha parte. E que vou continuar fazendo enquanto respirar – e continuar usando vassouras para varrer a casa (risos)...

Tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando, tem algo me incomodando...

Wesley PC>

É CADA UMA QUE ME APARECE!

2011-12-05T20:04:00.002-02:00

Três minutos antes da hora de fechar a porta do setor em que trabalho, no turno vespertino, dois rapazes conversavam sobre a quantidade de “nêgas” que costumam abordar em festas. Enquanto tagarelavam, um deles, sem perceber, abria e fechava o velcro de seu calção e bolinava em seu pênis como se fosse um pedaço de borracha. Ele estava praticamente pondo o referido órgão sexual para fora, enquanto eu e uma colega de trabalho escandalizamo-nos com a displicência carnal do rapaz, mais tarde definido como “donzelo” por uma colega de classe, que se sente permanentemente incomodada com os seus comentários machistas em sala de aula. Por mais que o rapaz fosse nojento, confesso que, enquanto incremento erótico, o seu espetáculo para-masturbacional foi de muito bom tom: quatro estrelas para ele!

Wesley PC>

COMO DISSE ALGUÉM CERTA VEZ: “NA PRÁTICA, A TEORIA É OUTRA!”

2011-12-05T14:14:00.004-02:00

O jargão acima foi utilizado numa famosa campanha política difamatória aqui de Sergipe. Mas a corruptela do mesmo se aplica bem à resenha do disco “Teenage Dream” (2010), da incensada artista ‘pop’ Katy Perry. Não é surpresa para ninguém que eu não apreciaria o disco, aliás, mas os videoclipes da cantora são tão bem-feitos, tão atraentes, tão sondados para aplacar as nossas carências homoafetivas, que canções como “Firework” (já elogiada aqui), “E.T.” e a recente “The One That Got Away”, todas acompanhadas por imagens acachapantes de amores incompreendidos, pareciam que funcionariam comigo enquanto público-alvo estendido. Não foi o caso: ouvi mais da metade do disco na manhã de hoje e o achei francamente decepcionante. Simpático, admito, mas ranhoso e assumidamente efêmero. No máximo: regular.

Um detalhe pitoresco durante a audição foi perceber o quanto cada uma daquelas faixas já era conhecida e/ou assobiada por mim. Seja porque praticamente todas as canções do disco tornaram sucessos imediatos e tocam direto nas rádios, seja porque meus amigos ‘gays’ vivem cantando aqueles refrões grudentos e adolescentes. Pode ser um disco chato e sumamente vendável, mas é tão funcional quanto uma masturbação paga. Só não possui o brilho frágil que eu pensara ter detectado anteriormente...

Wesley PC>

E, ENQUANTO AQUELE CORINTIANO DESLUMBRADO E BONITO COÇAVA O CU DENTRO DO ÔNIBUS, EU ME EXCITAVA: DEU VONTADE DE LEVANTAR E ENCOXÁ-LO ALI MESMO!

2011-12-04T23:03:00.002-02:00

Mas este foi apenas o final do trajeto. Antes disso, eu estive entre novos amigos, discutindo sobre lesbofobia e congêneres num parque público aracajuano. Pedi ajuda a um amigo rosado: precisava comprar um aparelho reprodutor de mp3. Pedi um de cor cinza. Recebi um rosa. Paguei dez Reais a menos. Espero que o investimento compense: estava impaciente de ter que ir para o trabalho sem ouvir música...

Por falar em música, hoje vi na TV o novo videoclipe da cantora ‘pop’ adolescente Katy Perry. O nome da canção é “The One That Go Away” e é dirigido pela Floria Sigismondi. Não é uma cantora que eu tenha o costume de ouvir, mas, depois do que senti diante dos arquétipos românticos derrotistas do vídeo, creio que me disporei a baixar o disco que contém esta faixa. Tomara que eu não me arrependa, mas é uma vontade forte: não tenho como conter!

