Mas, falando sério, o filme me incomodou: por mais que eu tenha me impressionado com a delicada interpretação de Chumbinho como o protagonista “anão, pobre, preto, semi-analfabeto e sem vontade de trampar” que é também telepata; por mais que eu tenha aceitado de muitíssimo bom grado todas as exortações à higienização proporcionada pela masturbação ativista; por mais que eu tenha gargalhado quando o filme se entope de autocrítica ao proclamar que “o cinema brasileiro é uma merda: quando é ruim, é uma merda mesmo, e quando é bom, não deixa de ser uma cagada!”; por mais que eu tenha prestado devoção diante de toda a magnificência surreal daquele roteiro, o filme me incomodou bastante, me deixou até triste após a sessão. Primeiro, porque ele é indício de um tempo de agonia em nossa riquíssima filmografia nacional, que, dali para a frente, só declinaria. Segundo, porque ele evidenciou alguns problemas pessoais que, num cotejo com o enredo do filme, se tornaram muito mais evidentes. E, quando uso aqui o adjetivo “pessoais”, não estou me referindo apenas a mim, mas a diversas pessoas que me cercam e que, recentemente, me confidenciaram imersões platônicas com as quais muito me identifico: ai, meu Deus, estamos nós, os marginais, todos condenados a descer por aquela privada recorrente no filme?!
Para além de todo este incômodo que me deixa perturbado e um tanto nervoso, insisto que o filme é ótimo e que terei muitas oportunidades e necessidades de falar novamente sobre ele, de forma ainda mais elogiosa e categórica do que hoje. Por ora, eu lido comigo mesmo, com meus sentimentos, com minhas excitações, com minha agonia... Sou fã do Jean Garret! Ponto.
Wesley PC>
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