E, enquanto escrevo, os relances da contemplação do rapazola com camisa do Corinthians no ônibus pululam em minha mente: tão bonitinho ele... Estava com uma calça de moletom preta, daquelas que deixavam perceber um montículo fálico mui apetitoso, mas era a sua insistência em coçar as regiões circunvizinhas ao seu ânus que mais me excitava. Fiquei com vontade de deflorá-lo ali mesmo! Antes de descer do ônibus, inclusive, o olhei de frente: uma cara de lerdo, tadinho, mas tão fisicamente aprazível. Oh!

“In another life, I would make you stay
So I don't have to say you were the
one that got away
The one that got away”

Em casa, sinto fome: não apenas estou ansiosíssimo para estrear meu novo brinquedo tecnológico, como também para reassistir ao clássico “Assim Estava Escrito” (1952, de Vincente Minnelli), que será exibido no canal fechado TCM. Minha mãe está igualmente ansiosa. E eu, excitado. Sexo vende!

Wesley PC>

‘KEBAB’ DE FRANGO É ALGO TRIVIAL?

2011-12-04T14:16:00.001-02:00

“Buddhadev Gupta, de 64 anos, se apaixona por Nina, de 34. Seu pai, Verma, que é mais jovem que Buddhadev, é contra o matrimônio e inicia uma greve de fome. Como fará Buddhadev para conquistar o coração de seu futuro sogro?”

Uma associação mui pessoal de idéias me fez ficar desejoso por ver o filme indiano contemplado pela sinopse acima, mas a pergunta formulada ao final só fica patente no quartel final do filme “Sem Açúcar” (2007, de R. Balki), com 134 minutos de duração. É incrível como estes filmes bollywoodianos desandam por tantos ganchos, além da sinopse. No filme em pauta, por exemplo, para além dos impedimentos familiares do romance entre o rabugento dono de restaurante Buddhadev e a adocicada engenheira de ‘softwares’ Nina, diversos outros personagens assumem importância crescente no roteiro: a garotinha cancerosa, cognominada Sexy, que, depois de assistir a muitos desenhos animados, acha os filmes de terror inanes; a mãe de Buddhadev, obcecada por academias de ginástica e pelo seriado televisivo “Sex and the City”, mas disposta a segurar as mãos do filho nos momentos de maior dificuldade; o pai de Nina, dito seguidor das doutrinas gandhianas, mas incapaz de respeitar por mais de um dia por semana a dieta vegetariana; a melhor amiga de Nina, às turras constantes com seu namorado britânico... Seja como for, o filme agrada e faz pensar como eu próprio me comportarei quando me vir diante de um relacionamento amoroso hipotético em que eu seja mais velho que o pai ou a mãe da pessoa por quem eu esteja atraído. Resume Buddhadev: “casamento é o preço que os homens pagam por sexo, enquanto sexo é o preço que as mulheres pagam pior casamento”. E eu? solteiro e semi-virgem!

Wesley PC>

2011-12-04T14:12:00.002-02:00

E, na página 150, lê-se: “cada homem é o tabernáculo de seu semelhante e este por sua vez abriga o próximo e assim por diante numa complexidade infinita de existência e testemunho até os mais remotos confins do mundo”.

Não direi ainda qual o nome do livro que estou a ler e do qual extraí esta citação. Tampouco nomearei esta postagem. Nem lamentarei a minha suposta má sorte reprodutiva: acabo de fazer um acordo com minha mãe. Brigas são desnecessárias. No tempo certo, se for o caso, talvez uma adoção seja bem-vinda...

Wesley PC>

O CONCEITO DE AMIZADE, QUANDO PERMEADO PELO CINEMA, ENQUANTO EXEMPLO PRÁTICO:

2011-12-02T17:59:00.002-02:00

Antes de começar a sessão de “Godard, Truffaut e a Nouvelle Vague” (2010, de Emamnuel Laurent), eu já preparava os adjetivos demeritórios para o documentário, que eu imaginava que seria desviado em sua abordagem bilateral para um fenômeno muitíssimo geral como é a Nouvelle Vague. Inebriado pelas imagens de arquivo raras e singularíssimas que compõem o filme, logo fui percebendo que o tema do mesmo não era a Nouvelle Vague em si, mas sim os meandros da amizade entre os cineastas François Truffaut e Jean-Luc Godard, que romperam definitivamente após maio de 1968 por causa de fortes diferenças ideológicas no que tange ao uso político do cinema: o primeiro abordava a política de forma tangencial e/ou sentimental, enquanto o segundo defendia a sua utilização radical, em que o próprio ato de filmar fosse uma arma reivindicativa. Não são opiniões completamente excludentes, aliás, só para que conste dos autos para qual dos lados do embate eu pendo mais...

Calando particularmente a minha boca no que tange à exploração do tema da amizade suplantada pela política entre estes dois geniais artísticas, está o consenso antonomásico do ator Jean-Pierre Léaud como “filho da Nouvelle Vague”, visto que ele trabalhava em igual medida para ambos os cineastas, lidando com estilos de filmagem absolutamente distintos, mas mantendo um ‘modus operandi’ interpretativo mui particular, que chamou positivamente a atenção de vários outros cineastas autorais franceses. Não foi à toa, portanto, que as imagens que encerram o filme são protagonizadas justamente por este egrégio ator. Antes dos créditos de encerramento, vemos o plano final de “Os Incompreendidos” (1959, de François Truffaut), em que o menino fugitivo de um reformatório tem a sua expressão de espanto diante do mar finalmente descoberto congelada enquanto encara a câmera. Durante os créditos de encerramento, assistimos ao teste para este papel, o que demonstra de imediato o sobejo de carisma deste ator, ainda adolescente, adotado como alter-ego actancial do cineasta que o revelou. Conclusão: para além dos problemas “localistas” do documentário, saí da sessão extremamente emocionado: amizade tem este poder sobre mim!

Wesley PC>

EU, INTERAGINDO COM UM FILME BASEADO EM CONTO DE NIKOLAI GOGOL – PARTE II: “VIY, O ESPÍRITO DO MAL” (1967, de GEORGI KROPACHYOV & KONSTANTIN YERSHOV)

2011-12-01T19:18:00.004-02:00

Apesar do ponto de partida um tanto cômico (eu preferiria dizer satírico), este filme aqui é barra-pesada: três seminaristas são liberados para as férias e, em busca de um lugar para passar a noite, deparam-se com uma anciã feiíssima que usa um deles como se fosse uma vassoura de bruxa. Depois de voar sobre ele por um longo percurso, ela é espancada quando aterrissam. Antes de morrer, ela pede piedade. Não é mais a anciã, mas sim uma formosa jovem. Assustado, o seminarista foge. Algum tempo depois, ele é obrigado a encontrar um rico fazendeiro, que diz que sua filha recém-falecida invocou o seu nome antes de morrer, dizendo que necessita que ele vele por ela três noites. Coagido a aceitar, o seminarista é tentado por espíritos malignos, de maneira que, nas primeiras duas noites de provação, o efeito colateral mais visível é a coloração esbranquiçada de seus cabelos. Na terceira noite, porém, a falecida possuída pelo mal invocará o demônio do título, que vem acompanhado por criaturas malignas e assustadoras de todas as espécies. E assim eu fui apresentado ao primeiro filme de horror comunista da História!

Para ser sincero, a cópia deste filme que eu dispunha estava com diversos problemas, sendo que os 15 minutos finais estavam literalmente sem som! Nada que interferisse no meu espanto diante desta obra inusitada e genial de arte e ímpeto crítico. Numa das cenas iniciais, por exemplo, os seminaristas põem um bode para lamber a Bíblia Sagrada. Noutra cena, o seminarista coagido a exorcizar a falecida endemoniada desenha um círculo no chão, a fim de se manter esquivado dos ataques dela. Quando o maligno Vij entra em cena, ele ordena que seus asseclas elevem suas pálpebras, visto que ele se encontrava impedido de enxergar e hipnotizar o seu desafeto clerical. E, ao final, o esforço dele talvez não tenha sido em vão... Filmaço!

Terminada a sessão prejudicada do filme (nem um pingo prejudicado na constatação de sua genialidade, por sua vez), precisei resolver um problema bancário para minha mãe. Diante de quatro máquinas de autoatendimento em que somente uma funcionava e tentando me situar nas inúmeras ramificações de filas barulhentas que se formavam naquele comprimido espaço institucional capitalista, eu relembrava o filme com uma nostalgia histórica profunda: os demônios de hoje em dia são muito mais poderosos, onipresentes e malévolos. Deus que me livre!

Wesley PC>

EU, INTERAGINDO COM UM FILME DE TERROR BASEADO EM CONTO DE NIKOLAI GOGOL – PARTE I: “A MALDIÇÃO DO DEMÔNIO/ A MÁSCARA DE SATÃ” (1960, de MARIO BAVA)

2011-12-01T14:25:00.001-02:00

Assisti a este filme numa cópia dublada em inglês e sem legendas. Não tenho certeza se o filme foi ou não realizado originalmente em italiano, mas tive problema para acompanhar as sutilezas da narração e de alguns diálogos. Nada que interferisse negativamente em minha apreciação do filme, entretanto. Em minha apreciação mui pessoal do mesmo, muito menos.

Não sei se esperava muito do filme ou não: trata-se de um filme de terror mui elogiado e conceituado, o primeiro longa-metragem dirigido pelo respeitadíssimo Mario Bava. Até hoje, eu só havia assistido a um filme deste diretor, o aventuresco e agitado “Perigo: Diabolik” (1968), muitíssimo diferente em condução e estilo. “A Maldição do Demônio/ A Máscara de Satã”, entretanto, é um filme coadunado ao gênero fílmico que tornou Mario Bava famoso: vemos um inquisidor pregar a máscara do título original contra o rosto de uma moça acusada de feitiçaria e, duzentos anos depois, esta mesma moça ressuscitar, sedenta de vingança, com o tórax em decomposição e cheia de escorpiões em seu interior. A fim de voltar à vida, ela não hesita em sacrificar uma jovem que se sente solitária e à mercê do tempo... Me identifiquei de imediato, me apaixonei, quero ver mais filmes do Mario Bava!

Wesley PC>

“THE WALKING DEAD” – EPISÓDIO 02X07: “PRETTY MUCH DEAD ALREADY”

2011-11-30T09:46:00.001-02:00

O seriado norte-americano “The Walking Dead”, criado e produzido por Frank Darabont e centrado no tema dos zumbis, chama a atenção diante de um tema de horror aparentemente desgastado pelo modo como introduz questionamentos morais contemporâneos e mui pertinentes. Na primeira temporada, pro exemplo, o dilema maior vinha através do adultério não percebido da fugaz Lori (Sarah Wayne Callies), que, crente de que seu marido Rick (Andrew Lincoln) estava morto, apaixona-se pelo melhor amigo dele, o também policial Shane (John Bernthal). Rick, porém, acorda do coma e sobrevive, encontrando sua esposa, seu filho e seu melhor amigo vivos, fugindo dos zumbis que dominam e invadem as cidades por onde passam. E todo mundo que sabia do caso romântico entre Lori e Shane mantêm segredo...

Na segunda temporada, Lori engravida. Shane é o provável pai da criança e, para além dos óbvios inconvenientes morais desta revelação fisiológica, Rick e seus amigos vão parar numa fazenda, onde o seu proprietário veterinário insiste em manter seus familiares mortos-vivos presos num celeiro, ciente de que isto é apenas uma doença provisória. A filha pequena de uma das companheiras de sobrevivência do grupo desaparece. Shane mata covardemente um homem não infectado para sobreviver. E, em dado momento, ele teima em abrir a porta do celeiro e estourar os miolos de todos os zumbis familiares lá confinados: por mais que eu tivesse lido antes, sem querer, sobre este desfecho do sétimo episódio, me surpreendi deveras quando o vi. Impressionante o quanto este seriado consegue se renovar enredisticamente a partir de seus questionamentos morais. Muito bom: a imagem anexa não me deixa mentir (e nem o que sinto agora)!

Wesley PC>

E, 11 ANOS DEPOIS, FINALMENTE EU CONSIGO ADQUIRIR ESTE DISCO!

2011-11-30T09:28:00.001-02:00

Conheci “Olivia” (2000), da cantora homônima Olivia, no ano em que este disco foi lançado. Fui enfeitiçado no ato pelas faixas 03 (“Nada Sai do Lugar”) e 10 (“Ayune”) e, de lá para cá, envidei vários de meus esforços para conseguir adquirir o disco, mas nunca obtive êxito, até a noite de ontem, quando descobri que a cantora disponibilizou seu disco de estréia no ‘site’ Soundcloud. Não pensei duas vezes: eu quero isso para mim! Agora eu tenho – e recomendo de coração!

“A chuva bate em minha porta
E eu espero a sua volta
Nada sai do lugar

Enquanto eu falo o dedo toca
Lembra aquela noite...
Em mim não vou mais pisar
Joguei suas coisas para o alto
E até cair vai ser outono
Nada sai do lugar

O seu difícil é tão banal
E o meu é ver seu sacrifício
Ser verdade

Até nas poucas frases certas
Busco um mal
Pra poder ser realidade.

Nada sai do lugar
Nada sai do lugar”

Escrito isso, pus-me a ouvir o disco em pauta, a conquista musical efetiva com a qual eu tanto me identifico. Afinal de contas, como bem diz (e repete) um amigo íntimo: “quem sabe é quem sente”. Acordei tão borocoxô hoje...

Wesley PC>

UM CASAL DE BRAÇOS DADOS NO FINAL DE UM FILME BOETTICHERIANO?! SEI...

2011-11-29T19:43:00.003-02:00

Não vou dizer o nome do filme que acabo de rever, para não estragar o prazer de quem ainda não conhece, mas antecipo que é coisa rara, muito rara, num filme dirigido pelo genial cineasta de faroestes Budd Boetticher (1916-2001), um final que não apenas pareça feliz, mas que indique que os personagens principais (o indefectível Randolph Scott à frente!) tenham garantidos um futuro comunal. É como se o diretor fizesse questão de andar na contramão do cinema fordiano, também predominantemente marcado por faroestes, em que o conceito de comunidade é dominante. No caso dos filmes de Budd Boetticher, por outro lado, a solidão dos protagonistas é tão evidente que até mesmo os vilões comentam: “não está direito um homem viver sozinho!”. Eu concordo, mas quem disse que é fácil se livrar deste estigma?

No filme que acabei de ver – do qual, insisto: não falarei o título para preservar o prazer identificado de futuros espectadores – Randolph Scott interpreta o solitário dono de rancho que, em dado momento, atende ao pedido carinhoso de um garotinho e compra-lhe doces com sabor de morango. Estes doces serão o ‘leitmotiv’ objetal da primeira parte do filme, até quando descobrimos que o menininho foi assassinado e jogado num poço, ao lado do cadáver de seu pai. A segunda metade do filme, portanto, tem como tema o resgate da esposa recém-casada de um aproveitador, que a acolheu apenas pensando no dinheiro do seu pai. O resto é surpresa (em mais de um sentido para o termo: surpresa), mas, ainda assim, revendo o filme na tarde de hoje, fiquei chocado com este encantador final, em que o personagem de Randolph Scott parece ter encontrado uma pessoa apaixonada e abandonada a quem possa amar e ser amado. Se ele pôde, quem sabe eu também não tenha uma sorte dessas algum dia?

Wesley PC>

E, SOBRE O POEMA CONCRETO ACIMA, O DR. CÉSAR NAHOUM, ANDROLOGISTA, ACRESCENTA:

2011-11-29T16:58:00.004-02:00

“O ‘póstudo’ é simplesmente a prótese peniana, que permite a qualquer homem depois dos sessenta continuar levando uma vida sexual tão rica e ativa como antes. (...) Imagine agora um homem que já se julgava acabado, descobrindo que pode começar tudo de novo. Pode haver melhor ‘pós-tudo’ do que esse?” (‘apud’ “O Leitor Apaixonado – Prazeres à Luz do Abajur” – 2007 – Ruy Castro – página 45).

Em outras palavras: esta poesia do Haroldo de Campos ainda vai ser comentada neste ‘blog’: será que ainda dá tempo de me formar em andrologia? (risos) Existem diversas interpretações para o 'póstudo' no artigo do Ruy Castro, mas eu aproveito a deixa para perguntar: o que tu, possível e hipotético leitor, entendes a partir deste poema conceitual, hein? Hein?

Wesley PC>

“ESTAVAS DORMINDO, FOI? ESTÁS COM UMA CARA DE ASSUSTADO!”

2011-11-28T21:04:00.003-02:00

Sim, eu estava dormindo, mas não era bem essa a minha intenção... Ganhei folga em meu emprego, em razão de ter trabalhado 10 horas a mais na semana passada e, como tal, tencionava aproveitar esse tempo extra (e justo) de lazer para ver alguns filmes pendentes em minha coleção de DVDs recém-adquiridos. Como soube do falecimento recente do ótimo diretor inglês Ken Russell, aos 84 anos de idade, quis ver “A Prostituta” (1991), um de seus filmes menos conceituados, que estava guardado aqui em casa há um tempinho, sem que, até então, eu dispusesse da oportunidade ideal para vê-lo. Nem bem 20 minutos se passaram e eu já estava cochilando. Minha mãe percebeu que eu dormia com tamanho fervor que achou de bom tom ligar o ventilador, algo que, conscientemente, me irrita deveras. Conclusão: protelarei a minha homenagem ao Ken Russell, mas quero que fique aqui constando dos autos que eu sou fã do seu estilo gritante, elaborado, erótico, virtuoso, psicodélico, hiperativo, sensual... Sem dúvida, mais uma perda sentida no cinema de autor britânico!

Nascido no dia 03 de julho de 1947, Henry Kenneth Alfred Russell tornou-se diretor de cinema após realizar diversas outras atividades profissionais. Isto talvez explique o ecletismo de seus temas e a desenvoltura de suas incursões directivas. Infelizmente, seus filmes mais antigos – inclusive, suas biografias ousadas e iconoclastas de compositores e artistas famosos – não são facilmente disponibilizados, de maneira que o filme mais distante que eu me lembro de ter visto dele é a ópera-rock “Tommy” (1975), baseado num disco conceitual da banda The Who. Já revi este filme muitas vezes e sempre me surpreendo com a agudeza de seu discurso libertário propositalmente contraditório. Em seguida, vi o elogiado “Viagens Alucinantes” (1980), que, como bem diz o título, alucina deveras o espectador, que fica inebriado e assustado diante das possibilidades lisérgico-fisiológicas aventadas pelo enredo. “Crimes de Paixão” (1984) é um filme com o qual eu tenho uma relação muito próxima, em seu elã diagnosticador das imbricações indissociáveis entre as variações de personalidade de uma elegante mulher que, à noite, torna-se uma indomável prostituta. “Gótico” (1986) é um filme leve e bem menos pretensioso do que o título prediz, mas possui diversos bons momentos de realismo biográfico fantasioso, ao passo em que a acachapante reconstituição imagética da ópera “Nessun Dorma” no episódio dirigido por Ken Russell em “Ária” (1987), com certeza, se destaca como uma das mais inventivas do filme, bastante irregular, afinal de contas. A condensação fílmica de sua minissérie “Lady Chatterley” (1993), vista na TV Globo – ou seja, em versão ainda mais picotada – faz tempo está evanescente em minha memória, ao contrário da nudez expressiva do robusto Sean Bean, imponente e inesquecível. Digo mais: este último foi justamente o primeiro filme dele a que eu tive acesso, ainda adolescente. Tornei-me fã no ato. E, apesar de ter assistido a pouquíssimas de suas obras, os títulos aqui destacados justificam o meu afã por homenagear a passagem terrena deste brilhante cineasta. Mesmo suspeitando que “A Prostituta” seja um filme menor, estou ansioso para consumi-lo mesmo assim: confio no tato efervescente do espevitado Ken Russell!

Wesley PC>

O GOZO TRISTE, TÍPICO DOS FILMES DE WALTER HUGO KHOURI, E EU...

2011-11-28T12:13:00.002-02:00

Sempre fico ansioso quando descubro que algum filme do Walter Hugo Khouri será exibido na TV. Cineasta autoral por excelência, este genial artista tem como uma de suas marcas registradas mais evidentes a recorrência da masturbação feminina como elemento psicológico fortemente tramático. Entretanto, apesar de respeitar sobremaneira as suas personagens femininas, seus filmes costumam ser narrados pelo ponto de vista masculino, geralmente de alguém chamado Marcelo, subjetivamente angustiado e sexualmente excitado, ao mesmo tempo. Apesar de lentos, extremamente lentos e difíceis, seus filmes geralmente são ótimos e profundamente terapêuticos.

Na tarde de ontem, descobri que o clássico “As Deusas” (1972) seria exibido no Canal Brasil. Fiquei logo afobado: “tenho de ver este filme!” Dito e feito! Não é dos melhores do diretor, como eu previra, mas chama a atenção qualitativa em muitos aspectos positivos. É lento, triste, é psicanalítico e emula Ingmar Bergman e Michelangelo Antonioni, mas é, acima de tudo, assaz khouriano. O ponto de vista dominante aqui, porém, não é de um homem, muito menos chamado Marcelo, mas sim de uma mulher traumatizada e sofrida, deprimida até a alma, de nome Ângela, vivida pela diva actancial Lilian Lemmertz. Em longo tratamento psiquiátrico pela Dra. Ana (Kate Hansen), ela não demonstra sinais de melhora em sua depressão e, como tal, esta última responsabiliza-se pessoalmente pelo tratamento e resolve disponibilizar a sua casa de praia para que Ângela e seu marido Paulo (Mário Benvenutti) passem um tempo longe dos problemas habituais.

Na cena inicial do filme, Ângela lê um bilhete escrito por sua terapeuta. Na cena final, a amargura que ela (e o espectador, por extensão) sentia permanece intacta. Quiçá, ainda mais profunda, depois de tantas cenas de sexo infeliz, revezadas por Paulo entre sua esposa e a médica dela. A trilha sonora do filme está a cargo de Rogério Duprat e perturba-nos em mais de um sentido, sendo rigorosamente coadunada ao mal-estar existencial que aflige aquelas mulheres e aquele homem. Quanta dor, meu Deus, quanta angústia, quanto sentimento de vazio: impressionante o quanto este cineasta era corajoso, para filmar uma obra tão desafiadora quanto esta. E infeliz de quem se excitar durante a sessão... detalhe: eu me excitei deveras!

Wesley PC>

EXPECTATIVAS E FOTOS DE DIVULGAÇÃO (ELOGIO BREVE):

2011-11-27T18:10:00.002-02:00

Na derradeira cena de “Antes que o Mundo Acabe” (2009, de Ana Luiza Azevedo), a irmãzinha do protagonista diz que, no caso do evento que intitula o filme se concretizar, não haveria espaço para tanta letrinha. De repente, os créditos finais iniciam-se com uma saraivada de “letrinhas”, ao som da canção “Três Coroas”, da banda Os The Darma Lóvers. E eu me sentia como um dos “garotos bobos do interior” do filme... Fofo demais!

Eu tencionava escrever um monte de coisa sobre esse filme, dizer que o protagonista Daniel (Pedro Tergolina) é um chato, mas muito verossímil; que a namorada dele, Jasmim (Bianca Menti) me emocionou deveras na cena em que cantarola “Beat Acelerado”; que o melhor amigo dele, Lucas (Eduardo Cardoso), é o ideal de namoradinho secundário que qualquer um deseja; que o roteiro deixa entrever facilmente as interferências de Jorge Furtado; que a trilha sonora instrumental nem sempre funciona bem na construção de climas; que a ausência de comentários sobre masturbação não prejudicou a descrição muito bem-sucedida do universo adolescente; que eu achei o filme melhor do que eu esperava que fosse; e que a cena mostrada na fotografia, a mais divulgada nos ‘trailers’, é, de fato, apaixonante. Saí da sessão querendo comer vento.

E tinha muita coisa para escrever sobre ele, mas ainda estou sentindo-o dentro de mim. Amanhã eu faço isso de forma mais racional, talvez. Antes que o mundo acabe...

Wesley PC>

SERÁ QUE ELES NÃO VÊEM? É UM FILME PARA MACHOS!

2011-11-26T22:21:00.001-02:00

Eu estava revendo o clássico ‘noir’ “Gilda” (1946, de Charles Vidor) na TV, em versão dublada. Meu irmão e minha cunhada chegaram tagarelando, interrompendo a sessão, mas eu fiz de conta que não me incomodava tanto: já tinha visto o filme tantas vezes que simulei não estar tão irritado com a gritaria de minha família. De repente, meu irmão mais velho solta este comentário: “não tem um filme pior, não?”. Não me dei ao luxo de sequer pensar em responder: sou devoto deste filme, por mais evidentes que estejam os seus diversos defeitos!

Enquanto meu irmão se incomodava com as imagens do filme, com as cenas em que a deslumbrante Rita Hayworth cantava e dançava, eu constatava que, apesar do título feminino e imponente, o filme é demasiado machista, conduzido a partir da perspectiva ciumenta do avaro personagem de Glenn Ford. Por mais enganada que a platéia seja (ou finja ser) neste sentido, ainda assim este filme encanta: ele é um poderoso demonstrativo da tendência de filmes subtramáticos da década de 1940, em que, por detrás de uma estória de amor e ódio, escondiam-se farpas políticas, ambíguas apologias ao crime, misoginia vendável, etc.. E, enquanto isso, quando se pensa no filme, todo mundo cantarola a audaciosa letra de “Put the Blame on Mame”, que começa assim:

“When Mrs. O'Leary's cow
Kicked the lantern in Chicago town
They say that started the fire
That burned Chicago down
That's the story that went around
But here's the real low-down
Put the blame on Mame, boys
Put the blame on Mame
Mame kissed a buyer from out of town
That kiss burned Chicago down
So you can put the blame on Mame, boys
Put the blame on Mame!”

Ao longo do filme, a culpa é posta na própria Gilda, na sua feminilidade irrefreável e, ao mesmo tempo, engaiolada pelo controle monetário de seus maridos enciumados. Num momento-chave do filme, ela profere a seguinte ameaça ao seu amado: “eu te odeio tanto que sou capaz de me destruir só para te carregar comigo”. Nas cenas seguintes, ela o beija com paixão. Na última cena, eles fogem da Argentina norte-americanazada que fora construída em estúdio. Quem duvidava que seria diferente?

Wesley PC>